EL LOBO CUANDO VIENE NO AVISA

 

Cuando su peso era medido, contado, pesado
y se sabía cuándo cuchillo o abrazo,
por entonces se portaba con orgullo
este sustantivo ese verbo o aquél predicado
y uno tenía motivos fundantes 
por ejemplo de la palabra amor
justo cuando lo dicho
era una cuestión de piel.
Luego el tiempo ha llovido
las páginas los grafos los dedos
se han vuelto líquidos relativos borrosos
se mide, se cuenta y se pesa
por las dudas
los ladrones se han llevado el tesoro
dejaron en la bolsa los residuos
lo que queda está disminuido raquítico
no tiene la fuerza para matar o morir
son letras juntas,
por eso los imbéciles están llenos de palabras.
Todavía alguien grita
¡el lobo! ¡el lobo!
y todos corren.
El lobo cuando viene no avisa.
Como la poesía.

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LA MAGIA DE LOS ABRAZOS

La magia de los abrazos
que hacen estallar el universo
y por un momento
creer que se está santificado
que tanto camino vale la pena
que se sale de ellos renacido o muerto
como si fuese una eterna despedida
un desgarro del árbol de la humanidad
y después -sólo después-,
lo siguiente es una página en blanco
de ojos sin palabras.

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COMO VOS

Porque basta que quieras
para que la palabra pajarito tenga alas y vuele.
Podés ponerle colores y hasta melodía,
el canto es una cosa mágica:
todo depende del corazón.
Porque corazón y pajarito
en el cielo revoloteando
se parecen
incluso cuando se posan cerquita los dos
así,
como vos.

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ELEGÍA PARA EL 784

El 784 del mameluco
el catálogo de los innombrables
no te dejaron ni eso
Roque tampoco te llamabas sólo una contraseña
la cabeza las manos el cuerpo
-la torpeza de los imbéciles nunca será suficiente-,
no vieron tus pájaros libres.
Después claro,
padecer no es para cualquiera ni doblarse
el tórax deformado
el corazón desviado
vos sabés dónde
desnutrido
respirando pobre y libre
como los otros pobres
el hablador de la fila
el paso al frente
áspero como el amor de verdad 
a renacer
"como cristal y fósforo
no como ceniza"
una y otra vez
ahí donde la sangre de tu sangre dijo:
"la pradera sigue ahí y nuestra memoria es la chispa".
Creo en eso 784.
Chispa en el camino.

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UNA SECUENCIA DE JAZZ PARA EL OLVIDO

Tomé a una mujer que asomaba sus estrellas
pero al tiempo resultó insoportable
y le dije que no podía dormir,
que sus luces se apoderaban de mi alma
pero ella se rió de tan segura
porque confiaba en mi debilidad
entonces repetí que no podía dormir
que uno no puede vivir sólo de estrellas
-en realidad dije tomé no como posesión,
sino como desposorio luminoso-,
sin embargo no comprendió el testamento
la alianza que firmamos al amanecer
porque ella gustaba de asomar sus estrellas
siempre y siempre
entonces mutilé esas luces de mi alma
y ella se quedó con la misma sonrisa estúpida
y me alejé con el corazón silbando bajito
una secuencia de jazz para el olvido.
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MIENTRAS PARTO EN DOS UNA CROQUETA

 

                                    I  

Escribir en la página en blanco un esbozo de poema
que Borges, Chesterton, Vallejo,
Elliot, Pound, Bioy, Gelman y Huidobro haría que se revolcaran.
Cátulo en recuerdo de  Volusio a viva voz:
lleno de garrulería y estupideces
¡cacata carta! ¡cacata carta!.
Escribir en la página en blanco con gran esfuerzo
tres o cuatro versos sin gerundio
que hiciera un paréntesis en el abismo de Pizarnik,
una mueca en Olga Orozco
y al quinto verso
el silencio de Whitman, la tos de Ginsberg, el fondo blanco de Chinaski.
En el séptimo verso
ya Sarandy Cabrera proceder a gruesos epítetos y dicterios:
¡No has aprendido nada!
¡escribe tus porquerías pero escríbelas decentemente!.
Cardenal procurará confesarme bajo peligro de muerte cerebral,
Nicanor Parra a carcajadas: los poetas bajaron del Olimpo
y otros fueron a parar a la letrina.
La lista de compasiones, palmadas y anatemas huelga de larga
y después de pensármelo un rato abjuro de escribir.
Lo cierto es que llegué hasta aquí sin gerundios.
Sin embargo la obsesión es
en el primer verso escribir por ejemplo:
mientras parto en dos una croqueta.
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                                 II
 
Mientras parto en dos una croqueta
miro el resultado sin simetría como tantas otras cosas destripadas,
está desparramada en el plato
como tantos por la vida esperando que cualquier dolor los pinche
cualquier cuchillo los hiera
cualquier trabajo los trague diez o doce horas al día
sin ensalada ni postre
es que la croqueta tiene sangre francesa
eso dicen
hecha de masa diversa y maleable
como las sociedades de los hombres
entremeses y guarniciones croquetas
que los romanos hacían con sobras
-y hasta hoy día la receta básica-
croquetas y sobras humanas,
del francés croquer (crujir) vienen
o de los cocineros florentinos de Catalina de Medici
relatos y autores quién sabe
con la peripecia del aceite hirviendo
de la historia y los cocineros de turno
encantados de ver masa y sobras en todas partes
so pretexto que los populares comen
y son a la vez comidos
en una alegoría en espiral de discursos y recetas
con los restos y sus eufemismos.
Hay que pensarlo dos veces.
Dicho esto y sin remordimientos
parto en dos una croqueta y la devoro sin compasión
parto en dos otra y otra.
Pienso en las revoluciones perdidas y croquetas.
Dice Brecht que las revoluciones
se producen en los callejones sin salida.
Me tomo un buen trago de cerveza a modo de pausa
y digo que las croquetas probablemente también:
el día que las croquetas dejen de ser croquetas.
Cabezas de croqueta, medito.
Hago la digestión y la cuestión me da vueltas
mientras cambio el brazo de lugar.
Incluso en la poesía
se hace todo esto y mucho más:
croquetas con sabor a estulticia.
Escribir un arsenal de palabras inútiles.
Escribir por ejemplo:
mientras parto en dos una croqueta.
Sin bechamel.
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