POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

sábado, 11 de julio de 2015

HANK

Es entonces cuando el viejo se ríe
con toda la dentadura
fuerte como un grito del infierno se ríe
los ojos que parecen unas rayas húmedas
con la barba crecida de días blanca pinchuda
locura de los pelos desordenados en el cráneo
como un damero extraño y misterioso
las cejas apuntando un cielo de cuchillos que cortan el aire,
solía tener un gato blanco en los brazos
un gato que también está muerto pero no lo sabe
con una resma de preguntas entre el pelaje
la cola un remolino que apuntaba y noqueaba,
se ríe desvaneciendo la forma en su espíritu
o quién sabe
entre el humo abominable de un cigarrillo
que sale de su boca se ríe
y forman piedras que caen con la fuerza del plomo
palabras de pluma dice y se ríe
de fina niebla mañanera
es probable que siga aquí el próximo invierno
y el próximo y el próximo
en un ataúd nada especial,
la muerte tiembla en
Green Hills Memorial Parks.
No lo intentes.
Se ríe.
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