POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

jueves, 23 de agosto de 2012

TODOS LOS DÍAS REZO UNA ORACIÓN



Todos los días rezo una oración
y después pregunto por ignorante estas cosas
que me salen de algún lado de la cabeza
de tanto que dan vueltas y vueltas.
Todos los días están ahí,
justo después que rezo una oración
y salen a borbotones como malos amigos
porque el mundo ya está instalado
quién sabe cuánto tiempo hace
pero la pregunta acerca de la realidad
como cosa que me acerque a alguna orilla
que de veras valga la pena
y  pueda poner los piecitos en el agua
y dejar salir un suspiro de gusto
porque está tibia justo como uno quiere
y decir con total seguridad que eso es cierto
de todos modos y maneras,
que es verdad y sin ninguna pero ninguna duda
que es la realidad mismamente:
pero me siguen faltando a la cita todos y cada uno de los días.
Tengo estos tajos, atajos,
estas vistas parciales, estas dudas perennes
como las nieves del Kilimanjaro.
Después viene el tiempo,
el tiempo en mi cara y en mi cuerpo
y en todos los cuerpos
inclusive los que ya son huesos,
el tiempo y la eternidad
mirando esta piedra como un ojito
o aquella estrella chiquitita y minusválida
que cuando las enfrento ni modo,
me parte la cabeza toda esa oscuridad inmensa y honda
llena de cosas que nunca podré ver
oír, sentir, por pequeñas o grandes,
sólo conformarme en mirar para arriba como un estúpido
 esa fugacidad que me come el tiempo
y me muestra la eternidad.
Y a continuación se me viene una larga fila
ya incontenible de cosas tales como
la justicia, la verdad, el amor
y se vuelve interminable todas esas palabras
que le siguen en el orden que quieras
que están en hilera tranquilamente esperando
ser  desfloradas, descifradas, amadas,
descargar su contenido, dignificarse,
como los pobres sin comida  quién sabe desde cuándo
y ya no tengan que rogar, ni humillarse, ni morirse,
así,
agotado y vencido
así,
me dejan como cenizas de cigarro mal apagado y tirado
barriéndome un simple soplo por insignificante
y mi voz que no se oye más que a unos pocos metros
con mucha suerte si hay silencio.
Por eso todos los días rezo una oración
por si eso hace una diferencia en el corazón
que es el lugar donde uno debiera fiarse
para encontrar de vez en cuando alguna respuesta
que abre otro manojo de preguntas
y es un cuento de nunca acabar.
No tengo mucho tiempo para otra cosa
salvo el momento cotidiano en que parezco un hombre.
Todos los días rezo una oración
y espero
todos los días rezo una oración
y escucho
todos los días rezo una oración
y veo.
Todos los días rezo una oración.

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sábado, 18 de agosto de 2012

ESO ES OTRA COSA


Una vieja pasa por mi puerta,
 va al mercado
y lleva una bolsa llena de porquerías de su boca
para cambiar por algunas nuevas camino del mismo.
El perro de la esquina le ladra porque la conoce
por sus hábitos la conoce y desconfía:
he ahí un perro inteligente.
Manoteo una mosca parada en mi mejilla
y mis ojos se topan con su hija
ah! eso es otra cosa
y el perro está de acuerdo moviendo su cola.
Mirándola pienso que todavía existe la esperanza.
Y eso es todo cuando entran al mercado.
La mosca sigue intentando
y la aplasto con un diario justo en mi rodilla.
La mosca y la vieja en esta mañana de tedio infinito.
Ah, pero la hija,
la hija,
eso es otra cosa.
Dan ganas de decirle buenosdías
pero se ha ido mientras pensaba esto
junto a la desgraciada decrépita
pero no importa.
Acá viene otra mosca y otra mujer achacosa,
cada una a su destino que es el mismo
aunque la vieja viene sola
y claro está con su bolsa.
Pero la primera tenía una hija.
Ah, pero la hija,
la hija,
por Dios,
eso es otra cosa.
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martes, 14 de agosto de 2012

COMO CÁNTICO DE PÁJAROS


Voy peregrino porque nada es mío
rastreando como sabueso esperanzas lejanas entre espejos
con esta piel que llevo encima: porfiadas inconstancias.
Será por eso que blasfemo largo y siempre extranjero
como cántico de pájaros.
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