POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

miércoles, 25 de diciembre de 2013

ESO ES OTRA COSA

Una vieja pasa por mi puerta,
va al mercado
y lleva una bolsa llena de porquerías de su boca
para cambiar por algunas nuevas camino del mismo.
El perro de la esquina le ladra porque la conoce
por sus hábitos la conoce y desconfía:
he ahí un perro inteligente.
Manoteo una mosca parada en mi mejilla
y mis ojos se topan con su hija
ah! eso es otra cosa
y el perro está de acuerdo moviendo su cola.
Mirándola pienso que todavía existe la esperanza.
Y eso es todo cuando entran al mercado.
La mosca sigue intentando
y la aplasto con un diario justo en mi rodilla.
La mosca y la vieja en esta mañana de tedio infinito.
Ah, pero la hija,
la hija,
eso es otra cosa.
Dan ganas de decirle buenosdías
pero se ha ido mientras pensaba esto
junto a la desgraciada decrépita
pero no importa.
Acá viene otra mosca y otra mujer achacosa,
cada una a su destino que es el mismo
aunque la vieja viene sola
y claro está con su bolsa.
Pero la primera tenía una hija.
Ah, pero la hija,
la hija,
por Dios,
eso es otra cosa.
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domingo, 22 de diciembre de 2013

BIEN COMÚN

Es un día bueno
como casi todos los días en construcción,
formo parte del bien común
según machaca y machaca este y aquél discurso,
con gestos poco comunes
sin embargo huelo agrio apenas salgo a la calle:
es un día bueno y comienza a arruinarse,
se degrada calle a calle
una provocación del espíritu
el paisaje visceral desordenado y sucio
que no incluye silencios en el flujo de palabras
que no está en las fotos para turistas
y nosotros la opinión pública
la masa crítica que cae entre los dientes
se mastica, se traga, cae mal al estómago
entonces esa gente estúpida y necesaria
para atornillar culos en las butacas del éxtasis
transita el día perfecto porque es un buen día
para comprar cualquier porquería que te ofrezcan
qué es el bien común pienso,
sino frágiles argumentos estúpidos a precio de ganga .
Es un día bueno
los políticos andan moscardones
soplando los vientos del bien común,
un bien común que no incluye a los comunes
qué porquería es esa?
el sol sale y se esconde y no tiene la culpa
es un bien común previsible
y ya lo ves,
he estado aquí sentado frente a la multitud
y nadie me ha visto,
mis hermanos del bien común último de sangre
con sus pequeños objetos de autosatifacción en la mano.
Historias de masturbaciones mentales.
Mañana dicen que va a llover
y será otro día bueno.
Habrá que defecar.

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jueves, 15 de agosto de 2013

PIELES BESTIALES

La mañana tiene pieles bestiales
que se rozan contra el horizonte
y se queman contra la oscuridad de mi alma
respetuosa de ese rito innecesario
que muchos llaman vivir en esta carne.
Tiene tubos inmensos
como un órgano de catedral alemana
por donde sopla sus gravitaciones la sangre
disparando granadas de luces
que se van apagando una tras otra
por los baldazos incesantes de las cosas
como enormes ídolos adorados
para defondarme junto a la noche
bajo los puentes donde rezamos y nos amamos
a resguardo de la superstición de la muchedumbre.
Soy un marginal, la noche lo sabe.
Una sombra en sombras que camina
arrastrando esa su alma solita
descendiendo por la escalera infinita
hasta cada minuto en que vivo este desastre
de dioses que se suben y bajan a velocidades tremendas
y entonces me pregunto:
qué hemos hecho, en qué nos hemos convertido!
como si fuera la última bruja de Salem,
tu amor nos espanta y no queremos
le han dicho a cierta utopía
que contorneaba su cuerpo deseoso,
que miraba con sus ojos de libertad
y los dientes de batallas apretadas
parada ahí en el patíbulo y a la vista de todos
con el cuello estirado y sin acabar de morir
pataleando sus consignas escupidas sobre nosotros
en sus ojos libres o eso parecía y sigo preguntándome
qué hemos hecho, en qué nos hemos convertido!
cerrando las puertas a la belleza
para este olimpo incestuoso de hombres y cosas
todojunto
y allá
allá abajo
nosotros los pocos, los señalados con el dedo,
nosotros
y yo
que miro la belleza extraordinaria de ésa
la última bruja
prendido a la cruz de mis certezas
entre la turba de burgueses inquisidores.
El aire está humedecido de palabras quasimodas y fetiches,
rocío que cae como sudor
como agujas de dentistas o martillazos
que amoratan cada intento de acto solidario
con el hedor de las bocas que dicen símbolos sin signos
sus objetos sin nada nada
sólo vacío
entre avenidas de decisiones como estrellas fugaces
donde los mejores espermatozoides no fecundan:
han sido derrotados casi todos.
Prendo una fogata como un rito
y rezo una oración en el silencio que puedo encontrar
porque las mañanas tienen pieles bestiales,
la utopía agoniza, es cierto, pero no muere.
El calor de las llamitas se cuelan por ahí subiendo
por tubos inmensos como un órgano de catedral alemana
donde soplan las gravitaciones de la sangre.
Cada uno hace su trabajo o debería.
Yo me mantengo encendido esperando el momento
en que la bruja deje de patalear y empiece a caminar
como tantas veces
hacia la mañana que tiene pieles bestiales.
Yo guardo esta esperanza acá
junto a una estampita de San Francisco.
La mañana tiene pieles bestiales
como mi sonrisa escondida.
En cambio…
¿tú que tienes?

