EL LADO OSCURO DE LA POESÍA

Este es el lado oscuro de la poesía

sangre seca
porque la tragedia nunca es ajena
y el futuro son baldíos ignorados
el inodoro está lleno
se huele y se ve la desidia
la turbiedad incierta y perpetua
este es el lado oscuro de la poesía
cainitas esperan a la vuelta de la esquina
acá no hay paisajes bonitos
está el cementerio de los dolores sepultados
donde viven los traidores de las mejores ilusiones
y el arroyo de lágrimas
lloradas por la multitud desgraciada
este es el lado oscuro de la poesía
que dice que con hambre no se piensa
la cuerda está llena de ropa vieja al viento
no hay un Hamlet con calavera en mano
apenas tienen su ser o no ser de vidas cada día
este es el lado oscuro de la poesía
donde no hay réditos sólo la infamia
el vaso medio o casi vacío
el ocaso con la última luz en el horizonte
de unas pocas palabras nomás
este es el lado oscuro de la poesía
como una pedrada en tu cabeza.

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SANCHO DICE QUE

 

Apenas detrás
viene mi Sancho
no quiere ir a la par
dice que repito lo absurdo
que no he leído lo suficiente 
que los griegos siguen ahí como semáforos
detrás de mí
no murmura mis errores
pues lleva demasiada memoria
de las ventanas abiertas a las estrellas
las lunas llenas y los abrazos
lleva cuentas de las ingenuidades de mi semblante
las fogatas del corazón
las muecas de lo perdido
los murmuradores que ponen piedras cada día
procuran mis huellas
miserables ellas y más miserables ellos.
Apenas detrás de mí
viene Sancho
dice que no tengo remedio
que creo demasiado en las miradas
por eso cuida mis espaldas
y su sombra se confunde con la mía
como un ángel.

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PACTAR CON EL ENGAÑO

 

La violencia del encuentro
la carga del significado
lo que se esperaba y lo que llega
lo que se recibe en el recipiente escondido
Finisterre ese lugar
donde el idioma es otro
y la palabra ya no es palabra
sino eso que llega hasta el hueso
ama o mata
esa asonada entre dos.
Es difícil pactar con el engaño.

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MARTILLO EN EL CRÁNEO

 

Dijo una vez:

soy anécdotas de mi sangre

detalles que pasan anónimos

con sus pequeñas historias

nimiedades que a veces se rescatan del olvido

si tanto dolor tiene su peso específico

con sus personas que pasan y se van

a parajes de ausencia para siempre

palabra terrible siempre

que es inapelable martillo en el cráneo

y espanto en el corazón,

dijo una vez.

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BLUES DE LOS DÍAS

 

Cada día trae su blues
más pesado el desasosiego
palabra que vibra en las tripas
y se pega como sombra
se trata de improvisar sobre lo duro
con el sol en el punteo y la noche en la mano izquierda
mover los dedos
y sostener el tempo como si fuese nuevo
pero es el mismo blues de siempre refrito engañoso
tratando de ganar tiempo
que no se te desafine la sangre y la garganta
las cosas que decir
la rebeldía
ese discurso que es forja como barricada
solidaridad con los ojos apretados
con la lengua mordida
sin sitio exacto ni momento perfecto
el blues de los días
hasta el último compás.

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DERROCHO AGUA BENDITA

 

Derrocho agua bendita con estas manos
la tiro en señal de cada uno
salpico gotas como bendición
saludo abrazo
dispenso los ojalá en todos los idiomas
derrocho
porque el agua
es perfecta para la comunión
como el vino o el pan
encadenados todavía
agua bendita para desesperados
los muertos involuntarios de la noria cada día
que van limpios o sucios
y qué dedo acaso
vendrá a señalar mi genocidio de luces
si derrocho agua bendita para abrir los dormitorios cerrados
que la luz haga su aire de misericordia
que te reviente la cara
el alma
te incluya en todas las listas
todos los banquetes
sin que acampe a tu lado las innumerables puteadas miserables
porque el infierno es aquí,
por eso derrocho agua bendita.

