CORAZÓN DE PALO

Corazón de palo vino a morir
lo vieron unos niños que gritaron
vinieron algunas personas
Hernández Peicovich Parra  
Pablo dos Marías un Pedro
corazón de palo húmedo gastado
un Machado un Rómulo un Jorge
y siguieron viniendo
Jacques con jaula abierta sin pájaros
dos perros sucios un gato de azotea 
corazón de palo seguía muriendo de minutos
medio sol opaco una nube oscura
un cura seis testigos anónimos
corazón de palo vino a morir
entre tanta gente Lázaro
una Magdalena dos Juanes un Cardenal
corazón de palo es corazón de palo
dijo alguien sin misericordia
y ahí quedó:
ningún Cristo.

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EL RESTO ES PURO VERSOS

Poesía
podría decirse,
es una excusa para no reducir las cosas
a que vamos a morir
con la certeza de un cuerpo quieto
sin filosofía, metafísica ni teología:
muerto;
del otro lado del puente
incomunicado de tropos
exquisitos endecasílabos o pura mierda.
Medito como un ignorante estar y ser reducidos,
esta comedia que agota
pretensiones
así de solos lo que somos.
He aquí pues
lo efímero y sutil de un cuerpo muerto,
con el tiempo olvidado de todo olvido
deshecho de las ropas las cosas
lo que entra en una vida
su objeto
el teatro a decorado abierto
aplausos y abucheos
el telón que cae
sobre las máscaras de un ser humano
la realidad en verdad
cabeza de Titanic en su caída sin músicos
justo ahí,
cuando toda construcción literaria se hace inexcusable
para el silencio que entra su eternidad
aunque hay un pero:
-palabra que es autodefensa existencial-
pero,
y si aun así
se puede mirar de frente
con los ojos bien abiertos
lo inefable,
todo habrá valido la pena.
Eso creo.
Es poiesis sin duda.
Una sempiterna poiesis.
Lo inefable.
El resto son puro versos.

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INSTRUCCIONES PARA ARMAR

Antes que nada
si piensan hacerlo,
entonces suban el Aconcagua o el Everest
de no ser posible cualquier altura es suficiente,
usen medias de dos colores
saluden a las mujeres viejas como si fueran vírgenes increíbles,
pónganse un sombrero majestuoso
no hagan caso de las miradas
cómprense un bastón de mango dorado
úsenlo al menos dos días sin decir palabra del porqué,
lean una Reader Digest vieja digamos de los años sesenta
y vean la diferencia,
luego guarden bien las palabras en la memoria.
Cuando cenen, a modo de ejercicio,
mastiquen cada bocado al menos veinte veces
con la boca cerrada
con los ojos cerrados
sin decir palabra hasta que no quede nada.
Luego guarden bien las palabras en la memoria.
Átense un pañuelo entorno los ojos
y desplácense al menos dos horas por la calle
sin ayuda, sin hablar,
luego vuelvan al punto de partida
y observen la diferencia.
Besen a la persona más fea que conozcan
y sin mostrar cara de asco
ofrézcanle la mejor de las sonrisas,
absténganse de bañarse por tres días
usando la misma ropa y si es posible en verano,
beban una cerveza a la salud de cualquiera
digamos, el primero que vean al destaparla,
si no tienen perro mejor, si tienen gatos
imítenlos durante veinticuatro horas.
Luego guarden bien las palabras en la memoria.
En la ducha abran la boca y llénenla de agua,
también los oídos.
Agudicen los sentidos, el tacto sobre todo
y dejen espacios vacíos en la materia gris.
Llegada cierta noche no prendan la luz,
enciendan velas y ensayen algún ritual a elección.
Nunca comenten lo que hacen ni porqué,
al que le interesa a su tiempo lo sabrá
por los demás no vale la pena.
Luego guarden bien las palabras en la memoria.
Usen paraguas cuando no llueve
y diccionarios que no expliquen nada.
Luego de completar este listado
y antes de pasar al siguiente
por favor,
tómense un momento de respiro
una hoja en blanco
un jazmín en flor
y saquen todas esas palabras de la memoria,
allí estará aguardando la poesía.
Una vez parido y sangrado el corazón como corresponde,
vuélvase a recomenzar.

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Y YO PREGUNTO

Y yo pregunto 
para qué sirve el tiempo 
ritmo y velocidad que devora 
con ese cadáver al hombro  
del presentimiento que siempre falta algo 
la incompletud perpetua 
muros de los dogmas que no acaban 
y arrastrar estos grilletes sangrantes 
convencionales 
cadalso por cadalso 
pequeñas muertes y resurrecciones 
de duda en duda 
como mendigo pisando señuelos 
tal si fuesen oro en polvo 
 la fealdad excesiva que he visto 
la belleza no.
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GATOS Y POESÍA

 

Los gatos visitaban a Hank
algunos se volvieron borrachos
otros comían sobre la mesa cuando el hombre dormía la bebida
y uno 

sólo uno
miraba las páginas tiradas por el piso,
en el baño
por todos lados
un gato abstemio y profundo miraba el tipo de letra,
los puntos, las comas y tan luego
veía a ese hombre desde la ventana
que era casi como otro gato
sólo que necesitaba palabras y un poco de higiene.
Pobre Hanks decían sus ojos.
Tanto para tan poco:
decirle cosas a los humanos.
Se acostaba cerca de ese olor ácido
que roncaba 
porque creía entender cierto dialecto común.
En cambio el gato de Borges
ronroneaba en inglés antiguo
y dormía plácido
sobre un ejemplar de las Memorias de Adriano.

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EL AMOR DETRÁS DE LOS NUBARRONES

 

El amor detrás de los nubarrones ¿entiendes?
preguntar cómo carajo nos salva ese amor
en la sumatoria de  circunstancias y elecciones
con el barro por las rodillas
-sólo la actitud nos salva dijo alguien-,
y pienso
en la actitud del amor detrás de los nubarrones
cada buenosdías uno y otro
de cargar con esa cruz de escrúpulos
y persuadirse que las cosas simples
son las más difíciles
(es un arte la sencillez)
hasta para morirse.
Será por eso
que estoy en este camino hacia alguna parte
y el buen samaritano no llega.
El sol está detrás de los nubarrones
llevo todos los demonios y santos conmigo
saber es una desgracia de puro dolor,
me cantan los gallos tres veces
de día y de noche
me topo con ellos
porque los esfuerzos son inútiles
cantan sus melancolías y me picotean
entre las basuras de la inmediatez
hambrienta de engullir cabezas y corazones
los días se apuntalan con la sangre
esa de tus venas
y lo que queda de aquello que una vez soñamos
de puro humanos sin fronteras
se ensucia de ese optimismo
donde puedes creer que lo sabes todo
pero eres sólo una mosca en la pared
una puta mosca
los molinos de viento están ahí
como siempre
y el sol sigue detrás de los nubarrones.
Es que lo que yo digo
no lo entiende todo el mundo.
Vivir como se escribe no tiene poesía
ni siquiera en el bies de la sombra.

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