POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

miércoles, 26 de abril de 2017

RESPUESTAS

Yo no tengo respuestas,
ellas se ocultan en tierras de sombras
y a veces brillan sus lucecitas
atisbo de lo fantástico
alguna certeza o verdad
donde me aferro con fe.
Yo no tengo respuestas
vengo de un país de preguntas
que caen como la lluvia
desrazonablemente pronunciadas
golpeándome la cabeza
así de torpe, insolvente, incompetente
en este lugar tan pequeño como el universo
y tan grande como un segundo de felicidad
escasamente tengo una sonrisa que valga la pena
ahora y en la hora de cada día
en que desando andando
este débil polvo de hombre.
Yo no tengo respuestas
ni mis huesos,
soy un nombrador apenas
que pregunta.
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sábado, 15 de abril de 2017

CERVEZAS


 Esta noche especialmente
        se me parece como una chalana que cabecea
                mientras las cervezas bajan
y algo parece haber muerto en el fondo de las jarras
           abrazándome
              con adioses de novias que se van.
Una noche con mucha amnesia
        que hiende la tristeza
        como perfume que envuelve
          el fétido velo de las almas.
Aún así la misma sangre trae sus hombres
      acodados en boliches
  que creen que todo habrá de mejorar.
        ¡Ingenuos!
No sabe que la vida está hecha de cosas terribles
           que ablanda los huesos,
       que la locura de vivir
  es un oficio que se aprende sinrazón.
No saben que el dolor a cada paso
          nos sigue gritando
que alguien riega sus flores
      con nuestras lágrimas. 

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martes, 28 de febrero de 2017

Y POR LOS SIGLOS DE LOS SIGLOS


Hombre nuestro que estás en los suelos
cuando se abra tu cuerpo en todas direcciones
derrama abundante hilachas de sueños
hágase tu sangre transitando
así en la tierra tu rostro que nombro
como en las cosas que ocurren debajo  de los párpados
metralla tus apocalipsis
perdona el escorpión bajo la piedra
y suena tus profecías que esperan ser tañidas
con lenguajes de pájaros ligeros
la tierra jamás prometida advengan tus pasos
perdona esa mancha latiente de la mentira
así como nosotros caemos por nuestros huesos 
desbocados por el rumbo de rimas ausentes
no  nos dejes arrastrar por estigmas
y en la totalidad de los porvenires
líbranos de no amar
uno muere tan despacio ahogándose en lo incomprensible
que es tanto y tanto…
y por los siglos de los siglos
amanecer.

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sábado, 21 de enero de 2017

ESTABA COMIÉNDOME UNA ENSALADA

Estaba comiéndome una ensalada
demasiadas palabras para una porquería
para una buena historia
decía ese viejo borracho
estaba comiéndome una ensalada
 lo miraba rascarse con apetito y de reojo
la ensalada estaba deliciosa
él sólo se rascaba y bebía
la basura estaba por todos lados
pero la ensalada estaba realmente buena
la única cosa buena y la cerveza fría
en la mesa llena de migas y polvo añejo
no había pan y rejuntaba con los dedos
el tiempo pasaba haciendo ruido en el reloj de pared
ensalada ensalada ensalada ensalada
cerveza
afuera hace un calor de perros
las aspas del ventilador giran lentas no sirven
la barriga del viejo suda
los sobacos le huelen a cadáver
pero la ensalada está buena y se acaba
el viejo va por otra cerveza
porque es lo único que hace
dice porquerías, las escribe y toma cerveza
no sé cómo una mujer entra aquí
supongo que es un misterio espantoso
y la ensalada se fue
desapareció en mi boca junto con la cerveza
y eso es todo.
La palabra puede que no
pero la ensalada fue una cosa deliciosa
el viejo mira por la ventana y se soba la cabeza
le han quedado algunos pelos parados
es mentira:
decir estaba comiéndome una ensalada
no es una porquería para una buena historia
 es una interesante excusa
para explicar cualquier mundo con la boca llena
el viejo no lo sabe y no lo sabrá
pero esa ensalada
esa ensalada
estaba deliciosa.
Su poesía consiste en lo que lleva y cómo se adereza.
Eso es todo.
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