POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

domingo, 18 de diciembre de 2016

TANKHAIKUS I

Infinitamente
sospecho con certeza
recibimientos,
tanto frío inconfesable
ventanitas de mi alma.
Truenos angustias,
lloviznas de ternuras
a gotas canto.
Animal con sed :                                                                 
ímpetu de las puertas
que me tragan la carne,
constancia del tiempo
paredón y después.

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Vivo mi vida
componiendo historias
sangrando amor
en sinfonía sin fin
de facturas impagas.
Sin abogados
camino las tinieblas
hacia mi mismo.
Así desnudo
corazón sin camisa
sangre grávida
fundando esos fuegos
desgarrones del vivir.

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domingo, 2 de octubre de 2016

RESUMEN

la mentira bella como una mujer
debe de ser eliminada de los poemas
es más
la mujer debe ser eliminada de los poemas
excepto la muerte si es que es mujer
toda una mujer
la mentira la mujer y la muerte
arruinan a cualquier hombre
arruinan un buen poema
llenan los versos de remordimientos
inútiles metáforas repetidas por otros
dulces que chorrean de los frascos
en tanto aquello en el fondo del pecho
que guarda el misterio de uno mismo
después de despacharte un par de cualquier cosa
que te haga sonar la garganta
te hierva las tripas
eso debe quedar porque es la aguja
la espina esa cuestión entre amor y dolor
el resumen de pellejo y sentimiento
esa cosa innombrable debe quedarse
definitivamente.
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domingo, 18 de septiembre de 2016

UNICO DISCURSO DEL POETA BORRACHO SIMON JANSEN A ORILLAS DEL GANGES

Como las mujeres de Carchemish corriendo por su vida
                        fuera de los muros de la ciudad cuando Necho II se moría,
                                               y entre ellas una tan hermosa
      ¿dónde está tu cabellera princesa de Cirenaica, en qué cielo?.
                              Muchas, muchas he visto
         con la lujuria de La Cava, la del "Tajo en ribera sin testigo"
                   que corren y corren a bañarse lentamente
             en la lagunilla de la cueva de Montesinos,
                    reluciendo como las mas bellas muestras policromadas
                                que yacen en Altamira,
                           bellas carnes como columnas de la Reina Mora en Artá.
       Besos de lengua húmeda como bóvedas de Fingal
              sus brillantes colores y formas fantásticas del amor
                         clavando en los corazones desprevenidos
                                   estalactitas besando Antíparos.
          Ellas son -o a mí me lo parecen-, regresando.
        Las he visto corriendo desde todos los tiempos,
             fósiles con las almas muertas,
                 bellas mujeres aguardando en la laguna Estigia
             la barca sin pausa y sin prisa de Caronte.
        Bellas mujeres que pasan a mi lado sonriendo
             con el Aqueronte en olas mansas
        lamiendo sin ellas saberlo
                     el leve paso de sus pies.

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domingo, 14 de agosto de 2016

AKUTAWA SE SUICIDÓ

Akutawa se suicidó.
Eso sucedió hace tiempo
por un sombrío desasosiego,
se deshizo simplemente de su sombra
que era desaparecerse de los espejos,
es que lo sombrío se alarga más allá del amanecer
y viene subiendo de los infiernos a quemar los pies
aunque diga: queridos compañeros
huyamos de este lugar,
no vale la pena morir en un combate inútil
por traición por tortura por desasosiego,
un sombrío desasosiego
aunque de vez en cuando uno pueda amar de veras,
muchos amaron de ese modo
como si fueran inmortales por un instante
pero el sombrío desasosiego
que echa las esperanzas al fogón
sin una canción apropiada para dolerse arde,
anda de rabia en rabia
mirando este mundo roto
sin ningún cartucho en la utopía por quemar
con la furia del sombrío desasosiego sólo
muchos andan y yo entre ellos así,
que el alma ya no puede
ya no puede
de encontrar tanta cosa muerta
por una viva
algo así como un pedacito de sol genuino
y de eso estoy hablando,
no del fin de Akutawa no,
hablo del sombrío desasosiego que ilumina la cara
cuando ciertos haces de luminosidad
que vienen de algún lugar del alma
que siente que todo no está dicho
donde los huesos disparan sus fusiles de estrellas
para alumbrar los caminos de los niños más jodidos,
sombrío desasosiego digo
que mirando la puta noche no lo parece tanto
de modo que apunta y dispara por el lado donde saldrá el sol
y desparramar sobre la tierra
para que crezca de tanto darle y darle
el primer rayito libre de la verdadera luz.
Eso se llama también revolución.


