ESPUMA

Las palabras viven
como piedras o caricias
no lo dudes
aunque se pasan de ellas como agua.
A menudo sin embargo
refractan el alma su luz
según este oscuro o luminoso
entonces la boca dice lo suficiente.
El resto es de los ojos
donde mansas se hacen espuma.

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TUS OJOS

Pregunto
si el universo es medida de lo infinito
qué mirada de silencio y abismos
desde las órbitas pensantes
esos absurdos esplendorosos
transidos de pasado
pedazos del cuerpo
ventanas de par en par abiertas
qué veían
pregunto yo

qué veían tus ojos

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BOURBON STREET

 

Entonces se hizo noche en Bourbon Street
estaba solo con la boca pastosa
miraba la luna entre los edificios y las luces
entonces aquél día de aquél año
hacia Canal Street
había demasiada música
tenía una botella de whisky en la mano
que habré comprado no recuerdo
sólo miraba la luna
y las caras una tras otras pero no la tuya,
la música reza a sus dioses
y estoy sentado en la vereda
con mi sombra verde de marquesinas.
Tengo un sombrero
que fue de alguien en algún momento
un sombrero hasta las orejas
con mi rostro casi en sombras
la música se ríe y festeja
pero sólo miraba la luna
con la cara del pecado que no recuerdo
buscando redención con sabor a whisky y miel
hasta que la casi redonda casi amarilla
se vaya detrás de los edificios
y me quede solo y despierto
con la botella casi vacía y sin ti
en la calle de Bourbon Street.

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ESTOY LOCO

Todavía cargo un par de largas puteadas de amor.
Las he mantenido como gusanos
dando vuelta en el cerebro
oxigenando lo que queda del futuro.
Cada día resucito de mi cama como un pequeño dios
que es decir como un simple hombre,
cada día argullo y pataleo epifanías con desespero.
Me quieren ahuyentar de mi evangelio,
prevenir de los incautos,
y es por eso que pisoteo esta tierra que me sostiene,
salto y salto sobre ella
llena de sangre sin justicia
de voces que esperan su alarido desesperado
nudos ser atados
perdones ser desatados
ojos que quieren cerrarse y descansar en paz.
Pero sólo hay cerrojos.
Muros donde se encierran a los silenciosos
o al menos eso creen los muy tontos.
Es cierto: estoy loco.
Me voy calle abajo con mis flores
hacia el río grande como mar,
me voy despidiendo.
Es cierto: el corazón me duele.
Voy pisoteando esta tierra que me sostiene
agarrado de mi cruz.
Soy carne de amor.
Estoy loco.

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NO TE DOY PALABRAS CÓMODAS

 

Despojarse de las ropas elegantes

y estar así en calzones o como lo llames
hablarte de cosas banales
-de lo que no sabes
pues no-,
porque causar cierta impresión de lo correcto
no siempre es correcto
e importa un bledo bajo ciertas circunstancias.
No te doy palabras cómodas
sino éstas
que se dejan la barba o se afeitan
según pasan los días y las ganas
palabras despeinadas y sin espejo
que no necesitan encajar en ninguna parte
pueden putear libremente
las cosas y las gentes que no le gustan
pueden turnarse para tirar piedras e insultos
porque se vuelven impertinentes de tan insolventes
ya ves que las cosas cambian
y la peripecia es la misma
para los que comen lo que pueden.
Andan las palabras por su senda
saludando si las saludan
andan prójimas y anónimas
ninguneadas e incorrectas
son desprolijas y no dicen lo que se espera
van de la mano
de los estigmas que conocen de memoria,
beben bourbon de miel
el culo apoyado en los moldes sociales,
sus formas confortables de sillones reclinables
a escuchar de lejos las canciones de turno.
Te hablo de las malditas disonantes
las que también toman vino, cerveza o ron
con cualquier hijo de vecino,
dejan una imagen espantosa como la vida misma
cuando no sonríen
porque no tienen obligación.
A la sombra de cualquier árbol
o de cualquier alero están
por si quieres ver qué tienen
y si tienes suerte puedes abrirlas,
alguna cerveza por la mitad habrá
y un plato lleno de corazones crudos.
Yo me encontré un día
conque había mermelada y huevos duros.
Suficiente para cualquier poesía.
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