POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

sábado, 29 de diciembre de 2012

ESTAS SON LAS NOTICIAS





Estas son las noticias:
el del tercero no está preso, está enfermo en el hospital
el carnicero está loco si piensa que he de pagar por eso
la vecina de enfrente sale medio desnuda al balcón todos los días
y todos los días está igual pero un poco más vieja,
el conductor del bus ha perdido su reloj y viene cuando quiere
el presidente está en algún lugar del mundo,
dice que debe irse a solucionar temas de aquí mejor que aquí,
cosa de no creer,
y ése no saldrá de viaje porque hoy no tiene ni para comer,
llegará a otro barrio a la sumo
o hasta que la noche lo detenga.
El policía es policía como ayer con las mismas mañas
y mi esposa nunca dijo mierda aunque lo haya pensado,
quien suscribe bebe algunas veces y no se babea
en cambio en las embajadas las cosas cambian, 
los susodichos sí se babean hasta más no poder
pero tienen permisos de sus respectivas reparticiones.
El ministro de economía parece un mozo de café
pero por lo que dice me temo que no:
yo le pido un vaso con agua,
un tentempié y la cuenta a ver si es cierto.
El portero nos mira indiferente y mueve la cabeza . Es inteligente.
El trasero de la informativista debe cotizarse bien en el mercado
viéndola de cuerpo entero cuando sale detrás del decorado,
en cambio el cura usa lentes:
no será por lo claro que está lo que lee en su Biblia
sino porque tiene dificultad extraordinaria en la vista
porque parece que no cree sino en lo que ve.
El obispo no da limosna,
las recibe, las administra,
viene de nosotros los fieles y se depositan
en la gasolinera de la esquina entre otros lugares sabidos
menos protocolares que el próximo barrio marginal.
Claro, eso se hace en el secreto de la vida llamado discreción
de cualquiera que tenga la suerte de administrar dineros ajenos
tanto que ni los usuarios se enteran o a cuentagotas.
Ahí tienes una definición de confianza pública o privada.
Y es siempre el momento
cuando el bolsillo y la carne es débil al sermón
para con ese semejante vehículo por ejemplo
por qué será que el rosario se bambolea, se bambolea
ese que se le ve en la luneta delantera lindo, colgando,
que nunca tiene un propietario particular
pero es el mismo el que lo conduce
que pasa y te saluda con cara de segura santidad
junto al contenedor de la esquina y su respectivo hurgador,
no para ni mira ni reza y calculo que poco le interesa,
adiós paz y amor.
Mientras tanto qué -digo yo-,
cómo hago, 
porque trabajo como un anormal y nunca llegaré
a esa cara de salud general interior y exterior
sobretodo la última
y la mayoría de ustedes quizás tampoco.
No hablemos del tercio de la humanidad.
No sé si eso es bueno o malo
eso lo decides tú.
Miras para todos lados y tienes cara de bobalicón
y piensas que eres verdaderamente eso
porque la cosa sigue que te sigue
todos los días santos
(y los pecadores).
Después, claro, te esperan los ansiolíticos
y más noticias mañana, pasado y traspasado
y la cabeza que se te parte a pedazos.
El que se quema con leche
mira la vaca y llora.
Alguien me pregunta qué hora es.
El tiempo pasa.
Yo digo que es hora de irme.

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miércoles, 28 de noviembre de 2012

21 GRAMOS



Salí de algún lugar de la tierra,
vine de un mapa concreto y cierto
que se hizo inconstante con el tiempo
a la luz de la simple gente
que silbaba sus canciones a mi oído
sus músicas al filo de mis venas.
Salí hace unos cuantos crepúsculos
no siempre tan bonitos como en las películas
porque el paisaje era difícil de vivirse,
bastaba ver esos ojos y esas bocas desdentadas
como para darse cuenta
que uno es de toda la tierra
todo el dolor
toda la impotencia contenida en un puño que late
porque es un movimiento involuntario
que te bombea el anatema de la sangre
por no salirse derramada como un volcán
hacia alguna parte que se compadezca
gritando y preguntando qué hemos hecho.
Sin embargo todos creen hoy saber quién soy,
me miran pero no me ven
me oyen pero no me escuchan
confunden mi sombra con mi materia
porque ya no saben lo que soy
y equivocan sus horizontes con los míos
sus sombras con las mías
y quieren hacer ondear sus banderas sobre mí.
No me conocen.
Salí de algún lugar de la tierra
pero caminé y supe que era un peregrino,
un ave de paso
que miraba con los ojos del alma de modo tremendo
y me hizo una sombra que es esta sombra
y los fantasmas que son estos fantasmas
de vida vivida y muerte morida.
Anduve caminando
hasta que escuché las piedras a mi paso,
conozco  ya su diálogo duro porque mis pies las saluda
paso a paso
cuando los pájaros se hacen señas unos a otros
de ver a este furtivo
que ha ganado todo perdiendo todo.
Nadie puede decirme, definirme ni abarcarme,
porque es una aventura para pocos.
Nada voy a decirte salvo que vale la pena encontrarse,
tocar lo que casi nadie puede
ver lo que casi nadie mira
oír lo que casi nadie escucha.
Andar del brazo de la muerte no es para cualquiera.
Tengo una risa que pesa 21 gramos
que es todo cuanto llevo.
Es lo que pasa cuando los versos se hacen vida
y uno los camina despreocupadamente.
Soy el peregrino de las cuatro estaciones
de los cuatro caminos
que pasa,
te saluda
y se va.