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DERECHOS RESERVADOS

martes, 16 de julio de 2013

COMO UNA CANDELA

Como una candela encendida que cabecea
  ando esperanzando la sangre
   y uno la ve así tan endeble, encebadita,
goteando sus lágrimas de vida tan parecidas a mí
con la flama que se le bambolea a su pesar,
que canta y llora caliente
  cómo se escurre a tientas en la oscuridad.
Una candela encendida,
           terrorismo del pensar nomás,
vómito que sale porque me urge esa luz
         amor que se acuesta en el horizonte,
                    crucificado.
…………………………………………………………..

 DERECHOS RESERVADOS.

martes, 9 de julio de 2013

PAJARITOS EN LA CABEZA


Los pájaros que lleva en su cabeza me han saludado
le dije a la hermosa señora.
Éstos pájaros son educados y corteses
además no saludan a cualquiera me dijo
clavando sus ojos en los míos.
Es que es difícil descubrir pajaritos así,
en la cabeza de las personas disculpe usted.
No se preocupe, son curiosos y amigables
entrañables y cariñosos
¿quiere usted saber de ellos?
me dijo sin pestañar,
en tanto de tan alborozados
las aves seguían saludando a mas no poder.
Pensándolo bien, esos pájaros en su hábitat
deben tener por costumbre natural
comer y cagar mismamente:
esos pájaros no son libres.
Conforme huía,
ellos seguían saludando con sus alas a todas partes
en tanto la hermosa señora se quedó como si nada,
con sus pajaritos comiendo y cagando en su cabeza.
Sin tantas metáforas maravillosas
¿Dónde está la poesía?
pajaritos                                                                        
pajaritos
historias de pajaritos en la cabeza.
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DERECHOS RESERVADOS

viernes, 28 de junio de 2013

BRUJA DE SALEM

La mañana tiene pieles bestiales
que se rozan contra el horizonte
y se queman contra la oscuridad de mi alma
respetuosa de ese rito innecesario
que muchos llaman vivir en esta carne.
Tiene tubos inmensos
como un órgano de catedral alemana
por donde sopla sus gravitaciones la sangre
disparando granadas de luces
que se van apagando una tras otra
por los baldazos incesantes de las cosas
como enormes ídolos adorados
para defondarme junto a la noche
bajo los puentes donde rezamos y nos amamos
a resguardo de la superstición de la muchedumbre.
Soy un marginal, la noche lo sabe.
Una sombra en sombras que camina
arrastrando esa su alma solita
descendiendo por la escalera infinita
hasta cada minuto en que vivo este desastre
de dioses que se suben y bajan a velocidades tremendas
y entonces me pregunto:
qué hemos hecho, en qué nos hemos convertido!
como si fuera la última bruja de Salem,
tu amor nos espanta y no queremos
le han dicho a cierta utopía
que contorneaba su cuerpo deseoso,
que miraba con sus ojos de libertad
y los dientes de batallas apretadas
parada ahí en el patíbulo y a la vista de todos
con el cuello estirado y sin acabar de morir
pataleando sus consignas escupidas sobre nosotros
en sus ojos libres o eso parecía y sigo preguntándome
qué hemos hecho, en qué nos hemos convertido!
cerrando las puertas a la belleza
para este olimpo incestuoso
de hombres y cosas
todojunto
y allá
allá abajo
nosotros los pocos
nosotros y yo
que miro la belleza extraordinaria de ésa
la última bruja
prendido a la cruz de mis certezas
entre la turba de burgueses inquisidores.
El aire está humedecido de palabras quasimodas y fetiches,
rocío que cae como sudor
como agujas de dentistas o martillazos
que amoratan cada intento de acto solidario
con el hedor de las bocas que dicen símbolos sin signos
sus objetos sin nada nada
sólo vacío
entre avenidas de decisiones como estrellas fugaces
donde los mejores espermatozoides no fecundan:
han sido derrotados casi todos.
Prendo una fogata como un rito
y rezo una oración en el silencio que puedo encontrar
porque las mañanas tienen pieles bestiales,
la utopía agoniza es cierto pero no muere.
El calor de las llamitas se cuelan por ahí subiendo
por tubos inmensos como un órgano de catedral alemana
donde soplan las gravitaciones de la sangre.
Cada uno hace su trabajo o debería.
Yo me mantengo encendido esperando el momento
en que la bruja deje de patalear y empiece a caminar
como tantas veces
hacia la mañana que tiene pieles bestiales.
Yo guardo esta esperanza acá
junto a una estampita de San Francisco.
La mañana tiene pieles bestiales
como mi sonrisa escondida.

¿tú que tienes?
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