POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

jueves, 15 de junio de 2017

LA BELLEZA, COSA INFAME.

Es cierto
el muy sordo jorobado de Notre Dame quiso agarrarme por el pie
y ahora se hace el inocente
allá, por la margen derecha de estas palabras
bien detrás de esos muros de discursos.
Yo estaba con esta mujer de falda hecha de pantalones viejos
de viejos que se emborrachaban sobre ella
cuando hui arrastrándola y fue cuando él quiso agarrarme
tomándome de las botas regaladas por Napoleón no sé cuál
un día en que le dije que estaba bien jodido
y le recité un verso de no sé quién
porque después de dos vasos de agua ya no recuerdo.
Es cierto
escribo igual que vomito y no miro dónde
escribo donde orino y no me importa el lugar
pero es insoportable que justo en el momento de intimar
este hombre o lo que se parezca venga a mi
justo cuando pronuncié la palabra amor
dejándome el cerebro inculto como la boca que iba a besar
y la harapienta que se ha ido junto con mi tos
y ahora estoy solo
en medio de estos espacios secos y él allá inmutable
y yo acá con el cuerpo dividido en dos
porque el reloj ya no suena y no hay tiempo
se detuvo en alguna parte cuando ella se fue
y ese hombre es el culpable.
Tiene una belleza que me hizo parecer un estúpido
y es cierto
cada vez que paso me mira con aire de triunfo:
él sigue en Notre Dame bello y famoso
y acaso yo sé bien que ella está con él.
El muro inacabable de palabras es más largo que la muralla china.
La verdad es ésta:
estoy solo y otra vez en silencio.
La belleza es una cosa infame para el amor.

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domingo, 11 de junio de 2017

LAS DOCE DE LA NOCHE


Las doce de la noche caerá
al disparo de brujas y lunas llenas.
Abriré la ventana:
hace frío en la mitad del corazón
donde esos presos hundidos en malos sueños se despiertan
y veo un geriátrico en llamas de los años que han pasado
y el pasto creciéndole, llenito de olvidos.
Veo estiletes que tajean niños abortados que nadie quiere
apenas pequeñitos, innombrados,
el cuerpito dolorido de sangre que se va
y los perros con sed de días que huelen y se alejan
con hambre en los dientes prefiriendo la muerte a la rendición
justo por delante del caballo angustiado
arrastrando formas orgánicas
inorgánicas
olorosas
dolorosas
como una cruz de cuatro patas atadas a su carro
y este medio corazón que sigue frío,
por eso esta angina de pecho como un tango.
Yo miro la noche en este minuto que asusta
transcurriendo tan miserable como de costumbre,
mar gris de gentes en sus redes y cantos de ballenas
cantos antiguos de dioses modernos
que urden extraños sofismas a morder nuestras venas.
Vendrá las doce de la noche y a su balazo
pondré la otra mitad de mi corazón
como pajarito o niño o belleza
y cerraré la ventana.
Mañana o cuando menos lo espere
habrá un espectáculo por llegar
llagar
utopía
espía del tiempo por venir incesante de sol,
parusía
día
llantito en el alma de pura luz,
calorcito del alma mía que espera
esperanza
velita cálida chiquita del mañana
simplemente.
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