POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

viernes, 22 de octubre de 2021

LA MOSCA

La mosca camina por el cuerpo desnudo
hasta donde ve parece un desierto
va sin rumbo fijo como borracha
el cuerpo no se mueve
vuela
aterriza más adelante
camina dos segundos
se detiene
luego camina otra vez
se detiene.
No es arte conceptual
no
es sólo una puta mosca en un cuerpo desnudo
muerto
sin nombre
o una cosa con una mosca
en cualquier parte del mundo
es demasiado real
cada quien ahora piense lo que quiera.
La mosca voló
y el cuerpo ya no está aquí.
Ahora lo sabes y eso es lo terrible.
Un cuerpo y una mosca
todas las preguntas
y la poesía si estaba aquí
se ha ido a otra parte.
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jueves, 14 de octubre de 2021

CACATA CARTA

No soy manso
no podré heredar la tierra
ni siquiera
el metro cuadrado que ocupo con mi sombra
ayuno de esa pobreza de espíritu
apenas cierta intuición
de polvo que anda de puro ignorante
he llorado demasiado
y es para llorar hoy tanto desahucio 
tanta ignominia que se anuncia para mañana
he aquí mi hambre y mi sed perpetua
mi cabeza mísera sufre la agonía de las sinrazones
el corazón no es un juez justo ya se sabe
no se puede ser pacífico tibio manso
si la palabra infelices está a la vuelta de la esquina
no se puede
poca cosa la alegría pasajera para tanta bruma.
No hay bienaventuranza que me contenga
tanta angustia mirando en derredor
donde se espejan los oasis en un desierto enorme.
Solamente camino y camino desaventurado
mientras escribo palabras como clavos
versos como harapos:
cacata carta.
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jueves, 7 de octubre de 2021

MAREA ROJA

También veo a los que nadan en mares de mierda
sacando la cabeza con esa mirada de desespero
los veo desde las rocas con olor a marismas
y más allá
los alegres playeros tomando sol
una bandera indica:
no bañarse marea roja.
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lunes, 4 de octubre de 2021

VOLVER A CASA

Vengo de lejos
donde las cosas se vuelven mitos
tratando de escuchar tu voz
estás siendo fantasma y voy a tu sombra
el tiempo es una cosa relativa
de pasados y futuros
a través de estos huesos que están por su cuenta
vestidos de ropas que vienen de antes
voy como una cebolla partida
el jugo chorretea
y hace lagrimear de cerca
estoy sobreviviendo
honrando la luz esta que me diste
para volver a casa
a la mesa
y mearse de risa
sin apuro voy yendo
voy a volver a casa.
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