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COMO UN TRUENO BAJO EL SOL

Escribo cosas
mientras la poesía me insulta
fea palabra poesía
feo traje de vestir
nomás que para decir
tres o cuatro cosas de mierda mal pensadas 
escritas con orín del cerebro
mal título nobiliario
en este tiempo de globos de colores
que encandilan estallan apenas suben
aunque allá lejos
detrás de mi hombro
bien me sé
certifico tumbas amigas
donde esa mujer 
descansa en huesos bienamados putamente.
En perspectiva
ando desarrapado en medio de lluvia de palabras
blasfemias de mis venas sin humor
que asesinan palabras
las entierran a pala y sudor en cualquier parte
semilla para incautos
que adivinen utopías atrás de los árboles
abrazos risas y panes
mearse de risa porque si bajo el sol.
No tengo patria más que este cuerpo
y la edad de cualquier revolución
que valga un buen vaso de vino
canciones de infinito en la corazón
lunas llenas en las manos
para cualquiera con la llave que abra el alma
porque la indiferencia no pasa desapercibida
es daga que mata.
Como las palabras de mierda de cada día.
Como un trueno a pleno sol.

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LOS JUEPUTAS NO DESCANSAN

 

No me gusta lo que escribo
es un malestar de las tripas
un veneno de flores infernales
lleno de derrotados rotos
cadalsos de palabras colgando
de inquisidores y sus malditos juicios
ni siquiera dan paz
están lejos de cualquier calma
sin mentiras maravillosas amores estúpidos
tiene zanjas abiertas
se trata de atravesar el fuego de cada día
chamuscarse
sentir el rigor de las horas y al fin
rezar por una ducha que te bendiga,
darse por salvo otro día.
Eso es lo que tienes aquí.
Un sobreviviente con fe en el paraíso
cualquier paraíso fuera de este lugar
hecho de un idioma anterior a palabrear
cálculos de riñones por escrito
con mi sombra pisando en puntas de pie
por eso el dedo en la llaga
mi dedo:
los jueputas no descansan.
No me gusta lo que escribo.

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PISANDO CRISTALES ROTOS

 Está lleno de palos podridos 

 por eso desconfío de la poesía sin abismo 

de los que no se mojaron los pies en el infierno

las aspirinas para los desahuciados 

las mochilas de ropas sucias y mentiras blancas 

los vestíbulos diplomáticos y de los otros 

los besos que no machacan los pelos de la nuca 

porque para lo que vale la pena 

amor mío, 

nunca se regresa del todo 

sin la sangre que fue derramada 

pisando cristales rotos.

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COMO UN TRUENO A PLENO SOL

 

Escribo cosas
mientras la poesía me insulta
fea palabra poesía
feo traje de vestir
nomás que para decir tres o cuatro cosas de mierda
mal pensadas y escritas
orín del cerebro
mal título nobiliario en este tiempo globos de colores
que encandilan estallan apenas suben
aunque allá lejos
detrás de mi hombro bien me sé
certifico tumbas amigas
donde esa mujer descansa en huesos bienamados
abriéndose putamente.
En perspectiva ando desarrapado
en medio de lluvia de palabras
blasfemias de mis venas sin humor
que asesinan palabras
las entierran a pala y sudor en cualquier parte
semilla para incautos
para que adivinen utopías atrás de los árboles
abrazos risas y panes
mearse de risa porque si bajo el sol.
No tengo patria más que este cuerpo
la edad de cualquier revolución
que valga un buen vaso de vino
canciones de infinito en el corazón
lunas llenas en las manos
para cualquiera con la llave correcta que abra el alma
porque la indiferencia no pasa desapercibida
es daga que mata.
Como las palabras de mierda de cada día.
Como un trueno a pleno sol.

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PALABRAS CRUDAS SIN BAÑARSE

 

Palabras crudas sin bañarse
sucias y olorosas
que no quieren vestirse
ni para abrir la puerta de cualquier fiesta
siquiera por simple
se cagan en la gente que ripia la personalidad
como psicólogos de letras y buenos modales
porque no tienen idea de lo que es parir algo
sólo algo fuera de la maldita moda
hacerse entender
con piedras y ladrillos en las tripas
aunque a veces
no me guste el barro y sea anatema
voy de palabras crudas sin bañarse
las aguas servidas de la realidad en los ojos
y algo que decir más que mujeres
flores amores estúpidos,
palabras crudas con los pelos revueltos
en tu cara.
Ensalada hecha así nomás
para vergüenza de los viejos universales
que impávidos me ignorarían sin piedad
y hacen bien.
Ellos allá y yo acá.
 
