UN POEMA ES UNA CIUDAD

Es que hoy los teros vuelan nerviosos

como las nubes de frío que viene del sur
le raja la cara a la prostituta que va estirando su suerte
están alborotados,
la anciana va de regreso mirando el piso
con los bolsillos llenos de nada
esquivando el agua podrida
que vomitan las canaletas llenas de basura pobre,
van gritando las novedades las mismas de siempre
que hay merodeadores y policías
los perros que parten hacia la madrugada
como los trabajadores y los omnibuses
que las leyes caminan hambrientas
buscando en los contenedores,
van en círculos rasantes gritando
porque se llevaron sus huevos.
Es que hoy los teros
ya no creen en un dios con minúscula
que permite la tragedia infinita
están cargados de maldiciones,
un puto día cualquiera en un lugar cualquiera
donde los teros vuelan desesperados.
Va a llover azufre
en el culo del mundo
la misericordia a cuentagotas no termina de amanecer
la justicia duerme con aire acondicionado,
mañana será otro día.
Un poema es una ciudad dijo Hank alguna vez.

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PARA HACER EL RETRATO DE UN PÁJARO

Bajo las nubes de los cielos de Matisse
tomaré ese vino a la luz de los ojos esos
que bien me conozco
mi cabeza abierta con sus ventanas
y ropas tendidas saludando
esas banderas de uno mismo
para hacer el retrato de un pájaro
parecido al de Prévert.

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LOBOS Y CORDEROS

Lobos y corderos
lobos y corderos
los muertos
los indolentes
los hijodeputas
las almas heridas para siempre
los derrotados un día y otro
las palabras 
que están muertas en el diccionario
cementerio
otras palabras otras
que significan nada
gente sin rostro
cosas semovientes
el dolor todo el dolor
una bandera de papel libertad
la lluvia
otra bandera de papel mismo mástil
lobos y corderos
lobos y corderos
a bala limpia
a amor limpio
algoritmos
el sol pega diferente según
la lluvia también según
fondue savoyarde
les cuisses de grenouilles
harina de maíz
pan viejo
los relatos las explicaciones
los murmullos del silencio general
esos grandes libros
la pequeña poesía
amaneceres y ocasos
pienso yo
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DERECHOS RESERVADOS

UN CAFÉ BIEN CARGADO

Y saber
quién va a sobrevivir
en este hondón estercolero
sin hundirse
escuchando la estupidez optimista que cae a pedradas
que no es esperanza sino un deseo quieto
un jarrón de flores secas muertas
que el agua abandonó hace tiempo
y se ve así
como naturaleza muerta,
quién no lloraría pregunto
por cada muerte inútil
por cada caricia genuina abortada
cuántos pueden ver el ojo bueno y evitar el malo
por eso acá chapoteando
en la misma mierda de colores bonitos
con sus canciones horrendas
estoy resbalando sin ser el primero ni el último solamente
estoy contando ovejas antes de dormir
miles de ovejas van y sigo contando.
A veces mi propia sombra sale a respirar a otra parte
y se siente su ausencia
a veces ciertas músicas traen un descanso
otras un aroma unas palabras sencillas
hacen que el aire engañe
una ilusión que es brisa sobre el estiércol
el resto es escupir carozos de aceitunas
y palabras que interesan a nadie
excepto a los que caen para siempre
con los ojos abiertos
o sin querer abrir sus ojos
entre la realidad y la esperanza
mujeres flacas y anémicas.
La poesía también trae estas cosas
la misére dorée y algunas treguas
que necesitan un café bien cargado
cada mañana.

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