POR LAS REJAS DEL PORTÓN ABIERTO

Una bandada de pájaros traspasa el tiempo y el espacio
declina a mi vista
pasa se pierde como páginas leídas
viejas ajadas
van a parar al amasijo donde la memoria
hace pelotas de papel roto
con un abecedario desordenado que ya no puede ser dicho
los verbos se fueron a un lugar ineficiente
ese páramo
donde se quedan las historias para siempre en silencio
lo que quedó después de amar y llorar
después de haber derrochado malbaratado
el diccionario las acepciones
desparpajos sabrosuras dulcedumbres
la vida misma que se va
la bandada de pájaros
por las rejas del portón abierto

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TABERNA DE IRLANDA

En una taberna de Irlanda

el whisky se hace espeso
la cerveza
la pipa con tremendas bocanadas azules
tal si fuese un ciudadano del mundo como debiera
murmullos como olas que van y vienen
y vidrios que chocan
bebida que salta a la salud y otras intenciones
están a favor de cualquier cosa que se parezca a la vida
sigo la música golpeando con el pie
en Limerick
una flauta te lleva por la historia
y los olores hasta el fondo del alma
las fotos viejas en las paredes
las barbas y las paredes de ladrillos
rodeando el mundo en plano amplio de cine
la felicidad tiene ese transporte
de cerveza mesas gastadas
whisky risas y humanidad
soy un peregrino que reposa un momento 
ensancha el corazón sin fronteras
y brinda a toda garganta entre los nadies
porque todavía hay esperanza.
Mañana la vida perra ladrará
y va a morder como siempre.
La resaca también vomita realidad.
También lo sé.
Poesía en estado vital.

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CON SU MÚSICA CAE

Uno no pide cómo debe ser la lluvia
cae sobre tu cabeza a su modo
como el amor la belleza unos ojos
las manos en caricias y roces de pieles
no mendiga la mañana cae simplemente
con olor a tierra mojada
a hojas húmedas
con la dignidad de Sócrates en su último día
sobre los ricos y más sobre los pobres
en las cosas que sabemos y no sabemos
cae de tantas formas en el sueño y la vigilia
con su música cae
como la muerte.

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d

HOMILÍA

Está en el libro de Thot 
secretario de los dioses 
que guarda el secreto del conocimiento 
y está en el papiro de Turis 
donde se detalla el intento de asesinato de un faraón. 
Está en las clavículas de Salomón 
que dicen que contiene su testamento 
para hacer del hombre que lea 
el mas poderoso de la tierra
 y está en el Excalibur 
la única obra de la cienciología que no es pública. Si. 
Está en el Index Librorum Prohibitorum 
donde se guardaron como a herejes 
 a Erasmo de Rotterdam, Descartes y Balzac entre muchos 
y está en la quema ordenada por Chi-Huan Ti 
cuando redujo a cenizas casi todo lo escrito 
para obligar a la historia a empezar con él una vez más. 
Está en Confucio 
cuya memoria porfiada sobrevivió a Chi-Huan Ti  
y está en el libro confiscado y quemado del sofista Protágoras de Abdera 
acusado de impiedad y blasfemia 
porque dudó de la existencia de los dioses. 
Y claro, también está en los libros de Platón 
aunque según Diógenes Laercio 
quemó todos los poemas de Sócrates. 
En fin 
la palabra sigue siendo peligrosa, 
un pequeño descuido y te decapita el alma. 
Heinrich Heme cuyos libros ardieron en la hoguera nazi 
lo sabe muy bien: 
Ahí donde queman libros 
terminan quemando hombres, dijo. 
De modo que cuida tus palabras 
porque es todo cuanto tienes 
y como dice Wilhelm Busch 
pensamientos estúpidos tenemos todos 
pero el sabio se los calla. 
Este es el evangelio de la palabra: 
del fruto del corazón habla la boca. 
 Amén.
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ES QUE LO QUE YO DIGO

Es que lo que yo digo
no lo entiende todo el mundo
es indigerible esa cuestión
del sentido de conservar la vida fuera del rebaño
el conflicto perpetuo
donde el amor está detrás de los nubarrones
y el cuerpo empapado
el amor detrás de los nubarrones ¿entiendes?
preguntar cómo carajo nos salva ese amor
en la sumatoria de  circunstancias y elecciones
con el barro por las rodillas
-sólo la actitud nos salva dijo alguien-
y pienso
en la actitud del amor detrás de los nubarrones
cada buenosdías uno y otro
de cargar con esa cruz de escrúpulos
y persuadirse que las cosas simples
son las más difíciles
(es un arte la sencillez) hasta para morirse
será por eso
que estoy en este camino hacia alguna parte
y el buen samaritano no llega.
El sol está detrás de los nubarrones
llevo todos los demonios y santos conmigo
saber es una desgracia de puro dolor
me cantan los gallos tres veces
de día y de noche
me topo con ellos
porque los esfuerzos son inútiles
cantan sus melancolías y me picotean
entre las basuras de la inmediatez
hambrienta de engullir cabezas y corazones
los días se apuntalan con la sangre
esa de tus venas
y lo que queda de aquello que una vez soñamos
de puro humanos sin fronteras
se ensucia de ese optimismo
donde puedes creer que lo sabes todo
pero eres sólo una mosca en la pared
una puta mosca
los molinos de viento siguen ahí
como siempre
y el sol sigue detrás de los nubarrones.
Es que lo que yo digo
no lo entiende todo el mundo.
Vivir como se escribe no tiene poesía
ni siquiera en el bies de la sombra.

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