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martes, 9 de octubre de 2012

EL ARTE DE VIVIR


Recibo esos besos rotundos, cavernosos,
húmedos de cerveza rancia
que se desean con la contundencia del  amor
pero no se sabe cómo se combinan
igual que los ruidos para ser sonidos que me digan algo,
recibo todo el material de golpe
diciendo simplemente que no sé
uno sabe poco,
de modo que estoy casi desautorizado para todo:
ando por los ojos otros
como una desgracia que hay que soportar.
Doy recibo de esta sumatoria de cosas
que llueven sobre mi cabeza y mi sangre,
doy recibo al cuervo en mi ventana.
El viento desordena todo lo ordenado.
Vuelvo al principio de las cosas otra vez:
pensar y dejar ser,
lo sencillo y lo complejo,
buenos días a todo el mundo
y una sonrisa de esas de quedar bien:
apesta esta hipocresía barata de los vecinos
del barrio, la ciudad y el mundo.
Me deslizo ríspidamente
por un mundo que no acaba de entenderme
ni quiere ni ve ni registra mis huellas.
Firmo una paz barata:
la contundencia del amor no está aquí.
Está ahí donde señalo con el dedo índice
en ese lugar del universo
diástole, sístole, diástole, sístole,
dos movimientos simples
el hombre misterioso,
el arte de vivir.
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martes, 18 de septiembre de 2012

REUNIÓN FAMILIAR


El viento me llueve pájaros en la ventana,
lo sé por la música de sus picos que me llaman
y los colores que se esparcen sobre las fotos
y ellos que estaban quietos salen y se ríen,
salen de sus fondos un momento para saludar;
el silencio los escucha con respeto
parece que todo está en orden:
hoy es día de reunión familiar.
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sábado, 8 de septiembre de 2012

LOS DISCÍPULOS DE LA LUZ TRAJERON RUISEÑOES


Los discípulos de la luz trajeron ruiseñores,
estaban mismo en sus ojos
donde cualquiera podía descubrirlos como milagro.
Los ruiseñores invitaban pero nadie veía
como si las cuencas de los ojos fuesen páramos
y viviesen el miedo definitivamente enterrado
que de solo observar cala los huesos.
Un hombre pasó con una flor en la mano
entonces los ruiseñores le saludaron una melodía
pero la flor se murió
y el aroma como un alma sola se ha ido
porque la cabeza del hombre era como de metal
con sus ruidos cotidianos y previsibles a cada impacto.
Los pajaritos en todos los ojos veían breves vidas
como pompas de jabón
y lloraban lágrimas como besos de niñitos
mostrando la belleza sin rodeos
aunque nunca fue suficiente prueba
porque muchos dijeron que eso no era amor
que el amor es siempre otra y otra y otra cosa
mucho mas complicada que unos cuantos ruiseñores
en la mirada de unos seres fuera del mundo común
que andaban como unos locos tratando de convencer
con la voz bajita y los ruiseñores a coro de caricias.
Entonces los discípulos de la luz ya cansados
se apagaron, se hizo la noche
y al amanecer
todo fue lo mismo como cadena inacabable de lunes,
sonaron por su orden las alarmas, los despertadores,
y el mundo se fue levantando según va girando
como una orografía previsible y repetida
al son de la música que parece diferente pero es la misma,
porque una revolución fracasa cuando no se mira bien
 y va desapareciendo hasta su misma memoria,
fue lloviendo según los parajes, es cierto,
como puede ser cualquier lluvia y eso no extraña a nadie,
fue lloviendo y los paraguas no dejaban ver
los ruiseñores cayendo y cayendo
de los párpados de los discípulos de la luz que se fueron,
haciéndose como agüita los ruiseñores muertos.
Decía Hipócrates: la vida es breve,
el arte largo, la ocasión fugaz, la experiencia engañosa,
el juicio difícil.
Los discípulos de la luz trajeron ruiseñores.
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jueves, 23 de agosto de 2012