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lunes, 25 de julio de 2016

LOS GATOS ME DESCONFÍAN, LOS PERROS COMPAÑEROS NO

Camino de perros compañeros y gatos desconfiados
amor en bruto así
tal si fuese una cosa tirada de puro inservible
porque hay muchas maneras de ver brutamente
todo lo que está alrededor y siempre estuvo
amor en bruto así
para construir pero no se sabe
porque hay muchas maneras de ser brutamente
cada uno construye su amasijo
hace miguitas y las tira
algunas son recogidas tal como uno quiere
otras se pierden irremediablemente
y ni las lágrimas las mojan
otras son guardadas como si fueran tesoro
pero solitas nada hacen
necesitan de otros las muy solidarias
lamento decir esto
el amor en bruto no sirve sin el corazón
los humanos son un largo camino lleno de ciudades,
yo entro y salgo peregrino porque pocos me ven
aunque sigo tirando miguitas y miguitas
los gatos me  desconfían
los perros compañeros no:
hacen bien.
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martes, 31 de mayo de 2016

O VICEVERSA

Aprendí pocas cosas
porque tengo los pies deformes de tanto tropezar,
no es que sea tonto, es que el camino está lleno
muy lleno de piedras en la que tropiezo siempre
y a medida de los años
una escarpada cuesta de piedras
lastimando una y otra vez .
Porque una y otra vez busqué el camino
pero fui a parar a otros lugares y otros besos
anduve con los que no me esperaban
aprendiendo a ser otro con el otro
porque quería que el trueno fuera extraordinario
pero es un ruido mas
los relámpagos dieran un espectáculo magistral
pero son como luces de neón que parpadean
salvo cuando te veo desnuda
y eso sí es otra cosa,
aprendí de la historia
que la experiencia es maestra de casi nada,
salvo en tu geografía
una cosa tan sencilla y complicada
que me pierdo cada vez que me encuentro
o viceversa.
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domingo, 22 de mayo de 2016

EL SUEÑO DEL GATO DE STANFORD O'HARA

                            



  El gato dormía a los pies de Stanford O'hara       
     que no dormía, acariciando en el aire
              un seno de doncella.
El gato dormía todo entero
   cuando la selva penetraba en el pecho
           de Stanford O'hara
      y hacía sombras y limo en su corazón,
  mientras seguía ya con sus dos manos
      acariciando los senos de la doncella
    con ojos llenos de lágrimas,
de sexo, de rabia, de bosque
    eternamente atestado de hachas.
Acariciaba los senos de la doncella,
 los aplastaba en el aire
    con los ojos definitivamente abiertos a la noche misma
          en que el gato de Stanford O'hara
  metrallaba suaves ronquidos de gusto,
     de sueño profundo y tranquilo.
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sábado, 30 de abril de 2016

BESOS DE JUDAS

No me beses.
Los besos fríos son falsos oráculos en el silencio.
Pregunto hasta cuándo tus marcas en mi mejilla
besos de Judas:
hasta cuándo tu traición prójima de mi amor.
Estoy llenito de cicatrices, ya no me beses.

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jueves, 14 de abril de 2016

AQUÉL SABOR

Uno anda
en la lucha con los fantasmas de siempre,
los agujeros negros que aparecen sin que venga la noche
queriendo borrar el propósito de la vida
el claro y simple propósito de amar solamente
porque sí y a quemarropa.
Con la vida llega la muerte
porque cada cosa tiene su vida y su muerte
y eso es lo que se ve en los ojos y en la risa
la peripecia humana
en las calles que están llenas de gente sin nombre
sin un abrazo siquiera
y uno ve ese paisaje a través de los vidrios
cagados de moscas de esta vida
y me pregunto cómo pasa eso
de que el amor no sea incondicional
una cuestión simple como respirar
pero hay más preguntas que respuestas
siempre hay más preguntas que respuestas
entonces es por eso que te digo
uno anda por la vida
con los fantasmas de siempre
no hay lugar donde descansar la cabeza.
Hasta las zorras tienen madrigueras
 y las aves del cielo nido.
El mañana siempre será un misterio
que vendrá a tragarme enteramente.
El universo dará cuenta de ello
y vos olvidarás para siempre
aquél sabor de mi beso.
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domingo, 6 de marzo de 2016

