POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

domingo, 1 de octubre de 2017

ESTA MAÑANA EN LA FERIA

Esta mañana en la feria
                               he visto un niño fumando
un hombre que leía un diario
una mujer marchita por el tiempo
y hojas volando sobre mi cabeza.
El niño fumando sin vergüenzas
el hombre que seguía perdido en su diario
la mujer con el pañuelo en la cara
tenía ganas de llorar
y muchas hojas volando sobre mi cabeza.
El hombre tenía una camisa negra
un perro husmea los árboles
el rastro del hombre que leía el diario
huele sus zapatos y se aleja un poco
lo mira
el hombre que leía el diario
se lo da al niño
el niño le da lo que queda del cigarro
la mujer con el pañuelo en la cara
toma al niño de la mano y se alejan
muchas
muchas hojas sobre mi cabeza.
No sé si la mujer se iba a llorar
no sé si el niño iba a leer
no sé si el hombre que leía el diario
ahora haciendo grandes volutas de humo
de indiferencia
mirando el perro que lo mira estupefacto
hará algo hará nada
no sé.
Sólo sé que el amor sigue ausente
esta mañana en la feria
y una lluvia de hojas sobre mi cabeza.
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martes, 26 de septiembre de 2017

DICEN LOS ÁRABES

Construirte como una torre una fortaleza
de piedras certeras verdades a puño
luchar con esta bandera esta camisa
las tripas la boca las horas de labor
construirte desde la nada
hasta un punto de babel
y luego cuando la cerrazón se abre de repente
o la conciencia  los años
los desengaños las traiciones los otros
los amores las pequeñas revoluciones perdidas
el peso de los zapatos por la calle
los amores que ya no vienen a la hora prefijada
entonces
la torre de la ignorancia universal
la fortaleza de las cuestiones resueltas
la altiva consonancia de los pasos sin retorno
la bandera desflecada la camisa gastada
las verdades que ya no son tales
las tripas con el hambre del tiempo que pasó
perdido en los relojes los días las noches
y aquello de construirte desde la nada
vuelve a la nada o casi
hasta un punto en que la cerrazón abierta
pone las cosas en lugares insospechados
y así quedas desnudo absolutamente desnudo
entonces para esos casos comprendes
que los triunfos son casi tumbas
que el olvido voraz se lleva todo
la horrible levedad del ser apabulla
construye pues
un humilde lugar desmontable
con las certezas que te han quedado
y contempla otra vez tu figura
esa misma
que se parece cada vez más a tu sombra
y comienza otra vez.
De eso se trata cierta sabiduría:
dicen los árabes que un corazón tranquilo
es mejor que una bolsa llena de oro.

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sábado, 29 de julio de 2017

SE DERRUMBA LA PALABRA


En un rincón el silencio tañe los telares del alma
donde habita un puño de soles sin testigos
y señores
hondamente se derrumba la palabra
en un abismo tan ojos a otra luna a otra espiga
en las enaguas húmedas de la boca se derrumba
el peso del dolor
cayendo sobre cuellos a sorbos
como cuervos transgrediendo hogueras
las piedras
retumbando laceradas el pulso
aljibes las manos
arcilla
hondamente
la sombra que raya la ventana por los ángulos
parte en dos el occidente;
el hombre
confina los minutos tan llenos de puertas
se desangra en sus dudas
y hondamente se derrumba a soñar
gritando sombras en las paredes 
con su desesperación sin alas
tan pajarito sin alambre
tan punto de fuga
tan estrella por visitar. 

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sábado, 15 de julio de 2017

NOTICIAS


Las noticias son carteles colgados
y aunque cierro los ojos
sólo veo la vendimia de la desgracia
cosecha de cuerpos en sangre que no valen nada
y pregunto qué cosa es un grito un llanto
que vale menos que cualquier baratija de mercado.
Atrás del horizonte está lleno de indolentes
y aquí también
el viento trae olor a derrota
las nubes se llevan los cuerpos inocentes
siempre detrás del horizonte
y aquí también
los hombres se alejan
queda esto
unas palabras
que no alcanzan para una plegaria
o una lágrima para un llanto.

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jueves, 15 de junio de 2017

LA BELLEZA, COSA INFAME.

Es cierto
el muy sordo jorobado de Notre Dame quiso agarrarme por el pie
y ahora se hace el inocente
allá, por la margen derecha de estas palabras
bien detrás de esos muros de discursos.
Yo estaba con esta mujer de falda hecha de pantalones viejos
de viejos que se emborrachaban sobre ella
cuando hui arrastrándola y fue cuando él quiso agarrarme
tomándome de las botas regaladas por Napoleón no sé cuál
un día en que le dije que estaba bien jodido
y le recité un verso de no sé quién
porque después de dos vasos de agua ya no recuerdo.
Es cierto
escribo igual que vomito y no miro dónde
escribo donde orino y no me importa el lugar
pero es insoportable que justo en el momento de intimar
este hombre o lo que se parezca venga a mi
justo cuando pronuncié la palabra amor
dejándome el cerebro inculto como la boca que iba a besar
y la harapienta que se ha ido junto con mi tos
y ahora estoy solo
en medio de estos espacios secos y él allá inmutable
y yo acá con el cuerpo dividido en dos
porque el reloj ya no suena y no hay tiempo
se detuvo en alguna parte cuando ella se fue
y ese hombre es el culpable.
Tiene una belleza que me hizo parecer un estúpido
y es cierto
cada vez que paso me mira con aire de triunfo:
él sigue en Notre Dame bello y famoso
y acaso yo sé bien que ella está con él.
El muro inacabable de palabras es más largo que la muralla china.
La verdad es ésta:
estoy solo y otra vez en silencio.
La belleza es una cosa infame para el amor.

