POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

domingo, 30 de agosto de 2015

PARA EL HAMBRE DE AMAR

Los pies van escribiendo epitafios
que otros confunden con huellas.
En el purgatorio todo tiene el mismo color
y la luna no es romántica,
es un reloj que intimida la sangre cada minuto
con el mapa de la mancha de mis sudores
en el último trago de vino donde he negociado
este veneno que se parece a un beso
por llamarlo de otro modo.
Sin embargo en el cuerpo del vino,
del vino que evoca a un hombre,
he negociado un sueño al pie del purgatorio
un corazón lleno de astillas
con una cruz que tiene esta cara y esta otra
que arrastra su pata con las mías
retorciéndose desorientada a mis espaldas
aunque esa no es la historia como se ve desde afuera,
no creo que quieras ese cuento,
harían falta muchas botellas de buen tannat y vomitaría,
no tengo las tripas de amianto
para un fuego de recuerdos muertos
y nadie quiere resucitar las mismas llagas
por eso estos epitafios que parecen pasos
que no te engañen:
todo lo que hay es purgatorio
un largo purgatorio
pero quédate con mi sonrisa,
mis bromas y mi saludo:
es mejor así.
El hombre sigue siendo un misterio
para el hambre de amar.
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miércoles, 26 de agosto de 2015

COMO SI FUESE UNA PUERTA

Abrime como si fuese una puerta
las cuestiones del alma tienen frío
y tengo el amor pegado a la espalda
chorreando inútilmente
pues ya ves,
tantas palabras me pisotearon
los dedos inquisidores me señalaron
los discursos me pusieron en exilio
pero vos abrime como si fuese una puerta
allí en ese rinconcito
mirá
todavía tengo un beso que vale la pena,
lo guardé por si acaso
como una esperanza.
Sentate y encendelo que es tuyo
es una paloma en el cuerpo de una bestia
y quiere volar.
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sábado, 8 de agosto de 2015

DARÉ LA VUELTA EN LA CUARTA CALLE

Definitivamente daré vuelta en la cuarta calle
la felicidad o como se llame no viene a golpearte la cara
no te sangra la nariz o se te caen los dientes
con el equivalente pleno del dolor de la suma total
y estás todavía ahí quieto esperando el siguiente golpe
porque tenía que traspasarte definitivamente
así esperando ser atropellado, devastado,
sin ningún artilugio para que la puta felicidad te viole una y otra vez
sin pensar otra cosa que el corazón como ruido de tambores
que vienen de todas las esquinas próximas a sangrarte los oídos
celestialmente si cabe esa palabra por no decir estrelladamente
esperando ser muerto por un solo beso harto suficiente,
burbujas de una bebida espléndida que debería retorcerte el cuerpo
que se vaya por el lavadero toda esa saliva espesa
bilis espantosa de caballos en las espaldas
esperando correr a desbarrancarse en alguna luz,
perros simples perros en sus manadas esperando que terminen esos días
impunes de tanta hambre husmeando los corazones sin migajas disponibles
agua servida tal si fuese sangre por su color
aunque las palabras parezcan que ésta es la buena vida
yo solo veo crepúsculos tremendos parecidos a personas
que corren con sus objetos descartables.
Apenas están mi manos frías y sin destino con una bolsita,
toda esta mierda cabe apenas en una bolsita en una mano
es que casi todo va a parar a la basura.
Definitivamente daré la vuelta en la cuarta calle
quién sabe
tal vez salga el sol.
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