VAGABUNDOS

 

Vagabundo ciego
El Zagal canta su perdida Granada
aparece y desaparece
entre la belleza la guerra y el dolor
el mismo cansancio de los hombres
el peligro del reflejo y no del espejo
cantar de lo ausente
casi igual que hoy a esta hora
otras cegueras otros exilios
entre la luz y la opacidad
espejos y reflejos
el tiempo y el cansancio
cantando lo ausente cada cual a su modo
vagabundos.  

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DEFIÉDANME DE MÍ

Defiéndanme de mí
de esta soberbia que se yergue en el espejo
que en la noche señala los cielos 
y nombra algunas de sus luces
defiéndanme del ejercicio del olvido
que prefiere lo oscuro por puro falso orgullo
defiéndanme del desgano futuro y previsible
de la impaciencia del que intuye el valor de un segundo
defiéndanme del pasado irreparable y sus consecuencias
pero del polvo y la nada
ni una palabra.

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DE VEZ EN CUANDO

De vez en cuando
hay otra vida vestida para una cita
tomamos café ya sabes
y nos distraemos en otras cosas
como niños
me mira con esos ojos hasta el alma
me besa como si recién hubiese nacido
me ama como una puta
luego me deja en el desierto como un hombre
de vez en cuando.
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COMO ESTIÉRCOL DE CABALLO

Las puertas de la noche
dejan entrar flechas blanquecinas como hojas de helechos
se escapan rebotando cuando abro y cierro las manos
mi sombra pisa el hielo que ilumina difusamente

esperando un amanecer frágil y precario
igual que cualquier corazón
mientras humea a la luz de la luna su eternidad
como estiércol de caballo.
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LA NOTA DISONANTE

He aquí la nota disonante
que causa desconcierto en el concierto
molestia
lastima los oídos duele a los ojos
traza tan común y corriente
¡qué se cree! gritan los indignados,
esas palabras incómodas
anatema perpetuo
ese integrante de las listas negras
de los paraísos terrestres
cuando dice del derecho
a la distribución indiscriminada de la luz del sol
donde el prójimo
está desnudo como cuando nació
ignorante pero igual de bello
más ensangrentado y errante huyendo en círculos
que cree que sabe acá de la finitud,
el que molesta con su sonsonete desparejo
porque todos quieren milagros y certezas
al menos un Zeus de premios y castigos
algo en qué creer ciegamente
la tierra prometida de las certidumbres
y no este triste anunciante
de desiertos con espejismos en venta
con presbicia mental
falto de fiesta y frenesí
de olvidos
o de consignas de barricadas
y el color de las hojas muertas.
He aquí la nota disonante
evangelio del derecho
a la distribución indiscriminada de la luz del sol,
una blasfemia con patas que camina por el mundo .
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LOBOS Y CORDEROS

Lobos y corderos
lobos y corderos
los muertos
los indolentes
los hijodeputas
las almas heridas para siempre
los derrotados un día y otro
las palabras que están muertas en el diccionario
cementerio
otras palabras otras
que significan nada
gente sin rostro
cosas semovientes
el dolor todo el dolor
una bandera de papel libertad
la lluvia
otra bandera de papel mismo mástil
lobos y corderos
lobos y corderos
a bala limpia
a amor limpio
algoritmos
el sol pega diferente según
la lluvia también según
fondue savoyarde
les cuisses de grenouilles
harina de maíz
pan viejo
los relatos las explicaciones
los murmullos del silencio general
esos grandes libros
la pequeña poesía
amaneceres y ocasos
pienso yo
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ESTE ES EL LADO OSCURO