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domingo, 11 de junio de 2017

LAS DOCE DE LA NOCHE


Las doce de la noche caerá
al disparo de brujas y lunas llenas.
Abriré la ventana:
hace frío en la mitad del corazón
donde esos presos hundidos en malos sueños se despiertan
y veo un geriátrico en llamas de los años que han pasado
y el pasto creciéndole, llenito de olvidos.
Veo estiletes que tajean niños abortados que nadie quiere
apenas pequeñitos, innombrados,
el cuerpito dolorido de sangre que se va
y los perros con sed de días que huelen y se alejan
con hambre en los dientes prefiriendo la muerte a la rendición
justo por delante del caballo angustiado
arrastrando formas orgánicas
inorgánicas
olorosas
dolorosas
como una cruz de cuatro patas atadas a su carro
y este medio corazón que sigue frío,
por eso esta angina de pecho como un tango.
Yo miro la noche en este minuto que asusta
transcurriendo tan miserable como de costumbre,
mar gris de gentes en sus redes y cantos de ballenas
cantos antiguos de dioses modernos
que urden extraños sofismas a morder nuestras venas.
Vendrá las doce de la noche y a su balazo
pondré la otra mitad de mi corazón
como pajarito o niño o belleza
y cerraré la ventana.
Mañana o cuando menos lo espere
habrá un espectáculo por llegar
llagar
utopía
espía del tiempo por venir incesante de sol,
parusía
día
llantito en el alma de pura luz,
calorcito del alma mía que espera
esperanza
velita cálida chiquita del mañana
simplemente.
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miércoles, 26 de abril de 2017

RESPUESTAS

Yo no tengo respuestas,
ellas se ocultan en tierras de sombras
y a veces brillan sus lucecitas
atisbo de lo fantástico
alguna certeza o verdad
donde me aferro con fe.
Yo no tengo respuestas
vengo de un país de preguntas
que caen como la lluvia
desrazonablemente pronunciadas
golpeándome la cabeza
así de torpe, insolvente, incompetente
en este lugar tan pequeño como el universo
y tan grande como un segundo de felicidad
escasamente tengo una sonrisa que valga la pena
ahora y en la hora de cada día
en que desando andando
este débil polvo de hombre.
Yo no tengo respuestas
ni mis huesos,
soy un nombrador apenas
que pregunta.
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sábado, 15 de abril de 2017

CERVEZAS


 Esta noche especialmente
        se me parece como una chalana que cabecea
                mientras las cervezas bajan
y algo parece haber muerto en el fondo de las jarras
           abrazándome
              con adioses de novias que se van.
Una noche con mucha amnesia
        que hiende la tristeza
        como perfume que envuelve
          el fétido velo de las almas.
Aún así la misma sangre trae sus hombres
      acodados en boliches
  que creen que todo habrá de mejorar.
        ¡Ingenuos!
No sabe que la vida está hecha de cosas terribles
           que ablanda los huesos,
       que la locura de vivir
  es un oficio que se aprende sinrazón.
No saben que el dolor a cada paso
          nos sigue gritando
que alguien riega sus flores
      con nuestras lágrimas. 

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martes, 28 de febrero de 2017

Y POR LOS SIGLOS DE LOS SIGLOS


Hombre nuestro que estás en los suelos
cuando se abra tu cuerpo en todas direcciones
derrama abundante hilachas de sueños
hágase tu sangre transitando
así en la tierra tu rostro que nombro
como en las cosas que ocurren debajo  de los párpados
metralla tus apocalipsis
perdona el escorpión bajo la piedra
y suena tus profecías que esperan ser tañidas
con lenguajes de pájaros ligeros
la tierra jamás prometida advengan tus pasos
perdona esa mancha latiente de la mentira
así como nosotros caemos por nuestros huesos 
desbocados por el rumbo de rimas ausentes
no  nos dejes arrastrar por estigmas
y en la totalidad de los porvenires
líbranos de no amar
uno muere tan despacio ahogándose en lo incomprensible
que es tanto y tanto…
y por los siglos de los siglos
amanecer.

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sábado, 21 de enero de 2017

ESTABA COMIÉNDOME UNA ENSALADA

Estaba comiéndome una ensalada
demasiadas palabras para una porquería
para una buena historia
decía ese viejo borracho
estaba comiéndome una ensalada
 lo miraba rascarse con apetito y de reojo
la ensalada estaba deliciosa
él sólo se rascaba y bebía
la basura estaba por todos lados
pero la ensalada estaba realmente buena
la única cosa buena y la cerveza fría
en la mesa llena de migas y polvo añejo
no había pan y rejuntaba con los dedos
el tiempo pasaba haciendo ruido en el reloj de pared
ensalada ensalada ensalada ensalada
cerveza
afuera hace un calor de perros
las aspas del ventilador giran lentas no sirven
la barriga del viejo suda
los sobacos le huelen a cadáver
pero la ensalada está buena y se acaba
el viejo va por otra cerveza
porque es lo único que hace
dice porquerías, las escribe y toma cerveza
no sé cómo una mujer entra aquí
supongo que es un misterio espantoso
y la ensalada se fue
desapareció en mi boca junto con la cerveza
y eso es todo.
La palabra puede que no
pero la ensalada fue una cosa deliciosa
el viejo mira por la ventana y se soba la cabeza
le han quedado algunos pelos parados
es mentira:
decir estaba comiéndome una ensalada
no es una porquería para una buena historia
 es una interesante excusa
para explicar cualquier mundo con la boca llena
el viejo no lo sabe y no lo sabrá
pero esa ensalada
esa ensalada
estaba deliciosa.
Su poesía consiste en lo que lleva y cómo se adereza.
Eso es todo.
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