POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

sábado, 16 de enero de 2016

GENTE SALVAJE

Vago por el mundo moldeando el camino
con arcilla caída de los años,
los lazos debieran ser fuertes sin embargo giro
como giran las cosas alrededor
por los huecos del recipiente que intensamente nos contienen los miedos.
Voy moldeando el espacio con las manos
en señal de perdón por los males ignorados
por lo que arrastramos de pasado en pasado
del estigma que nos tocó la frente abriéndonos puertas y ventanas
que pone lleno lo vacío.
Vivo en la casa de este cuerpo escuchando lo que puedo oír
tomando  lo que puedo asir
gozando todo lo amado.
Soy simple, tenue y mínimo como un segundo.
Una bala disparada de un vientre
hasta la vida misteriosa y esquiva
que me mira sin ver mi rostro.
Muchos señores saludan a mi sombra y mis espaldas
pero condenan mi sangre a los abismos.
Sin embargo ¿quién me conoce?
¿quién entrará esta noche en mi casa para apacentarse,
quién se hará hábil y sabio amigo de mis tinieblas,
beberá de mi vino largamente holgando y cantando conmigo
hasta amanecernos?
Acaso sólo la muerte penetra lo impenetrable
conoce el arte de los vivos
evita los ejércitos y el tigre no le alza su garra.
Sus rayos convergen
en el centro de una rueda inacabable que acarrea,
la muerte gira en mi rueca hacia el principio
donde volveré a arrancar lo plantado
a beber lo macerado.
Los que entren en mi casa vendrán conmigo,
estarán llenos de hallazgos y caminos
y los años serán simples anécdotas del alma.
Sabrán que fuera del corazón no hay amor,
que no hay mundo perfecto,
ni siquiera la percepción de ese mundo perfecto.
Nadie debería bastardear las esperanzas con espejismos.
Sencillamente fuera del corazón
no hay utopías nacidas de gente salvaje.
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DERECHOS RESERVADOS

lunes, 4 de enero de 2016

CON-TEXTOS



La ventana se sacude por el aire
que abofetea pájaros como llovizna que canta.
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 Y se puede describir en detalle tu risa
cuando aplauden los gorriones mismamente.
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Cuando un hombre se cree bueno
se topa con los escrúpulos viejos y conocidos
la furia de sus clines a látigo limpio.
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No la oreja de Van Gogh
no la extremada suavidad de unos trigales
las putas cosas que se compran
las simples cosas cotidianas
quieren dinero
en Auvers o en el almacén de acá a la vuelta.
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Buenas noches…
antes de irme a dormir
se me quedaron atragantadas,
tengo algunas palabras que decir:
Dios
hombre
sombra
hambre
sed
universo
amor
fuego
revolución
prójimo
valor
ética
derechos
dinero
parásitos
burócratas
burgueses
estructuras
malditos
hijosdeputa
libertad
martirio
dolores
espejos
amaneceres
calidez
manos
abrazos
mujer
mujer
mujer.
Buenas noches.
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