COMO EL CAFÉ

Una mujer toma café
tranquila y sin apuro
mira lejos
puede ser una señal o esperanza
el tiempo le pasa despacio,
tiene sustancia y ojos negros
como el café
como la noche con estrellas.

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DE VEZ EN CUANDO

De vez en cuando
hay otra vida vestida para una cita
tomamos café ya sabes
y nos distraemos en otras cosas
como niños
me mira con esos ojos hasta el alma
me besa como si recién hubiese nacido
me ama como una puta
luego me deja en el desierto como un hombre
de vez en cuando.

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Y TODO EL RESTO ES LITERATURA

 

Bañado y afeitado
dubito el asombro cada vez más pobre
de la barba que crece más rápido que lo que quisiera
el aroma del café recién pasado
la entre luz del día naciente por la ventana
de pájaros ausentes y árboles quietos
dubito porque estoy repleto de malos versos alegóricos
que se llevó por delante la topografía de tu cuerpo anoche
y cruzando ese puente
llegué hasta este amanecer
del otro lado de nuestra piel
et tout le rest est littérature.

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NOTA DISONANTE

He aquí la nota disonante
que causa desconcierto en el concierto
molestia
lastima los oídos duele a los ojos
traza tan común y corriente
¡qué se cree! gritan los indignados,
esas palabras incómodas
anatema perpetuo
ese integrante de las listas negras
de los paraísos terrestres
cuando dice del derecho
a la distribución indiscriminada de la luz del sol
donde el prójimo
está desnudo como cuando nació
ignorante pero igual de bello
más ensangrentado y errante huyendo en círculos
que cree que sabe acá de la finitud,
el que molesta con su sonsonete desparejo
porque todos quieren milagros y certezas
al menos un Zeus de premios y castigos
algo en qué creer ciegamente
la tierra prometida de las certidumbres
y no este triste anunciante
de desiertos con espejismos en venta
con presbicia mental
falto de fiesta y frenesí
de olvidos
o de consignas de barricadas
y el color de las hojas muertas.
He aquí la nota disonante
evangelio del derecho
a la distribución indiscriminada de la luz del sol,
una blasfemia con patas que camina por el mundo .

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ACERCA DE LA VIDA

  

... y el ágora
lleno de murmuradores
como si fueran minucias tales cuestiones
acerca de la vida que se abraza
como el moribundo la esperanza
y el sepulturero la pala.

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UNO SE CONFIESA

 

Uno se confiesa un tiempo
pero después vuelve a quedarse como al principio:
en un mar profundo cubierto de oscuridad
porque lo que sale de la boca
viene desde dentro,
de ese alma llena de agujeros
y no hay paso en la garganta para más.
Se queda adentro todo eso
cuando uno empieza a darse cuenta que la lluvia
no suena a cajitas de música
y se presiente que jamás se aprenderá a volar,
que la esperanza es simplemente
un ritual para sobrevivientes.
Y será por eso que uno se confiesa un tiempo
pero después vuelve a quedarse como al principio
y se hace la noche para los que tienen
hambre y sed de justicia
o simplemente hambre.
Uno se confiesa sin pensar en nada
nomás que por observar cómo se cae el cielo
hacia alguna parte que nos abarque,
porque bastante hemos pagado ya con nuestra sangre
porque nada se puede comprender suficientemente
y uno escribe así, es decir al margen
que es una manera de entenderse
y acabar con uno mismo
en unos cuantos miserables versos
invendibles como un crucifijo,
furtivos como un segundo
bajo el granizo del silencio.

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