TODOS LOS DÍAS REZO UNA ORACIÓN



Todos los días rezo una oración
y después pregunto por ignorante estas cosas
que me salen de algún lado de la cabeza
de tanto que dan vueltas y vueltas.
Todos los días están ahí,
justo después que rezo una oración
y salen a borbotones como malos amigos
porque el mundo ya está instalado
quién sabe cuánto tiempo hace
pero la pregunta acerca de la realidad
como cosa que me acerque a alguna orilla
que de veras valga la pena
y  pueda poner los piecitos en el agua
y dejar salir un suspiro de gusto
porque está tibia justo como uno quiere
y decir con total seguridad que eso es cierto
de todos modos y maneras,
que es verdad y sin ninguna pero ninguna duda
que es la realidad mismamente:
pero me siguen faltando a la cita todos y cada uno de los días.
Tengo estos tajos, atajos,
estas vistas parciales, estas dudas perennes
como las nieves del Kilimanjaro.
Después viene el tiempo,
el tiempo en mi cara y en mi cuerpo
y en todos los cuerpos
inclusive los que ya son huesos,
el tiempo y la eternidad
mirando esta piedra como un ojito
o aquella estrella chiquitita y minusválida
que cuando las enfrento ni modo,
me parte la cabeza toda esa oscuridad inmensa y honda
llena de cosas que nunca podré ver
oír, sentir, por pequeñas o grandes,
sólo conformarme en mirar para arriba como un estúpido
 esa fugacidad que me come el tiempo
y me muestra la eternidad.
Y a continuación se me viene una larga fila
ya incontenible de cosas tales como
la justicia, la verdad, el amor
y se vuelve interminable todas esas palabras
que le siguen en el orden que quieras
que están en hilera tranquilamente esperando
ser  desfloradas, descifradas, amadas,
descargar su contenido, dignificarse,
como los pobres sin comida  quién sabe desde cuándo
y ya no tengan que rogar, ni humillarse, ni morirse,
así,
agotado y vencido
así,
me dejan como cenizas de cigarro mal apagado y tirado
barriéndome un simple soplo por insignificante
y mi voz que no se oye más que a unos pocos metros
con mucha suerte si hay silencio.
Por eso todos los días rezo una oración
por si eso hace una diferencia en el corazón
que es el lugar donde uno debiera fiarse
para encontrar de vez en cuando alguna respuesta
que abre otro manojo de preguntas
y es un cuento de nunca acabar.
No tengo mucho tiempo para otra cosa
salvo el momento cotidiano en que parezco un hombre.
Todos los días rezo una oración
y espero
todos los días rezo una oración
y escucho
todos los días rezo una oración
y veo.
Todos los días rezo una oración.

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sábado, 18 de agosto de 2012

ESO ES OTRA COSA


Una vieja pasa por mi puerta,
 va al mercado
y lleva una bolsa llena de porquerías de su boca
para cambiar por algunas nuevas camino del mismo.
El perro de la esquina le ladra porque la conoce
por sus hábitos la conoce y desconfía:
he ahí un perro inteligente.
Manoteo una mosca parada en mi mejilla
y mis ojos se topan con su hija
ah! eso es otra cosa
y el perro está de acuerdo moviendo su cola.
Mirándola pienso que todavía existe la esperanza.
Y eso es todo cuando entran al mercado.
La mosca sigue intentando
y la aplasto con un diario justo en mi rodilla.
La mosca y la vieja en esta mañana de tedio infinito.
Ah, pero la hija,
la hija,
eso es otra cosa.
Dan ganas de decirle buenosdías
pero se ha ido mientras pensaba esto
junto a la desgraciada decrépita
pero no importa.
Acá viene otra mosca y otra mujer achacosa,
cada una a su destino que es el mismo
aunque la vieja viene sola
y claro está con su bolsa.
Pero la primera tenía una hija.
Ah, pero la hija,
la hija,
por Dios,
eso es otra cosa.
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martes, 14 de agosto de 2012

COMO CÁNTICO DE PÁJAROS


Voy peregrino porque nada es mío
rastreando como sabueso esperanzas lejanas entre espejos
con esta piel que llevo encima: porfiadas inconstancias.
Será por eso que blasfemo largo y siempre extranjero
como cántico de pájaros.
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martes, 24 de julio de 2012

COMO UNA ORACIÓN


Es el llanto el que busca los ojos
la tristeza que busca el llanto
el corazón que siente la tristeza
la tristeza que recibe ese impacto
en todo el recorrido la lágrima desgarra
y habla por la boca ciertas cuestiones
pero es la lágrima y no la boca
la que sostiene la memoria de las cosas
hasta que se hace olvido fuera de los párpados
y deja las pestañas mojaditas de rocío
como si la vida fuera tan corta
y las miserias tan largas
como si la vida fuera tan larga
y las felicidades tan cortas
será por eso que buscan la luz
y en la luz se caen
se van a alguna parte y se llevan los desgarros
se llevan las sonrisas
y después queda así la cara
con estas marcas que son surcos
con estos surcos que son vida
abierta al universo en su último chorrito de agua
que cruza las mejillas como una oración.
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