POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

jueves, 30 de mayo de 2013

SINFONÍA DEL HOMBRE

Qué piano sonando en la noche ese hombre
qué acorde recién plantado de infinito
con una luz en la frente
con una melodía de adentro
entre la noche y la muerte,
con su volumen de mundo
y sus leyes físicas de miedo
amarrado al recinto grave de su voz
acusando recibo de la historia,
esa cárcel que soporta el peso de los muros
como botella de mal vino.
qué fusa oculta en su sangre,
cómo pare para el olvido
y en el olvido muere
con una estrella en la frente sin testigos.
Qué piano sonando en la noche ese hombre
las manos profundas de túnel
mas admirables que la flor del naranjo
con sus palabras que caen astrolabios
en las cunetas musgosas de su boca,
de ser tan pero tan pobre
con su voz de aurora
entre un sol y dos gorriones muertos
que apuntan un día de repente como un revólver
y hunde los dientes
como en pan de zaguanes estrellados
y pesa en el aire,
de veras pesa,
manchado de sangre y monedas,
parado al borde de sus ojos
con un grito perdido que aúlla miserable
y allá en el eco
qué piano sonando en la noche ese hombre,
esa amargura de pies desnudos de memoria,
clavado al mundo como las vigas su cerebro,
herido en su aventura de estrella imprudente
tropezando como ciego perdido en la palabra
va incendiado en su propio cráneo
por lo inexplicable del frío en las mañanas,
vencido de conceptos
sin mantas y sin sábanas,
al borde de esa gripe que recorre el alma
que procura una nueva hipótesis que no lo encarcele
periférico a las ciudades
embrujado en el espejo
bebedor de amnesias
matador de memorias
que lo atan al fondo de las cosas
y quiebran las alas de sus gritos
sus preguntas que lloran poesías
como hijos contra la nada
contra el muro del misterio
que es tanto y tanto,
resistiendo a puro pecho
sus naufragios de cartones
con los pianos sonando en la noche ese hombre
su segundo sangriento y celeste apenas,
la ceremonia inagotable de amanecer cada mañana
su sueño de raíces
que no lleve el peso traidor de la historia
una huella íntima que no huya a cada paso,
 que escupa tanto dolor contenido
de tierra liberada de blasfemias
como un rayo de castigo solidario
que vendrá a inaugurar el paraíso aquí mismo,
ese antiguo dolor primordial de ser
en las células más que células,
ese peso de alas sin alas,
esa piedra, esa isla, ese abismo.
Qué cósmico dolor rompe subterráneos sus pianos
como fuego en las venas
con himnos de orquestas que nacen en los cielos
para su noche ese hombre,
conclusión matemática registrada en huesos,
la víscera cayendo de la cabeza
al pie
al suelo,
punzando las sienes,
el zinc, los techos,
qué arquitectura contienen los pianos
cada vez que se oye su voz,
su destino de oráculo desmesurado y nuevo,
qué piano sonando porfiado en la noche
que tiene un grillo que lo asesina,
la noche apenas ha comenzado
y está llena de puteadas cual cadáveres ociosos
la noche que no es la noche
sino oscuridad de otro modo
que lo abarca y pasa indemne,
y qué más da
-piensa al fin de cuentas-
en la hora por vivir más que saberse vivo,
caerse del mundo a toda estrella
lanzado como piedra o catástrofe
con sus luces muertas de rutina
resbalándose del pobrerío
con sus pianos sonando en la noche ese hombre
los pájaros del cielo descolgados
para abrevar en las fuentes
los misterios urgentes de su pecho
y en las aguas del mañana,
donde vierte sus escarabajos la distancia,
yo sé que vendrá testarudo
con su piano sonando hondamente en la noche
ese hombre.
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sábado, 25 de mayo de 2013

