ALGUNA VEZ

Alguna vez escribí cosas sin miedo ni angustia
entonces las palabras eran otras palabras
estaban vestidas y despreocupadas
iban como inmortales con las eses felices y plurales
las ventanas abiertas al sol de las blanduras
nocturnas y amantes
mientras florecían hasta la última letra
algo parecido a la ilusión de la felicidad
ingenua e inocente
esa consistencia de describir exactamente
la llegada a algún paraíso propio o ajeno
tan luego épocas y amaneceres encarcelaron torturaron
y la muerte tuvo su lluvia 
pocas se salvaron en carne viva camino del corazón.
En nombre de ellas vivo
y en honor de las muertas que lloro
por ellas o por mí.
El silencio trae sus flores también,
cementerio de letras y papel picado.
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DERECHOS RESERVADOS

PORQUE NO FUE HECHA

Porque la poesía no fue hecha para gustar
se trata de escribir entre dudas
heladeras vacías de certezas
apenas las monedas necesarias
y las mañanas inciertas
que duelen el cuerpo sobreviviendo un terremoto 
levantarse entre escombros
a la dura lucha de reconstruir el alma
cierta sonrisa de almanaque y buenos días
preguntando por lo que vale la pena
porque se trata de seguir vivo
de cualquier modo que no vale la pena explicar
porque la poesía no fue hecha para explicar ni para gustar
sino para putear los domingos de tarde
los lunes de mañana y el fin del día
sin nada que de veras importe demasiado
de cumplir con lo que se espera.
El resto son malos discursos acerca de cómo vivir
con el amor cada vez más desflecado
porque la poesía no fue hecha
para explicar gustar ni para la mentira
en el espejo del corazón.

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DERECHOS RESERVADOS

CÁSCARA DE NARANJA

 

Y en la antología del tiempo seré olvido.

Todos los puntos del espacio que amo

tragados engullidos:

la vacuidad del silencio.

Borges dice que el tiempo ayuda a eludir equivocaciones,

el tiempo no ayuda a eludir equivocaciones digo yo,

no nos ponemos de acuerdo

mientras tomo mi té con cáscara de naranja

cavilando cómo responder a eso.

Los días pasan y se dejan a veces

hacerles el amor

clavarlos en fotos y matices

como tesoros de barcos hundidos

escondidos

pero el espíritu está muerto

se ve la ceniza del tiempo muerto

el musgo.

Dios que salva el metal salva la escoria

dice Borges

y en la antología del tiempo

la cáscara de naranja

ha quedado sola en la taza.

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