BRINDO POR ESO

Es que las noches a veces se vuelven brumosas
cada vez más brumosas
y es precisamente cuando uno camina sin tiempo
por donde los relojes lloran sus agujas
a esos lugares donde la gente querida se fue
a ese espacio en algún pliegue del pecho que entiende
simplemente sin palabras
las pausas entre un latido y otro latido
allí donde uno apenas soporta las pérdidas
los accidentes que son inevitables
que nos hacen más humildes
la paciencia de lo ineludible que adviene
irremediablemente
la dictadura de las cosas perdidas
la especulación de la sangre
el encuentro del vivo con las cosas muertas
y los lazos de luz que abrazan
con esa sorpresa de un milagro
que cobra conciencia en las células
es entonces
y sólo entonces
que se viene a saber
que estar vivo vale la pena.
Brindo por eso.
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sábado, 16 de enero de 2016

GENTE SALVAJE

Vago por el mundo moldeando el camino
con arcilla caída de los años,
los lazos debieran ser fuertes sin embargo giro
como giran las cosas alrededor
por los huecos del recipiente que intensamente nos contienen los miedos.
Voy moldeando el espacio con las manos
en señal de perdón por los males ignorados
por lo que arrastramos de pasado en pasado
del estigma que nos tocó la frente abriéndonos puertas y ventanas
que pone lleno lo vacío.
Vivo en la casa de este cuerpo escuchando lo que puedo oír
tomando  lo que puedo asir
gozando todo lo amado.
Soy simple, tenue y mínimo como un segundo.
Una bala disparada de un vientre
hasta la vida misteriosa y esquiva
que me mira sin ver mi rostro.
Muchos señores saludan a mi sombra y mis espaldas
pero condenan mi sangre a los abismos.
Sin embargo ¿quién me conoce?
¿quién entrará esta noche en mi casa para apacentarse,
quién se hará hábil y sabio amigo de mis tinieblas,
beberá de mi vino largamente holgando y cantando conmigo
hasta amanecernos?
Acaso sólo la muerte penetra lo impenetrable
conoce el arte de los vivos
evita los ejércitos y el tigre no le alza su garra.
Sus rayos convergen
en el centro de una rueda inacabable que acarrea,
la muerte gira en mi rueca hacia el principio
donde volveré a arrancar lo plantado
a beber lo macerado.
Los que entren en mi casa vendrán conmigo,
estarán llenos de hallazgos y caminos
y los años serán simples anécdotas del alma.
Sabrán que fuera del corazón no hay amor,
que no hay mundo perfecto,
ni siquiera la percepción de ese mundo perfecto.
Nadie debería bastardear las esperanzas con espejismos.
Sencillamente fuera del corazón
no hay utopías nacidas de gente salvaje.
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lunes, 4 de enero de 2016

CON-TEXTOS



La ventana se sacude por el aire
que abofetea pájaros como llovizna que canta.
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 Y se puede describir en detalle tu risa
cuando aplauden los gorriones mismamente.
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Cuando un hombre se cree bueno
se topa con los escrúpulos viejos y conocidos
la furia de sus clines a látigo limpio.
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No la oreja de Van Gogh
no la extremada suavidad de unos trigales
las putas cosas que se compran
las simples cosas cotidianas
quieren dinero
en Auvers o en el almacén de acá a la vuelta.
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Buenas noches…
antes de irme a dormir
se me quedaron atragantadas,
tengo algunas palabras que decir:
Dios
hombre
sombra
hambre
sed
universo
amor
fuego
revolución
prójimo
valor
ética
derechos
dinero
parásitos
burócratas
burgueses
estructuras
malditos
hijosdeputa
libertad
martirio
dolores
espejos
amaneceres
calidez
manos
abrazos
mujer
mujer
mujer.
Buenas noches.
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