POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

lunes, 21 de diciembre de 2015

TANKAS 1-2-3

 Así desnudo
corazón sin camisa
sangre grávida
fundando esos fuegos
desgarrones del vivir.
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                                           Como un loco
                                           piedra torpe de vivir
                                           caído de vos
                                           mi corona de barro,
                                           mis pies, siempre mis clavos.
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Beso de Judas
hasta cuándo tus besos
en mi mejilla,
hasta cuándo tu traición
prójima de mi amor.
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miércoles, 16 de diciembre de 2015

HAIKUS 1-2-3-4




                                                             Como caracol
                                                             desplazándome lento
                                                             entre los locos.

                                                             .....................................


Cuando la tarde
ancla el sol al borde
de tu corazón.

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                                                            Epifanía
                                                            el rostro otro tuyo:
                                                            espejo de mí.

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Truenos, angustias,
lloviznas de ternuras
 a gotas canto.

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domingo, 15 de noviembre de 2015

UNA HISTORIA MAS

Al otro lado de la vía
Nietzsche y Jesús traman algo.
El humo del viejo convertible deja un aroma agradable
alguien dijo algo así como que nunca los alcanzaremos
ah! ese pesimista
moviendo sus pocos pelos con sus lentes en la mano.
Otro dijo que tal vez vuelvan pero que no era seguro
con su voz apenas de Kerouac vacío de palabras
sin embargo creo que a Chinaski le importa un rábano
agitando el  whisky en la mano saca su lengua espantosa
y grita porquerías que nadie quiere escuchar.
Al otro lado de la vía se discute de flores muertas
un ruido vuelve las cabezas
entonces un tal Prévert susurra o reza,
allá vuelve el viejo convertible
dos viejas pasan en sus bicicletas de madera tallada
se parecen a ciertas novias vírgenes que he conocido
maldito hombre ¿ qué has visto?
ni siquiera tomas whisky y eres una carga
me gritan ¡estúpido latino no escribes más que basura!
Al otro lado de la vía
otro convertible pasa sin prisa
con una multitud de sombras de gente simple
palabras entrelenguas
a dos besos el verso.
Me saludan como si todos me conociesen.
Dos ángeles giran sus cabezas y me miran.
Se ríen a carcajadas.
Sus bocas son poesía pura
y suficiente para un ocaso perfecto.
Hay un aroma extraño que trae paz
los viejos me abrazan y me palmean
soy un latino extraño y con suerte,
creen que soy un fantasma,
el convertible vuelve a pasar
Norma Jeane va al volante
Nietzsche y Jesús van distendidos.
Nadie se lo cree.
Sombra entre sombras.
Una historia más.
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miércoles, 4 de noviembre de 2015

TANGO TRISTE

Entonces uno se topa con ellas,
callejuelas empedradas de una ciudad misteriosa y cruel.
Entonces uno se topa
hacia el puente de los cuervos y sus muertos
con un andar en subida
desprovisto de ángeles
y se pregunta qué cosa es este hombre
sino una piedra en el camino que busca misericordia.
Misericordia es una buena palabra pero queda allá lejos
en el repecho del alma y es una lástima
caminar como un condenado
por estos arrabales del corazón.
Llorar y pedir clemencia.
Un tango triste.

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lunes, 26 de octubre de 2015

TRISTEZA NAO TEM FIM

Azul verde amarillo terracota
la gente tiene cabeza de colores
a veces un cerebro
o un alma
en si bemol fa sostenido la menor
la gente se ríe
no tiene sentido
esa sencilla estupidez desafinada
a veces una sonrisa
o un suspiro
silencio de blanca cada dos tiempos
denota algo de esperanza
la gente se encuentra en tugurios
con nombres diferentes
músicas diferentes
perfumes diferentes
pero están solas
a veces solo a veces
siguen buscando
en otros lugares
otras caras cabezas almas
y se salvan por un rato
que parece una eternidad
porque algo es algo
y el amor es eso o se le parece
tristeza nao tem fim
felicidade sim.
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sábado, 17 de octubre de 2015

REUNIÓN FAMILIAR

El viento me llueve pájaros en la ventana,
lo sé por la música de sus picos que me llaman
y los colores que se esparcen sobre las fotos
y ellos que estaban quietos salen y se ríen
salen de sus fondos un momento para saludar;
el silencio los escucha con respeto
parece que todo está en orden:

hoy es día de reunión familiar.
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sábado, 3 de octubre de 2015

CUALQUIERA CON UN CENTÍMETRO DE CABEZA

Cualquiera con un centímetro de cabeza
no bebería vino conmigo.
Soy apenas un desesperado que disimula
rodeado de destinos rotos
amores rotos
bolsillos rotos
es un buen resumen
aunque los amores rotos tienen explosiones
y entonces brilla algo de esperanza
cualquier moneda de bolsillo sirve para algo
y el destino por un momento parece una vida
mejor que los que parecen santos
con sus vidas santas
sus trabajos santos
sus sonrisas santas
el misterio de sus abismos santos de cielos de luces incandescentes
entonces
una sonrisa de mi cara puede ser un regalo con gesto de mueca estúpida
porque soy un marginal y sólo río con el corazón
cuando me sorprende esas cosas que no se pueden comprar
como por ejemplo unos ojos que lucen al sol
un beso apenas sugerente
una botella de vino a la luz de la luna
a la salud de mi amigo Li Po.
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sábado, 26 de septiembre de 2015