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NO

No se repiten los días
las noches los besos
las miradas los ojos de pasión
las muertes y resurrecciones
las lágrimas las risas
los sueños y esa imagen
las pequeñas revoluciones,
queda lo ganado y lo perdido
enterrado en la memoria
que es una asesina del tiempo
queda poco salvo lo presente
y el futuro que es una palabra

que va pasando lento mientras se pronuncia 

por las calles de Montevideo
luego todo se vuelve confuso y provisorio
con su error y con su acierto
las certezas pocas
las luces de la fe en lo que se cree
iluminan como pueden este camino
llenos de baldosas flojas
y el árbol de tanjarinas
que trepa el muro para verte
no se repetirá
ni esta vida
ni este instante
ni estas palabras,
amor.

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SOMBRAS NOMÁS

Se pelean muchas batallas

y el fragor anuncia que no se gana ninguna

siempre muere algo

nadie sale indemne

nada volverá a repetirse

ni siquiera aquellas felicidades 

que en la memoria 

serán siluetas de esas escaramuzas,

apenas sombras nomás.

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MIERDA DE PERRO

 

Pisé mierda de perro
no es buena suerte
esa plasta que perfuma los pasos.
El pasto no tiene la culpa pero refriego
escarbo con un palito
casi todo eso excrementado.
Con un pedazo de papel
de los que hay tirados
ni bien uno busca
limpio el resto.
Como la vida misma de mi cuerpo y mi alma:
poesía de mierda de perro.

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EL INSILIO DE MAKO VAN HORN DESDE HACE VARIAS LUNAS EN SAN FRANCISCO

Borrachos y prostitutas de este cielo 

 aúllen las estopas de sus gargantas, 

 paridos de locos, procesados y convictos 

 implacables conductores de la noria, 

 rompan la sinfonía en una nota de piedra y viento; 

 desheredados, 

 gelatinas sangrientas 

 tragadas cualquier noche por las bocas de tormenta, 

 hijos de la noche, 

soy un sonámbulo y me reitero por los caminos de oración o de blasfemia,

 hermanos, 

 cabezas destroncadas de cada revolución 

 mordidos como monedas de falso oro, 

 aquí estoy en mi eterno estribillo 

no tan lejos de vosotros escupido, 

el microbio royéndome el ojo. 

Aúyen el hacha sobre el salmo, 

explíquenme el nombre de mis venas cansadas de los días, 

centuriones y barqueros de la sombra, 

 no tengo otra nave que el silencio, 

 me llamo y no me escucho me toco y no me siento 

 agua de borraja 

 ojiva y víscera en la basura de los tiempos; 

 amados míos, 

cuál es el nombre de este éxodo 

que ando en cuatro patas sonando rocinante al final de cierto sueño, 

 que ando de lanza rota y yelmo de papel al viento, 

 que andan queriéndome comprar la hoz y el alma 

 y no me vendo. 

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UNA SECUENCIA DE JAZZ PARA EL OLVIDO

 Tomé a una mujer que asomaba sus estrellas

pero al tiempo resultó insoportable

le dije que no podía dormir,

que sus luces se apoderaban de mi alma

pero ella se rio de tan segura

confiaba en mi debilidad

entonces repetí que no podía dormir

que uno no puede vivir sólo de estrellas

-en realidad dije tomé no como posesión,

sino como desposorio luminoso-,

sin embargo no comprendió el testamento

la alianza que firmamos al amanecer

porque ella gustaba de asomar sus estrellas

siempre y siempre

entonces mutilé esas luces de mi alma

y ella se quedó con la misma sonrisa estúpida

y me alejé con el corazón silbando bajito

una secuencia de jazz para el olvido.

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GATOS Y POESÍA

Los gatos visitaban a Hank
algunos se volvieron borrachos
otros comían sobre la mesa
cuando el hombre dormía la bebida
y uno sólo uno
miraba las páginas tiradas por el piso,
en el baño
por todos lados
un gato abstemio y profundo miraba el tipo de letra,
los puntos, las comas y tan luego
veía a ese hombre desde la ventana
que era casi como otro gato
sólo que necesitaba palabras y un poco de higiene.
Pobre Hank decían sus ojos.
Tanto para tan poco:
decirle cosas a los humanos.
Se acostaba cerca de ese olor ácido
que roncaba 
porque creía entender cierto dialecto común.
En cambio el gato de Borges
ronroneaba en inglés antiguo
y dormía plácido
sobre un ejemplar de las Memorias de Adriano.

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