Ya se han ido esos soles magníficos
cada uno calle abajo de sus días,
la noche flota como un barco solitario y agujereado
la noche flota como un ataúd y sus velitas encendidas
y sin embargo acuérdate,
llovizna estrellas sobre los tiempos que son como flores,
flores de un día que pasan con su aroma, sus colores
y filas de carnes trémulas que se cuelgan de sus pétalos
pero se caen con las mismas flores
se demacran con los mismos colores
se pudren con los mismos aromas.
El tiempo pasa sobre la cara de un hombre espantado
abierto a la realidad de su sangre única, maravillosa,
irrepetible
y el dedo que apunta a algún lado del universo ya no es
suficiente
para abarcar el espacio de esos osarios
caídos de la
historia en esos cuadros antiguos
como repiques de catedrales con diferentes armonías.
Esos ojos vaciados de futuros
esos retratos antiguos: eso también es historia.
Un minuto de silencio por cada uno que fue padre,
abuelo, bisabuelo, tatarabuelo
y los que se perdieron irremediablemente
en la oscuridad de la noche que flota y flota.
Hileras de hombres y mujeres con sus ojos de vitrales
van siguiendo a los nuevos flautistas de Hamelin que los
llaman
y ellos van alegres al mundo de las cosas maravillosas,
reales espejismos estúpidos y fugaces,
ellos van con sus cabezas enclaustradas, encerradas,
estancadas,
ellos, sí, ellos,
van rondando por las cosas desconocidas del futuro sin
futuro
en los que ya no se duda y no se puede volver atrás.
Y en este efímero minuto apenas que tengo para decidir,
pocas cosas tienen algún sentido de justicia para mi alma,
esa cosa que se niega a ponerse en la fila,
que tiene a su alrededor esas hogueras de palabras
que vienen como armas o discursos que te pegan en las
sienes
y te sangran te torturan
te someten al presidio de las horas, los días bien
dispuestos,
ordenadito a lo que un hombre debe de hacer
o al menos lo que se espera que haga.
Y sin embargo acuérdate,
yo te amo
y eso es todo lo que cuenta.
Puedo creer que este drama espantoso es sólo una pesadilla
que acabará con mis manos en tu pelo o en tu cintura
pero es mentira: mañana será otro día
mismamente de guerras, hambrunas, de conflictos de baja
intensidad,
camisas, corbatas, jefes, mercados, luces de neón,
flashes que te dejan los ojos atónitos y la boca boba
con sus daños colaterales.
Sin embargo acuérdate,
se trata de un día mas y yo te amo simplemente,
tanto, tanto, que a pesar de todo este desastre,
solamente haber sobrevivido para besarte,
hace que mi corazón sepa que bien ha valido la pena.
Y eso es todo lo que cuenta.
He vuelto a casa.
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