No soy manso
no podré heredar la tierra
ni siquiera
el metro cuadrado que ocupo con mi sombra
ayuno de esa pobreza de espíritu
apenas cierta intuición
de polvo que anda de puro ignorante
he llorado demasiado
tanto desahucio tanta ignominia
que se anuncia para mañana,
el pronóstico del tiempo dejó de ser amable:
he aquí mi hambre y mi sed perpetua
mi cabeza mísera
sufre la agonía de las sinrazones
el corazón no es un juez justo ya se sabe
no se puede ser pacífico tibio manso
si la palabra "infelices"
está a la vuelta de la esquina
no se puede
poca cosa la alegría pasajera para tanta bruma.
No hay bienaventuranza que me contenga
tanta angustia mirando en derredor
donde se espejan los oasis en un desierto enorme.
Solamente camino y camino desaventurado
mientras escribo palabras como clavos
versos como harapos:
cacata carta.
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