CAERÁ COMO UN PULPO LA NOCHE

Caerá como un pulpo la noche,
          como una mujer fatal mostrará sus caderas
            y mas abajo, entre sus enigmas,
     vendrán cantando los puertos que se alejan.
     Caerá la noche en la dureza del mundo
       a gotear las almas en las puertas
      en que el silencio metralla a cada hombre
        que se niega a morirse en el naufragio
     y es la hora en que todos queremos ir al cielo
              siguiendo el pulso de las venas
      por si hubiera algo en qué creer
             mas que las tormentas
               los cataclismos
                 y los hombres
         bajo el peso de la hoguera,
      allá de la luz y los pájaros de exilio
        todos quieren ir al cielo
         a exorcizar los espantos
      sus flores del mal dormidas como estrellas
           que atardecen sobre el torbellino
      en que caerá como un pulpo la noche violenta
         precisamente cuando el vientre de una mujer
            ya no sea argumento suficiente
               y se caiga
                   todo se caiga
        y algo llore donde empieza el alma
          con sus votos de monjes olvidados
        y no se pueda saber si es una voz o un grito
           que viene desgarrando el espacio con tijeras mutiladas
        y habrá que aceptar que nada es imposible
          y alejarse con el cadáver al hombro
          a esperar en los sitios de gracia
        cuando como un pulpo pasa la noche
       y nos quede la fe abierta como cristales
            por donde escaparse con el alma,
         la brecha incontenible del camino
           por donde todos queremos ir al cielo
                  tan miserables de mañanas.


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lunes, 20 de mayo de 2013

EL GATO CRUZA EL SOFÁ


El gato cruza el sofá
y se recuesta sobre una biblia en una mesita.
Yo lo miro y espero a ver qué pasa
pero el muy manso se queda entredormido
es más, se desparrama gustosamente
mientras yo espero un milagro.
Nada de nada
ni una pequeña manifestación beatífica
salvo ya los ronquidos de gusto onírico
si es que los gatos sueñan
y en todo caso
¿lo hará sobre el antiguo testamento?
¿estará de caídas y perdones constantes?
¿habrá llegado justo al pie de la cruz?
¿será el gato de un romano o de un zelote?
¿estará sobre una roca observando las tres cruces
o simplemente se durmió de puro aburrimiento?
¿estará en el monte de las bienaventuranzas
pensando la parte de bienaventurados los gatos
pues de ellos será la insana libertad animal
de andar amando de noche sobre los muros
y chillar de puro gusto para recordarme que yo no debo?
¿estará observando cómo se salva al fin de los tiempos?
Pues nada.
Sigue el muy felino cada vez más estirado sobre la biblia
         sin dar ninguna muestra de desesperanza o duda.
O es un inconsciente o es muy sabio.
Esta noche pondré la biblia debajo de la almohada
por si las moscas.
Sigo esperando el milagro,
tal vez el sueño me chupe la materia gris
y saque algo que de veras valga la pena.
En todo caso, sería terrible despertarse súbitamente
como gata de este gato, la pasaría muy mal.
Es que uno se enquista en conocer lo que no puede
porque un gato es un gato
una biblia es una biblia
y yo soy yo, al menos eso creo.
Pienso, luego existo.
Siento, luego existo.                                                           
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jueves, 16 de mayo de 2013

DE AUSENCIA


Aquí dejo mi ausencia
en nombre de los tantos tiempos de mis ojos
ando ya por lugares dejando horas de mi vida
como quien deja limosnas a quien no se las pide
que es de verdad como se deben dar.                               
Me he ido porque cansado de esperar
nada ha sucedido que sea suficiente para mi víscera
que peregrina como un hombre bajo el universo,
así que he dejado la ausencia allí mismo
me he despojado de ella
colgándola del viento para que de fe de mi.
Quizás ahora anden buscando mis palabras
pero yo podría expresarme equívocamente
e irme convirtiendo en un paisaje otro
pero es idioma que no entienden.
He dejado mi ausencia como compañía
y lo que dice se define por lo que es en sí misma.
Ya me voy desnudando de las demás cosas
innecesarias y absurdas que te pesan como rocas
como si fuesen credenciales que debes exhibir
como constancias ineludibles para demostrar que estás allí,
que eres uno más de la manada.
Pero así es.
No le debo a cada santo una vela,
es más, no compro velas.
Al día y en efectivo pago mis minutos
con esta carne que sostengo porque como dije,
estoy ausente
nada de lo que tengo tiene precio.
He dejado de ser un número
y por lo tanto no cuento.
Estoy ausente.

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