SUEÑOS DESPERDICIADOS

Díganles que me he ido
que estoy bebiendo sentado en la luna
donde los amantes dicen venir a abrazarse
aunque yo sólo veo pedazos
cosas tiradas ilusiones perdidas
allá una esfera celeste que parece tan bonita
aunque sólo sea de lejos
sin embargo este silencio lo llena todo y aturde
esta grisura lunar es en la música del universo
una realidad tremenda
los amantes acá no vienen
sueñan en vano
miran un espejismo distante y estúpido
alrededor no hay ni un beso perdido
ni el pétalo de una flor alguna vez regalada
sólo hay piedra y arenilla
más parecido al dolor y al olvido
a una película en blanco y negro desesperante
estúpidos humanos, tantos sueños desperdiciados.
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viernes, 4 de septiembre de 2015

LA VIEJA CANTA...

La vieja canta como si cantando
pudiese evitar que se le queme el estofado,
la vieja canta
como si su calavera siempre lograra evadir la muerte
para venir a comer de la olla
como una razón perentoria antes de marcharse
volver y marcharse volver y marcharse;
yo la miro y me da un abismo en el estómago
ese estofado de la vieja adornado de jardines y sonrisas,
poca vergüenza tiene el que no comiese de ese manjar.
La vieja canta el salmo enterrado en las semillas de la uva
que pone con un una gota de luz en cada cazuela antes de servir
con el repasador en la mano y la mesa pronta.
Entonces nos llama sonriendo:
la vieja canta,
la vieja y querida vida canta.

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domingo, 30 de agosto de 2015

PARA EL HAMBRE DE AMAR

Los pies van escribiendo epitafios
que otros confunden con huellas.
En el purgatorio todo tiene el mismo color
y la luna no es romántica,
es un reloj que intimida la sangre cada minuto
con el mapa de la mancha de mis sudores
en el último trago de vino donde he negociado
este veneno que se parece a un beso
por llamarlo de otro modo.
Sin embargo en el cuerpo del vino,
del vino que evoca a un hombre,
he negociado un sueño al pie del purgatorio
un corazón lleno de astillas
con una cruz que tiene esta cara y esta otra
que arrastra su pata con las mías
retorciéndose desorientada a mis espaldas
aunque esa no es la historia como se ve desde afuera,
no creo que quieras ese cuento,
harían falta muchas botellas de buen tannat y vomitaría,
no tengo las tripas de amianto
para un fuego de recuerdos muertos
y nadie quiere resucitar las mismas llagas
por eso estos epitafios que parecen pasos
que no te engañen:
todo lo que hay es purgatorio
un largo purgatorio
pero quédate con mi sonrisa,
mis bromas y mi saludo:
es mejor así.
El hombre sigue siendo un misterio
para el hambre de amar.
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miércoles, 26 de agosto de 2015

COMO SI FUESE UNA PUERTA

Abrime como si fuese una puerta
las cuestiones del alma tienen frío
y tengo el amor pegado a la espalda
chorreando inútilmente
pues ya ves,
tantas palabras me pisotearon
los dedos inquisidores me señalaron
los discursos me pusieron en exilio
pero vos abrime como si fuese una puerta
allí en ese rinconcito
mirá
todavía tengo un beso que vale la pena,
lo guardé por si acaso
como una esperanza.
Sentate y encendelo que es tuyo
es una paloma en el cuerpo de una bestia
y quiere volar.
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sábado, 8 de agosto de 2015

DARÉ LA VUELTA EN LA CUARTA CALLE

Definitivamente daré vuelta en la cuarta calle
la felicidad o como se llame no viene a golpearte la cara
no te sangra la nariz o se te caen los dientes
con el equivalente pleno del dolor de la suma total
y estás todavía ahí quieto esperando el siguiente golpe
porque tenía que traspasarte definitivamente
así esperando ser atropellado, devastado,
sin ningún artilugio para que la puta felicidad te viole una y otra vez
sin pensar otra cosa que el corazón como ruido de tambores
que vienen de todas las esquinas próximas a sangrarte los oídos
celestialmente si cabe esa palabra por no decir estrelladamente
esperando ser muerto por un solo beso harto suficiente,
burbujas de una bebida espléndida que debería retorcerte el cuerpo
que se vaya por el lavadero toda esa saliva espesa
bilis espantosa de caballos en las espaldas
esperando correr a desbarrancarse en alguna luz,
perros simples perros en sus manadas esperando que terminen esos días
impunes de tanta hambre husmeando los corazones sin migajas disponibles
agua servida tal si fuese sangre por su color
aunque las palabras parezcan que ésta es la buena vida
yo solo veo crepúsculos tremendos parecidos a personas
que corren con sus objetos descartables.
Apenas están mi manos frías y sin destino con una bolsita,
toda esta mierda cabe apenas en una bolsita en una mano
es que casi todo va a parar a la basura.
Definitivamente daré la vuelta en la cuarta calle
quién sabe
tal vez salga el sol.
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