POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

lunes, 29 de enero de 2024

SOMBRAS NOMÁS

Se pelean muchas batallas

y el fragor anuncia que no se gana ninguna

siempre muere algo

nadie sale indemne

nada volverá a repetirse

ni siquiera aquellas felicidades 

que en la memoria 

serán siluetas de esas escaramuzas,

apenas sombras nomás.

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viernes, 19 de enero de 2024

MIERDA DE PERRO

 

Pisé mierda de perro
no es buena suerte
esa plasta que perfuma los pasos.
El pasto no tiene la culpa pero refriego
escarbo con un palito
casi todo eso excrementado.
Con un pedazo de papel
de los que hay tirados
ni bien uno busca
limpio el resto.
Como la vida misma de mi cuerpo y mi alma:
poesía de mierda de perro.

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domingo, 14 de enero de 2024

EL INSILIO DE MAKO VAN HORN DESDE HACE VARIAS LUNAS EN SAN FRANCISCO


Borrachos y prostitutas de este cielo 

 aúllen las estopas de sus gargantas, 

 paridos de locos, procesados y convictos 

 implacables conductores de la noria, 

 rompan la sinfonía en una nota de piedra y viento; 

 desheredados, 

 gelatinas sangrientas 

 tragadas cualquier noche por las bocas de tormenta, 

 hijos de la noche, 

soy un sonámbulo y me reitero por los caminos de oración o de blasfemia,

 hermanos, 

 cabezas destroncadas de cada revolución 

 mordidos como monedas de falso oro, 

 aquí estoy en mi eterno estribillo 

no tan lejos de vosotros escupido, 

el microbio royéndome el ojo. 

Aúyen el hacha sobre el salmo, 

explíquenme el nombre de mis venas cansadas de los días, 

centuriones y barqueros de la sombra, 

 no tengo otra nave que el silencio, 

 me llamo y no me escucho me toco y no me siento 

 agua de borraja 

 ojiva y víscera en la basura de los tiempos; 

 amados míos, 

cuál es el nombre de este éxodo 

que ando en cuatro patas sonando rocinante al final de cierto sueño, 

 que ando de lanza rota y yelmo de papel al viento, 

 que andan queriéndome comprar la hoz y el alma 

 y no me vendo. 


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lunes, 8 de enero de 2024

UNA SECUENCIA DE JAZZ PARA EL OLVIDO

 Tomé a una mujer que asomaba sus estrellas

pero al tiempo resultó insoportable

le dije que no podía dormir,

que sus luces se apoderaban de mi alma

pero ella se rio de tan segura

confiaba en mi debilidad

entonces repetí que no podía dormir

que uno no puede vivir sólo de estrellas

-en realidad dije tomé no como posesión,

sino como desposorio luminoso-,

sin embargo no comprendió el testamento

la alianza que firmamos al amanecer

porque ella gustaba de asomar sus estrellas

siempre y siempre

entonces mutilé esas luces de mi alma

y ella se quedó con la misma sonrisa estúpida

y me alejé con el corazón silbando bajito

una secuencia de jazz para el olvido.


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lunes, 1 de enero de 2024

GATOS Y POESÍA


Los gatos visitaban a Hank
algunos se volvieron borrachos
otros comían sobre la mesa
cuando el hombre dormía la bebida
y uno sólo uno
miraba las páginas tiradas por el piso,
en el baño
por todos lados
un gato abstemio y profundo miraba el tipo de letra,
los puntos, las comas y tan luego
veía a ese hombre desde la ventana
que era casi como otro gato
sólo que necesitaba palabras y un poco de higiene.
Pobre Hank decían sus ojos.
Tanto para tan poco:
decirle cosas a los humanos.
Se acostaba cerca de ese olor ácido
que roncaba 
porque creía entender cierto dialecto común.
En cambio el gato de Borges
ronroneaba en inglés antiguo
y dormía plácido
sobre un ejemplar de las Memorias de Adriano.

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