POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

domingo, 2 de junio de 2019

PÁJAROS DE COLORES


Cambian los pájaros de colores
cayendo a tus sonrisas como paraguas a la lluvia.
Caen a paso de palabras
con la pesadez de carretas
sacudiendo sus cabelleras
ebrias de vino.
Así la música como un lirio
deshaga la combustión de sus astros
una agria mueca en los labios
tragará la saliva,
saliva de esa vida que se viene
golondrinas de ron y olvido.
Luego saldrán de tus sonrisas camino de sus nidos
como llegaron
dejando el oráculo duro de la verdad
que las botellas jamás ocultan,
pájaros de diferentes colores
que jamás volverán
Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
DERECHOS RESERVADOS

domingo, 5 de mayo de 2019

BORRACHOS Y PROSTITUTAS



Borrachos y prostitutas de este cielo
  aullen las estopas de sus gargantas,
   paridos de locos, procesados y convictos
          implacables conductores de la noria,
   rompan la sinfonía en una nota de piedra y viento;
                desheredados,
                  gelatinas sangrientas
     tragadas cualquier noche por las bocas de tormenta,
          hijos de la noche,
soy un sonámbulo y me reitero por los caminos de oración o de blasfemia,
                               hermanos,
         cabezas destroncadas de cada revolución
         mordidos como nomedas de falso oro,
  aquí estoy en mi eterno estribillo
no tan lejos de vosotros escupido, el microbio royéndome el ojo.
Aúyen el hacha sobre el salmo,
   explíquenme el nombre de mis venas cansadas de los días,
            centuriones y barqueros de la sombra,
              no tengo otra nave que el silencio,
                 me llamo y no me escucho
                 me toco y no me siento
                    agua de borraja
      ojiva y víscera en la basura de los tiempos;
                       amados míos,
        cuál es el nombre de este éxodo
que ando en cuatro patas sonando rocinante al final de cierto sueño,
    que ando de lanza rota y yelmo de papel al viento,
        que andan queriéndome comprar la hoz y el alma
                           y no me vendo.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
DERECHOS RESERVADOS


jueves, 3 de enero de 2019

LOS PERROS


Los perros que se me murieron
aquellos que me acompañaron un tramo
apenas un momento del camino
los perros que están en otros sitios
los que nombro y saben quién los nombra
entran en mi alma a lamer esas cuestiones
como heridas de su propia carne
aunque ellos saben y yo sé
que están del otro lado de la nada
que es todo un mundo de misterio
ellos entran despacito a lamerme
moviendo las colas
me miran compasivos
todavía estoy atado
cada día espero mi hueso
orino donde se espera
pido todos los permisos
agacho mis orejas
me siento y espero
los perros que se me murieron
no dan una señal
se van como vinieron
pero el corazón está un poco más tranquilo.
He sido derrotado y es inútil cualquier discurso
la historia la van escribiendo otros
yo sólo resisto
muestro los dientes como me enseñaron
los perros que se me murieron
los perros y cada pequeña revolución perdida
y ladro simplemente
                         blasfemias como flores perdidas de esperanza.
                       xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

DERECHOS RESERVADOS

sábado, 1 de septiembre de 2018

LLUEVEN PERROS

Llueven perros callejeros
con la lengua de afuera
con la cola entre las patas
llueven perros con los ojos abiertos
a la tremenda verdad de la realidad
al olor de la tierra y los hombres
llueven perros y el sol sale
es una cosa extraña
un loco desfile
y yo estoy aquí
con el corazón desamparado
como un Jesús en su desierto
abandonado a mis pocas suertes
pero no soy el Nazareno
este vértigo de sangre
llueven perros
y son las seis de la mañana
las tres de la tarde
las diez de la noche
el cielo tiene estrellas a través del smog
voy de ida o de regreso
sin Jesús que me contenga
estoy lejos de cualquier tierra prometida
el tiempo pasa tan rápido
las palabras infinito y eterno son insondables
terribles y reales
llueven perros
perros que me gimen con ojos de inmensa misericordia
soy polvo y nada que anda por estos caminos
un apenas universal con sus vísceras a cuesta
eso es todo lo que cuenta
lo que es
y heme aquí
mucho, poco o casi nada
lágrima perdida de Dios.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
DERECHOS RESERVADOS

sábado, 28 de abril de 2018

LA VIRGINIDAD DE LA MUERTE

Solamente me defendí de ese tren
obsedido de filos que venía y venía
con su paso rápido de marcha
con sus color de última batalla
con su límite y su estertor de infierno
lleno de toques brutales y profundos
que te van trozando
destrozando
así que el corazón es una suelta de pedazos
hasta salir por el grito
por el corcho de la boca
tamaño aullido que inconclusan los versos
que a veces se ven por los rincones
como astros perdidos del futuro
si es que esa palabra existiese
en las regiones pensadoras del hombre
en semejante trance en que solamente
me defendí de ese tren
cuando el pozo que se ve en el vidrio de los ojos
apenas se humedece
y no encuentra objeto
en su soberbia de polvo y barro
porque todo se sube por las rutas de las venas
artillo todo lo que tengo como campanazos
por las puertas de la garganta
vomitando un preludio de abortos y rituales
y caigo acomodado
derramado
conforme el agua de lluvia sobre el universo:
es por eso
que solamente me defendí
cuando avanzó como un tren
con sus muslos abiertos
y entonces
para romperle la virginidad a la muerte
la penetré sin compasión.
Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
derechos reservados

domingo, 8 de abril de 2018

ESTA HUMEDAD

Esta humedad que se cuela por las paredes desarropadas
y esas inmensas manchas grises llenas de memorias
como si fuesen islas en las que he vivido náufrago
con el mar que es el mismo
dentro y fuera de los ojos.
Esta humedad ciudadana que duele en todo el cuerpo
pesadas piedras en la garganta de decir 
algo que realmente no sobre
más que esta enquistada humedad tan llena
de baldíos horizontales a las miserias
que vienen como el pan de cada día
inmortal y pobre. 
Soy un general de Cartago
anónimo y vencido
sobre las ruinas húmedas que quedan
a pesar del tiempo y el olvido
con algo de amor que todavía mueve el cuerpo.
Un rasguño de cal y madreselva
un gacho solo
un tango silbado bajito
y nada más. 
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
DERECHOS RESERVADOS

sábado, 24 de febrero de 2018

PALABRAS UNO


Estoy quemado
yo sigo siendo eso
palabras que andan
que buscan que inquieren que olvidan
palabras duras
palabras como universos encerrados
misterio de palabras
estoy quemado dije
las palabras nunca son suficientes
está el abismo del silencio
el discurso del hombre no lo asombra
lo atormenta de otras palabras sin palabras
llena la sangre de infiernos que duelen
uno quiere gritar ya basta
que el universo te traga sin misericordia
y nada sabe del próximo minuto
tan polvo y tan nada
y estas palabras que no sirven como defensa
que se repiten se repiten
no hay defensa simplemente
espacio tiempo historia palabras
acaso algunas que se hicieron amor
que encarnaron  momentos como lucecitas
acaso uno solo en su soledad.
Estoy quemado.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
DERECHOS RESERVADOS