Este es el lado oscuro de la poesía
sangre seca
porque la tragedia nunca es ajena
y el futuro son baldíos ignorados
el inodoro está lleno
se huele y se ve la desidia
la turbiedad incierta y perpetua
este es el lado oscuro de la poesía
cainitas esperan a la vuelta de la esquina
acá no hay paisajes bonitos
está el cementerio de los dolores sepultados
donde viven los traidores de las mejores ilusiones
y el arroyo de lágrimas
lloradas por la multitud desgraciada
este es el lado oscuro de la poesía
que dice que con hambre no se piensa
la cuerda está llena de ropa vieja al viento
no hay Hamlets con calaveras en las manos
apenas tienen su ser o no ser de vidas cada día
este es el lado oscuro de la poesía
donde no hay réditos sólo la infamia
el vaso medio o casi vacío
el ocaso con la última luz en el horizonte
de unas pocas palabras nomás
este es el lado oscuro de la poesía
como una pedrada en tu cabeza
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LA MOSCA

La mosca camina por el cuerpo desnudo
hasta donde ve parece un desierto
va sin rumbo fijo como borracha
el cuerpo no se mueve
vuela
aterriza más adelante
camina dos segundos
se detiene
luego camina otra vez
se detiene.
No es arte conceptual
no
es sólo una puta mosca en un cuerpo desnudo
muerto
sin nombre
o una cosa con una mosca
en cualquier parte del mundo
es demasiado real
cada quien ahora piense lo que quiera.
La mosca voló
y el cuerpo ya no está aquí.
Ahora lo sabes y eso es lo terrible.
Un cuerpo y una mosca
todas las preguntas
y la poesía si estaba aquí
se ha ido a otra parte.
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CACATA CARTA

No soy manso
no podré heredar la tierra
ni siquiera
el metro cuadrado que ocupo con mi sombra
ayuno de esa pobreza de espíritu
apenas cierta intuición
de polvo que anda de puro ignorante
he llorado demasiado
y es para llorar hoy tanto desahucio 
tanta ignominia que se anuncia para mañana
he aquí mi hambre y mi sed perpetua
mi cabeza mísera sufre la agonía de las sinrazones
el corazón no es un juez justo ya se sabe
no se puede ser pacífico tibio manso
si la palabra infelices está a la vuelta de la esquina
no se puede
poca cosa la alegría pasajera para tanta bruma.
No hay bienaventuranza que me contenga
tanta angustia mirando en derredor
donde se espejan los oasis en un desierto enorme.
Solamente camino y camino desaventurado
mientras escribo palabras como clavos
versos como harapos:
cacata carta.
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MAREA ROJA

También veo a los que nadan en mares de mierda
sacando la cabeza con esa mirada de desespero
los veo desde las rocas con olor a marismas
y más allá
los alegres playeros tomando sol
una bandera indica:
no bañarse marea roja.
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VOLVER A CASA

Vengo de lejos
donde las cosas se vuelven mitos
tratando de escuchar tu voz
estás siendo fantasma y voy a tu sombra
el tiempo es una cosa relativa
de pasados y futuros
a través de estos huesos que están por su cuenta
vestidos de ropas que vienen de antes
voy como una cebolla partida
el jugo chorretea
y hace lagrimear de cerca
estoy sobreviviendo
honrando la luz esta que me diste
para volver a casa
a la mesa
y mearse de risa
sin apuro voy yendo
voy a volver a casa.
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CORAZÓN DE PALO

Corazón de palo vino a morir
lo vieron unos niños que gritaron
vinieron algunas personas Hernández Peicovich Parra  
Pablo dos Marías un Pedro
corazón de palo húmedo gastado
un Machado un Rómulo un Jorge
y siguieron viniendo
Jacques con jaula abierta sin pájaros
dos perros sucios un gato de azotea 
corazón de palo seguía muriendo de minutos
medio sol opaco una nube oscura
un cura seis testigos anónimos
corazón de palo vino a morir
entre tanta gente Lázaro
una Magdalena dos Juanes un Cardenal
corazón de palo es corazón de palo
dijo alguien sin misericordia
y ahí quedó:
ningún Cristo.
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SIN EMBARGO

