COMO LA LUZ

 

Pero lo cierto

   es que siempre estoy al borde del mismo poema

           como un abismo,

   como una cosa única que nunca podrá ser,

     que se propaga por todas partes

      cual si fuese un dirigible que va a caer

       y siempre me aplasta barrido por el viento

          como largos orgasmos apalabrados

          iluminando las consumaciones.

Pero la aureola que deja ¿comprendes?

        ¡ah, eso es grande!

    no es de vino esa mancha, no.

Es como la luz, hermano, como la luz.

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REDUCIENDO EL MUNDO

Uno va reduciendo el mundo
a su propio jardín su propia casa
los árboles y los pájaros transeúntes de todos los días
esos transportes que pasan por la calle
los aromas de primavera y otoño
la ventana húmeda de invierno
la música de fondo que es miel para el corazón
los ojos que han visto suficiente mundo
que es igual que este pero más ancho y ajeno
cada vez más ajeno
con sus malas calles y buenas calles,
las esquinas y el otro lado que no se ve
hasta que se llega y se cruza o se dobla
o se muere.

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A LA LUZ DE LA LUNA

No soy lo que parece:
sólo un ser tratando de sobrevivir cada hegemonía
con su escándalo apagado
el escarnio sobre los hombros en la noche de los cánones hipócritas
el desasosiego que llega de ver la realidad
de frente sin pestañar
la catarsis abortada de la felicidad como droga
para la anatomía de un simple hombre
con restos de huracanes y tormentas
aquí parado siempre
en el pretil de todas las verdades
de todas las dudas
de las miríadas de malversaciones
que soplan su canto en el viento
por eso orino en los árboles más impensados
irreverencio los monumentos con micciones imperativas
que llaman al cuerpo como un acto de denuncia
perro que marca territorio en su paso por la vida
con olor y en él su todo
con su sueño despojado que chorretea
y como un ácido lo carcome
se me retuercen las tripas
de una lista enorme de cosas que jamás haré
tengo en los bolsillos
papeles arrugados para cuando deba excretar
porque es necesario sacarse del cuerpo
toda esa mierda que acalambra el amor,
con el antisudoral que no llega
a las veinticuatro horas de acción continua.
Huelo a humano.
Estoy llenito de viejas canciones y estribillos
algunos cantados en antiguos monasterios
y otros de los viejos héroes de la niñez,
los anónimos caídos en desgracia y olvido
los que sabían bien
dónde queda el lugar
donde cagarse de risa 
reposar sin miedo
y brindar conmigo a la luz de la luna.

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DANDO FE

Y uno investiga investiga investiga
qué es la poesía de las cosas
las desnudas de todo protocolo
fuera del corpiño de los endecasílabos
y las bragas de las métricas
las cosas desnudas
sus vergüenzas
los velos sobre el piso
a su aire.
Voy como un notario
dando fe
al paso del tiempo
que es lo único que se puede dar.

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SUSY SONG

Esos zapatos nuevos que me compraste en el shopping
apestan
sólo sirven para los ojos
van con buenos pantalones que no se menean ni se ensucian
esos zapatos que me compraste en el shopping
no bailan en la lluvia
se doblan como pelos mojados
no huelen las baldosas flojas narices de perros solos
hay que decirles dónde ir
son zapatos serviles
han sido domesticados por el buen gusto
y para que los vean así de puro vanidosos,
vuelve Susy vuelve al shopping
donde has comprado esos zapatos,
que te devuelvan el dinero
te han timado
que vuelvan a su caja de ver el mundo 

de colores usados y músicas fáciles de bailar,
yo necesito ya lo sabes
esos paseanderos atrevidos con un par de rock and roll bien viejos
y las suelas gastadas ahí los cordones
que se dejan seducir por dedos poco vírgenes
los tacos que han pisado
la porquería la cerveza el ron de la madrugada
y de verlos
percibes los rayos del sol
que dejaron su huella en el cuero.
Así que vamos Susy
llévate esos zapatos que compraste en el shopping.
No sirven para el corazón
no marcan el compás, desafinan.
Cómprate con ese dinero ropa bonita
y trae tabaco de pipa.
Debajo de la cama
asoman los viejos fieles que conocen mi camino.
¡Miralos que blues!
Llévate esos zapatos Susy
que son para caminos fáciles.
Tengo pies peregrinos de tangos
y esos zapatos
ya están muertos antes de empezar.

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TODO ESTÁ HECHO DE DETALLES

… donde todo está hecho de detalles
tener memoria es de valientes que miran  
amaneceres y oscuridades en la barca del espíritu
zamarreando el cuerpo y lo que cuenta:
somos perpetuos convivientes de cosas
que parecen o que son
sobre un mundo que pierde el eco en su abismo.
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EL DEDO GRANDE DE PEDRO ROJAS

El dedo grande de Pedro Rojas escribiendo futuro 
arma arrojadiza la palabra de Pedro  
pega y deja sombra su legado sobre las vísceras mismas 
machacando la poca inocencia 
que se guarda como tesoro de piratas 
ahí 
donde los ojos son corresponsales en guerra 

de maravillas y espantos 

dinamitar la sonrisa urge 
allá el mar de cabezas con etiquetas descoloridas 
porque de la historia se aprende escasamente 
y de lo escasamente, escasamente 
senderos de barros 

prósperos resbalones 
nada por concluido 
el dedo grande de Pedro Rojas 
apunta y no dispara 
por viejo o dolor o locura 
apunta impasible hacia allá, 
hacia allá 
atrás de los muros.
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