SERMÓN ARRIBA DE UNA SILLA

Este es el sermón arriba de una silla
acuchilla el silencio con palabras pesadas
no predica nada
no parte ni reparte
no tiene más que letras juntas como hermanas
que dicen sin colgar cadenas
o promesas del cuello
ni palmadas en la espalda
para una bienaventuranza básica
de rezar el corazón
como te salga de distraído
no tiene preguntas
porque ya fueron hechas ni respuestas
porque el sermón no es oráculo 
está arriba de la silla para que lo vean
- no sólo lo miren-
puede que te converse si quieres
o no
ahí está.
No escucha confesión
ni deambula en la conciencia
son palabras pesadas hechas de tiempo
que trae nudos sin desenlaces
dicen lo que sienten
y puedes irte en cualquier momento
te fueron dichas y no hay arreglo
te las llevas en algún lugar
por gusto o disgusto.
A su tiempo volverán
entre las peripecias veniales 
los anodinos enigmas cotidianos
por las avenidas de la sangre
a buscarte.
Porque este
es el sermón arriba de una silla,
tu silla
tu sermón.

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DERECHOS RESERVADOS

JESÚS VA A VENIR AQUÍ

 

Jesús va a venir aquí

 con su barba larga y cara de loco

  vendrá en su último modelo por la ruta

       solo y polvoriento

nadie lo reconocerá una vez más

  vendrá con magnolias en la guantera

y cerveza en la cajuela

  vendrá con promesas verdaderas

          y con corazones sanos.

Jesús va a venir aquí

  nos va a tapar con hojas de luna

    con nubes de soles y cubitos de hielo

      yo sólo me voy a quedar quieto

porque Jesús va a venir aquí

    y salvo las estupideces de siempre

      no he hecho nada malo

      no he matado ni soy político

porque Jesús va a venir aquí

   con El Capital en la mano

   no tengo ninguna duda

porque no va a gritar

   cuando el oficial de tránsito lo multe

   por exceso de música

viene recitando la guía de teléfonos del mundo

        ahí está todo, en la cabeza,

y es claro que podré oír el motor de su último modelo

   cuando la gente cante y se emborrache

     como ayer o como siempre

   cuando festeja sin razón y  sin banderas.

Jesús va a venir aquí

  a cantar no muy afinado pero lloraremos

  porque no es cualquier tipo de música

  me va demostrar nuevas formas de ver

  con los ojos con los dedos con el alma

 estoy en marcha

como un balazo memorial salido de su AK 47

todas las raíces de los muertos cuelgan de sus ventanas

   y sacan las cabezas para saludar a los conocidos

   y abrazar a los extraños

el polvo no sacude su camino ni se queda

            todo se alza porque pronto

Jesús va a venir aquí

    por eso me quedaré quieto y a la espera

    porque soy polvo y nada como una sonrisa moribunda

    porque todos buscan a quien culpar

    pero yo soy culpable y siempre lo fui

    sin embargo no tengo ninguna duda

Jesús va a venir aquí

   y en el horizonte estará su nombre

   como al final de las películas

   en un encuadre de menor a mayor

   y su lujoso último modelo

     que es el mismo auto de siempre común y corriente

     que nadie mira cuando pasa

     con el ruido del motor tocando esa sinfonía y corales

     vendrá con su barba larga y cara de loco

     y me regalará una magnolia, lo presiento,

            como pasaporte o cualquier cosa

            pero no importa: será suficiente.

            What a wonderful world!

Jesús va a venir aquí.

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LOS PÁJAROS LOS PÁJAROS LOS PÁJAROS

 

Los pájaros los pájaros los pájaros
picotean mi cabeza la pobre
la pelambre
me atrapan la noche
los pájaros los pájaros los pájaros
irrumpen en los sueños cagan aquí y allá
soñar es cosa difícil cuando el corazón no deja,
un silencio metálico pesado
como la historia universal de un solo hombre
que apenas puede sostenerse
preguntando
la desnudez de su poco y nada
los pájaros los pájaros los pájaros
y uno que canta despacito su misericordia
y otro y otro
corales más abismales que Hendel.
Todavía hay redención 
cuando amanezca un día más.

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MURMURADORES

Y el ágora de cada día
lleno de murmuradores
como si fueran minucias tales cuestiones
acerca de la vida que se abraza
como el moribundo la esperanza
y el sepulturero la pala

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PAN CASERO CON AJO

Pan casero con ajo
amor de manos
un poco de aceite de oliva
ni bueno ni malo
el tono verdoso a la luz del sol
dos fetas cortadas como cirujano
de jamón crudo ahí sobre la mesa
pienso
sobre los que nunca podrán
ese privilegio pienso
cerrando los ojos
la saliva a tope
porque el cuerpo sabe de la poesía
bocado por bocado
despacito
en toda su belleza
y el sabor que recorre el universo
tan común para algunos
tan lejos como la luna
o la justicia
para otros
la distancia que un hombre sencillo
tiene de su tiempo
para alcanzar el extasis de una mañana
manjar milagrero
de repente,
saber que no somos iguales cada amanecer
que en algún lugar del mundo
lo normal puede ser extraordinario
sencillamente
y el paraíso un lugar lejano,
mordisqueo despacito
con los ojos cerrados
tal si fuese hostia bendecida y dando gracias
por cada vez que la garganta recibe el paso del maná,
ese
o cualquier otro.
Panes y peces.
Panes de ajo y jamón crudo.
Comida para los menesterosos.
Lo desigual es piedra al cuello.
El milagro es de cada cual
como la esperanza
la barriga llena
el corazón contento
de vez en cuando.
Y ese andar desafinando
desmedidamente
evangelios desesperados
porque si no duele en todo el cuerpo
no es amor ni pan de ajo
sólo palabras
poesía sin alma
acá mismo de este lado mirá.
Pan casero con ajo
manos con amor
un poco de aceite de oliva
ni bueno ni malo
el tono verdoso a la luz del sol
dos fetas cortadas como cirujano
de jamón crudo ahí sobre la mesa
pienso
¿Dónde está la sangre de tu hermano
cuyo grito llega hasta mi?
No hay modo,
se me hace un nudo en el estómago.
"Cada mañana, al despertar, me arruino"
dijo Juan Ramón Jiménez.

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