Sin embargo
la lluvia sigue regando los árboles muertos
como si fuesen las flores más delicadas,
el parloteo de los pájaros es más honesto
que llamar a puertas extrañas inútiles cerradas
corazones muertos
y cada mirlo hace su propia canción
para cantar toda la vida.
Sin embargo
la sencillez de la tumba de Tolstoi
es novela muda silencio del bosque
dice que mañana
es siempre el presente que se alarga,
sin embargo
el abismo me ha mirado
y sólo respondí con silencio de polvo y nada
porque con tiempo y paciencia
lo inolvidable se vuelve olvido y lo imprescindible sobra
dijo una vez Gabo.
Sin embargo
no voy a volver nunca más
le dijo Borges a Bioy
y cumplió.
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CIENTO CINCUENTA Y TRES PESCADOS

En ningún lugar hay ciento cincuenta y tres pescados
en ningún lugar se ve un hombre asando su pescado
con un pan en la mano que invita
sólo hay sobras viejas para gente nueva
una orilla son todas las orillas
pero un hombre no son todos los hombres :
memento mori.

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PALABRAS MISERABLES

Una servilleta de papel con una silueta sin terminar

desde las rodillas a los pies
las líneas se fueron perdiendo por los bordes
o al revés
una hoja amarilla guardada en un libro
no sé hace cuántos años
recuerdo bien el árbol
tu cara y ese regalo
dos palillos de colgar ropa en el baño
pintados con esmalte de uñas bordó
donde la canilla colgaba ropa interior y buena suerte
un cabo de vela de la última vez que tomamos vino
sentados en el suelo discutiendo pavadas
ese gusto a vino de la boca que no era la mía
el asombro del agua
cayendo sobre un cuerpo en la ducha
del otro lado de la puerta entreabierta
donde estabas
una foto que es un instante que fue un mundo y sus detalles 
todo esto que se reduce a palabras miserables,
éstas.
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DE REGRESO

Errante bajo el sol del mediodía
he contado las piedras de mi camino y no pude
los pies duelen de memoria y ahí voy
desistido de estrellas
las miro
la alta noche trae amor como jazmines pero no da
queda el aroma fugaz
y la pena infinita de un paria sin tregua
de ilusión en ilusión
y de nostalgia en nostalgia.
La luz está en algún lado,
debe estar en algún lado.
Soy un viajero de regreso a mí mismo.
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PAN DE HOSTIA

Pan de hostia enmohecido debajo de la gran mesa
donde escucho el jolgorio
los perros me huelen y lamen
pegado como estoy a la tierra
humus vital inconsagrado malherido mortal
desviado camino antorcha en mano
penumbras que otros llaman vida
analogía metáfora alegoría
presto atención a las minucias detalles
consuelos misericordias
miguitas de pan que caen al paso
que quedan en el alma resplandores nomás
y aquí esta sangre
que es de mi vaso astillado
y corta palabras
manchadas de vino.
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Y ESO FUE LO QUE PASÓ

  

Y eso es lo que pasó:
cayó de espaldas por una ráfaga de palabras
todo agujereado.
Se habían conjurado en una taberna una madrugada
a cierta altura del alcohol
cuando se cortó la música con una navaja de mano,
juraron proyectar sus sombras
-y el hombre por instinto -
quiso frenar las desbocadas 

porque se limitan a conjeturar
lo que nunca tendrá respuesta en ningún espejo:
todo se está haciendo siempre.
Quiso guillotinar su laberinto de preguntas
las abismales las que aterran
pero ellas atacaron toda esa noche una y otra vez.
Cayó de espaldas dije
con los ojos abiertos a la claridad.
Siempre hacía una silencio antes de hablar
por eso comprendió.
Las palabras le habían agujereado el corazón.
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CONSTRUCCIONES

