POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

domingo, 8 de abril de 2018

ESTA HUMEDAD

Esta humedad que se cuela por las paredes desarropadas
y esas inmensas manchas grises llenas de memorias
como si fuesen islas en las que he vivido náufrago
con el mar que es el mismo
dentro y fuera de los ojos.
Esta humedad ciudadana que duele en todo el cuerpo
pesadas piedras en la garganta de decir 
algo que realmente no sobre
más que esta enquistada humedad tan llena
de baldíos horizontales a las miserias
que vienen como el pan de cada día
inmortal y pobre. 
Soy un general de Cartago
anónimo y vencido
sobre las ruinas húmedas que quedan
a pesar del tiempo y el olvido
con algo de amor que todavía mueve el cuerpo.
Un rasguño de cal y madreselva
un gacho solo
un tango silbado bajito
y nada más. 
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