SOMBRAS NOMÁS

Se pelean muchas guerras y el fragor anuncia

que no se gana ninguna siempre muere algo nadie sale indemne nada volverá a repetirse ni siquiera aquellas felicidades que en la memoria serán siluetas apenas sombras nomás.

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PÁGINA TREINTA Y CUATRO DEL LIBRO DEL ÉXODO DEL TIEMPO

 

Que las nubes del alma vean el sol

y los muchos días entibien el dolor

los emporios de Fenicia te regalen belleza

y tu perfume sea agradable para estar cerca

recoge los regalos de cada día y limpia tu casa

lo necesario se muda enseguida las raíces no

porque el sentido de la vida no está en las cosas

ellas van y vienen y nada podemos hacer

la felicidad viste ropas pobres para los ciegos

y la esperanza es agua

que se aprende a beber de a sorbos

nos moldea si somos suficientemente dóciles

para ver las miguitas de pan de amor

mientras caminamos peregrinos

porque el lugar no importa

sino el viaje de los ojos y el corazón para amanecer

dijo Romaiquía a su hijo

pero sus palabras quedaron en el viento.

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MIRÉ ATRÁS Y VI

 

Miré atrás
hasta donde el ojo puede ver
manojos de papeles
con cintas colgando en clavos oxidados
-algunos mancharon de sangre las paredes-,
allí
bultos varios
con humedades y algunas goteras
cicatrices del tiempo sin fechas
que formaban hilillos lentos hacia alguna parte,
historias y más historias
hasta por el suelo
de todos los tamaños
con el sol de frente y la lluvia en la espalda
entonces
me invadió la piedad
la misericordia
esas cosas todas mías del calendario
miré atrás
y vi.
 
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MÁSCARAS EN LA LLUVIA

 Llueve sobre el Monte Carmelo
los jardines de Haifa
la calle Brecha tan distintos,
el agua se desparrama lentamente con cierta belleza
y un gesto humilde
como el gusto de la granada
igual que aquella antigua de Fenicia
llueve así
tal si fuese el lento castigo
de la plaga de los dioses antiguos
cae y moja al hombre aquél
que salió del cuarto de Janis Joplin
tan anónimo con una flor en la mano,
al viejo que vive en unos cartones
con nombre de perro y ojos de ángel
por la calle Timote al sur,
lluvia que empapa la felicidad con traje austero.
Es hora de beber un café
cargado
sin azúcar
con los ojos cerrados
o esos kvas en el monasterio del starets Zósimo
pensando en las máscaras detrás de las máscaras
que me llueven la memoria
como por ejemplo en este mismo momento
a veces.
 
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DESABRÓCHAME LA CAMISA

 

Sentate alma
       en mi alma
    para que almanezca de ternuras
     y pueda abrigarme
de tanto andar buscando un no se qué
             en este caos.
Sentate aquí como si fueses abril
para abrir la puerta por donde escapar las nubes,
   donde hasta uno piensa que es otro
            pero qué imbécil,
siempre se es uno mismo.
Sentate aquí, pajarita,
       en las telitas de mi alma.
Me mostrarás lo que yo sea
       aunque tanta verdad me asuste.
Sentate aquí en mi alma
 y desabróchame la camisa.

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COMO LA POESÍA

Cuando su peso era medido, contado, pesado
se sabía cuándo cuchillo o abrazo
por entonces se portaba con orgullo
este sustantivo ese verbo o aquél predicado
y uno tenía motivos fundantes 
por ejemplo de la palabra amor
justo cuando lo dicho
era una cuestión de piel.
Luego el tiempo ha llovido
las páginas los grafos los dedos
se han vuelto líquidos relativos borrosos
se mide, se cuenta y se pesa
por las dudas
los ladrones se han llevado el tesoro
dejaron en la bolsa los residuos
lo que queda está disminuido raquítico
no tiene la fuerza para matar o morir
son letras juntas,
por eso los imbéciles están llenos de palabras.
Todavía alguien grita
¡el lobo! ¡el lobo!
y todos corren.
El lobo cuando viene no avisa.
Como la poesía.

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DE AUSENCIAS

Es que las ausencias llaman al recuerdo 
mansos esos tubianos al paso corto 
y uno a veces no quiere 
pero ahí las ausencias 
esas cosas que no estando están 
se pegotean en alguna parte 
llegan de visita sin anuncio 
y se intuye que están presentes para siempre 
llenas de olvidos momentáneos 
pero se ven entre la bruma las siluetas 
se sienten en los huesos el peso 
se escucha la zancada lerda dos por tres 
esa música que es solo de uno 
se reconoce la discontinuidad de las huellas 
y se sabe su identidad en la continuidad de los días 
cada una de ellas 
porque vamos siendo también ausencias 
al fin y al cabo 
a tranco lento pero seguro.
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LOS CUERVOS DEL ALMA

 

       Se me escapan los cuervos del alma
            anudando las tripas como bolsillos
              a sacar las cosas de adentro
                  a la luz clara de los vidrios
       a poner esta vida de intentos insolventes en entredicho
                  con su destino en círculos
         a rondar esta vida, esta noria de cuervo malentendido.
     Será por eso que no puedo hablarte de la hora de los lobos
               o de los huesos encalados incendiados
       que están de pie como columnas
               como carne que está pero se esconde,
          no puedo hablarte de la boca aparte del silencio
             ni rescatar las historias de la noche
       por donde los faroles aún alumbran la luz de los vencidos,
                yo de esto no puedo hablarte
         porque no siempre puede uno hablar de lo que quiere,
           a veces vagan las sangres salpicando los sonidos del silencio
              y nos tocan y se llenan de canto 

          de voces brillando claritamente
                 como pléyade que nos muestran esos cielos que se fueron
                       por encima de nosotros a otros mundos
              esos cielos que no pudimos, que no nos dejaron,
          esos cielos que se fueron abriéndonos los pozos
              y el misterio de nosotros mismos
                  a vagar por las aguas que una vez lloramos
         el destino cuesta arriba royéndonos los ojos cuando miramos
          ese pájaro del alma que muere en un lugar desconocido
                y entonces –por no haber palabra que describa tanta crudeza-
           si es el lugar el pecho por donde suben como coágulo de luces
                 herrumbrando el día todos los abismos,
                       tengamos por bien puestos los ojos en la nuca
                      para evitar esa sed tan lejana de olvidos
                      para que venga desde el fondo de la niebla
          a pedir pan, a picotear de las manos los destinos malparidos
           y en las ventanas a descorrer las cortinas 

                  atreverse a la luz,

            para no andar resucitando dos veces del mismo crucifijo.
                  Será por eso que no puedo yo contarte,
             las palabras se quiebran por insuficientes
                 para hablarte de la hora de los lobos,
                        ellos siguen en manadas 

                             astutos, cazándonos,
                          parecen diferentes pero son siempre los mismos
               y habiendo tan poco por celebrar
                  se me escapan los cuervos del alma
          a rondar por los cuerpos y las suertes de los vivos
             con mi espanto a cuestas de días implacables
                   esperanzas por venir se me escapan los cuervos 

y yo con ellos cada día

         anónimo y por las calles

                         misericordiando mi destino.
 
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