Una mujer trabaja en su jardín 
deja ver su corazón arcoíris
dos hombres beben en el bar a la salud de un tercero muerto
las manos modelan la arcilla
y se escucha el ruido alfarero haciéndose vasija cuenco maravilla
el perro lame la mano que lo acaricia por amor
cierta música derrama en el alma y procede el milagro
un pasaje de la Comedia trae nubarrones y llueve.
Magias de repente sin merecimiento
con asombro y misterio
los colores se suceden en silencio y horizonte
a su hora cada día
Bach fuma su pipa
suelta humo azul de bienaventuranzas:
la esperanza y el tiempo están de bodas.
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SUITE BERGAMASQUE

 

Yo vivo aquí
y en la  esquina
donde el sol es perpetuo
la poesía a veces entra por la ventana
revolotea y se va
no bebe ni come de mis alimentos
no mira los subsuelos de mis ojos
su canto resulta familiar
pero no puedo recordar la melodía
las letras se confunden
no entran en estado de gracia
sólo juego con palabras
malas palabras que huelen a resaca
se sienten desagradables incomodas
los ojos huyen a otros mundos
porque no se puede escribir por ejemplo
escuchando la suite bergamasque
y creer que se puede decir algo.
No se puede.

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ALGUNA VEZ

Alguna vez escribí cosas sin miedo ni angustia
entonces las palabras eran otras palabras
estaban vestidas y despreocupadas
iban como inmortales con las eses felices y plurales
las ventanas abiertas al sol de las blanduras
nocturnas y amantes
mientras florecían hasta la última letra
algo parecido a la ilusión de la felicidad
ingenua e inocente
esa consistencia de describir exactamente
la llegada a algún paraíso propio o ajeno
tan luego épocas y amaneceres encarcelaron torturaron
y la muerte tuvo su lluvia 
pocas se salvaron en carne viva camino del corazón.
En nombre de ellas vivo
y en honor de las muertas que lloro
por ellas o por mí.
El silencio trae sus flores también,
cementerio de letras y papel picado.
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DERECHOS RESERVADOS

PORQUE NO FUE HECHA

Porque la poesía no fue hecha para gustar
se trata de escribir entre dudas
heladeras vacías de certezas
apenas las monedas necesarias
y las mañanas inciertas
que duelen el cuerpo sobreviviendo un terremoto 
levantarse entre escombros
a la dura lucha de reconstruir el alma
cierta sonrisa de almanaque y buenos días
preguntando por lo que vale la pena
porque se trata de seguir vivo
de cualquier modo que no vale la pena explicar
porque la poesía no fue hecha para explicar ni para gustar
sino para putear los domingos de tarde
los lunes de mañana y el fin del día
sin nada que de veras importe demasiado
de cumplir con lo que se espera.
El resto son malos discursos acerca de cómo vivir
con el amor cada vez más desflecado
porque la poesía no fue hecha
para explicar gustar ni para la mentira
en el espejo del corazón.

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CÁSCARA DE NARANJA

 

Y en la antología del tiempo seré olvido.

Todos los puntos del espacio que amo

tragados engullidos:

la vacuidad del silencio.

Borges dice que el tiempo ayuda a eludir equivocaciones,

el tiempo no ayuda a eludir equivocaciones digo yo,

no nos ponemos de acuerdo

mientras tomo mi té con cáscara de naranja

cavilando cómo responder a eso.

Los días pasan y se dejan a veces

hacerles el amor

clavarlos en fotos y matices

como tesoros de barcos hundidos

escondidos

pero el espíritu está muerto

se ve la ceniza del tiempo muerto

el musgo.

Dios que salva el metal salva la escoria

dice Borges

y en la antología del tiempo

la cáscara de naranja

ha quedado sola en la taza.

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PAPEL PICADO

 Alguna vez escribí cosas sin miedo ni angustia
entonces las palabras eran otras palabras
estaban vestidas y despreocupadas
iban como inmortales con las eses felices y plurales
las ventanas abiertas al sol de las blanduras
nocturnas y amantes
mientras florecían hasta la última letra
algo parecido a la ilusión de la felicidad
ingenua e inocente
esa consistencia de describir exactamente
la llegada a algún paraíso propio o ajeno
tan luego épocas y amaneceres encarcelaron torturaron
y la muerte tuvo su lluvia 
pocas se salvaron en carne viva camino del corazón.
En nombre de ellas vivo
y en honor de las muertas que lloro
por ellas o por mí.
El silencio trae sus flores también,
cementerio de letras y papel picado.
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DERECHOS RESERVADOS

LOS MUERTOS DE BURGALIMAR

 

Guardo los secretos escuchados

de todos los muertos de Burgalimar

para que sean rayos de sol sobre el castillo

porque las palabras causan tragedias

vienen sin prospecto y sin posología

anárquicas y marginales las mías

huyendo con pavor de mi cerebro

mojando mi cabeza en el Guadalquivir

la testa dura

como el empedrado del Cristo de los Desagravios

el olor de las dos o tres flores que he arrancado en Triana

la vulgaridad perpetua del domingo a la tarde

viajo buscando el detonador de luz

una empresa cada vez más estúpida

caminando desesperado entre baratijas

y es que casi nada es definitivo

el provisoriato es espanto inseguro

una palabra terrible provisoriato

tiene un regusto vacuo para el amor

imprevisto cómplice del miedo

que vivir es un viaje de preguntas

alguna epifanía venturosa

y hambre incontenible de respuestas

como epístolas antiguas

las coordenadas condenadas

la vida con manchas de buenos propósitos muertos

así de repente

como esto que te escribo,

como el castillo de Burgalimar

allá lejos.

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QUERIENDO

 Empezar las ilusiones diciendo quisiera

y saber que se pasa la vida en querer

uno entonces se exprime en el tiempo queriendo

soy un querer constante que apenas da la nota

disonante

andante.
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PAJARITO CANSADO

el amor canta como un pajarito cansado

como muriendo y naciendo una y otra vez

de ojos abiertos

mientras el tiempo adormece el filo del dolor

mutila la memoria

deja pedazos unidos por hilitos

se lleva el álbum de imágenes

y deja un rompecabezas que parece una historia

la que contamos a los otros

la que creemos con  certeza incuestionable

con vacíos que es irse muriendo

por el mundo donde anduvimos

porque los testigos ya no están

nos llevaron con ellos a otra parte

nos enmudece la historia en la que anduvimos

felices e inmortales

llegando hasta acá

ahora y en la hora del espejo delator

en este momento mismo

y el amor

que canta como un pajarito cansado

pero todavía canta.

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ILUSIONES

 Empezar las ilusiones diciendo quisiera

y saber que se pasa la vida en querer

uno entonces se exprime en el tiempo

queriendo

soy un querer constante que apenas da la nota

disonante

andante.
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TÁNGER

 

Se levanta entre la mugre de las orillas del Tánger

con bronca en los ojos

las tormentas pasan una detrás de otras

y no dejan de pasar

en medio del pecho el Tánger

con flores que quedaron casi podridas

se murieron con los besos

las historias en la calle crudamente

lo que nadie quiere saber

se pasa hambre de todo

y siempre se es extranjero

cuando con el viento la basura vuela

-es una lástima ensuciarse así-

se levanta los pedazos que quedan

porque los demás están muertos

se fueron con sus nombres y sus tumbas

pedazos de pan duro sin misericordia ajena

se levanta

dos ojos tristes y la bronca

de un nadie sin nadie

porque las cosas andan desnudas sin pudor

y alguna vez se quiere descansar en paz

creer que uno es humano sobre la tierra

no sólo parecerlo

venido del infierno

donde el amor vale oro en medio del pecho

el tiempo pasa impío

entre la mugre de las orillas del Tánger

porque Tánger es cualquier lugar

con bronca en los ojos o tristeza,

da lo mismo.

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