YO EN TU LUGAR DESCONFIARÍA

Diría que cuando las palabras tienen azúcar
todas las historias de amor terminan bien
o ves que las cabezas a menudo tienen piojos
afuera como adentro
cuando hacen árboles o discursos
con diferentes hojas y formas
que hasta parece bonito lo falso,
igual que las tostadas
que no sean de genuino pan viejo.
En tanto creas que eres absolutamente independiente
-y bajo ciertas circunstancias-,
se te salte una lágrima aunque siga todo igual
no puedas leer los mensajes complejos de la realidad
porque son indescifrables para tu cabeza
de martillos y clavos
te ofrezcan treinta monedas de distintas cosas cada día
te quieran abrazar en un sitio devastado
y veas que la noche juega en mala ley para tus intereses
el circo muestre sus brillos y risas
de músicas vacías y cuerpos desenfrenados
el aire se llene de humo rancio
la luna no se vea porque no salió
las banderas del edificio público de enfrente no flamean
están como estacas de sus símbolos
y al cabo
creas que has ganado algo parecido a la felicidad,
pienses que eres un ser humano,
créeme yo en tu lugar desconfiaría.
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REUNIÓN EN EL BAR

Estuvimos arreglando el mundo:
nadie toma el cielo por asalto
ni se puede hablar de revoluciones
sin fracasos ni muertos regados,
no se puede salir con perros de compañía a mear árboles
no se puede doblar el sí después del sí
y el no después del no,
acaso el silencio
tiene su mejor estrategia para el paso del tiempo.
Estuvimos así entre comillas
suponiendo entre vaso y vaso
lleno vacío lleno vacío
la diferencia entre hacer y decir
mientras la gente pasa por la calle
cruza la luz correcta del semáforo en manada
y desaparece;
estuvimos arreglando el mundo
con la boca sin fe y con la puta incertidumbre.
Llenamos frases de antiguos manuales
cuando el muchachito
pasó con su vida metida en los auriculares
(palabra que jode cualquier poesía
salvo en el mundo de esa cabeza)
y la realidad fue ya un vidrio estallado:
viene, te caga entre los pelos y se va.
La verdad es pájaro que nadie conoce,
concedió uno con el vaso casi vacío.
Estamos jodidos.
No hay cielo sino cielos
que rompen los nonatos de cualquier intento.
Auto comprado en cuarenta y ocho cuotas
la primera en sesenta días.
Ser feliz y que los demás se enteren.
El mundo se llenó de mamarrachos
-pienso- dijo otro,
mirando la nada misma
y otra vez vaso vacío.
Ninguno de nosotros no consiguió otra cosa
que el reloj le pateara el culo.
Estuvimos arreglando el mundo
igual que ayer
y en lo que estuvimos de acuerdo
sin siquiera decirlo
-solamente para que a alguno
no se le ocurriera preguntar qué es el cielo-,
es que nadie toma el cielo por asalto.
Volvemos al punto de partida un poco más miserables.
Y fuera del bar
como a cualquier hijo de vecino,
nos tragó la noche.

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DISCURSO DEL PERDÓN

Qué es el perdón
o la redención de tiempos pasados
que pesan sobre el ánima sobre la memoria
o la sinmemoria de los dedos
que acusan inmisericordes
como granizo sobre techo de zinc
golpeteando la cabeza
que cae apalabrada
con la mirada que dice su inquisición.
El silencio se hace brevedad irrespirable
a ráfagas de balazos.
Se arrastra esa cruz que pesa toneladas
cayendo una y otra vez
preguntando cuándo y dónde lo maravilloso se vistió de dolor
el brillo del amanecer en noche de suburbios
donde las luces insuficientes parpadean el destino
hace el tiempo gomoso denso,
la memoria se niega a comparecer
la verdad a confesar y pedir misericordia
la compasión que faltó a la cita y sigue faltando
andar por los arrabales de las gentes
preguntando qué fue tan grave
para las cosas y las palabras gruesas que sirven para una guerra
cualquier guerra
entre dos por ejemplo,
te defecan en el alma
y ahí queda la boñiga y su olor.
Qué es el perdón enfatizo y exijo saber
que se puede pedir o dar pregunto,
para qué sirve si no libera.
El dedo de la angustia sigue en el agujero
girando despacito y sin apuro.
Algo que no se digiere
que está ahí y quisieras vomitar,
suplica por el alivio sobre la espalda
que contractura y duele cada día
con sus minutos de garrote en la nuca .
Preguntar por qué
es un buque que se bota y hunde
una y otra vez
hostiga cada esperanza de saber
lacera cada respuesta con desprecio y soberbia.
Acaso sólo pediría una epifanía pequeña
de ventana entreabierta
donde puedes respirar un soplo nuevo
y sabes que el corazón avisa al espíritu
una imposición de manos que vacíe
aunque sea por un rato
tanto llanto que no sale
se pueda dormir en paz y sobretodo
despertar como si se fuese nuevo o parecido
al menos un evangelio pequeño,
creer sin embargo
que estar vivo regala de vez en cuando
pequeñas bellezas
capaz de acariciar al ciego que camina
sabiendo que es polvo y nada.
Pero no alcanza.
Duelen los clavos y hay sed que no se sacia.
El agobio chorrea por los ojos que quisieran ser lágrimas.
¿Qué es el perdón al final?
Tal vez una palabra escrita con sangre
que quizá no alcance ni importe.
Una puta palabra.

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EVANGELIOS VIEJOS

 

Paran sus orejas a mis ladridos sabuesos
evangelios viejos de paraísos perdidos
blasfemias claras difíciles de tragar
cuentos viejos dicen a mis espaldas
un don nadie con artilugios
debates y otras mierdas 
sedicioso desanclado
con el sol de cada mañana que es suficiente homilía
que se cisca en cualquier vileza
incluso de tres o cuatro matones de turno,
va con el tiempo que trae con su viento
su discurso veterano
un insolente a contramano
puteado por el mundo y sus gentes
donde las desgracias montan sus pelotones de ejecución.
Quisiera que mi corazón fuese piedra
pero sigue latiendo esquirlas.
Umbrío por la pena, casi bruno
Miguel.
Umbrío por la pena, casi bruno.

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SUFICIENTE PARA CUALQUIER POESÍA

 

Despojarse de las ropas elegantes
y estar así en calzones o como lo llames
hablarte de cosas banales no de lo que no sabes
porque causar cierta impresión de lo correcto
no siempre es correcto
e importa un bledo bajo ciertas circunstancias,
palabras cómodas
que se dejan la barba o se afeitan
según pasan los días y las ganas
palabras despeinadas y sin espejo
que no necesitan encajar en ninguna parte
pueden putear libremente
las cosas y las gentes que no le gustan
pueden turnarse para tirar piedras e insultos
porque se vuelven impertinentes de tan insolventes
porque las cosas cambian poco
y la peripecia es la misma
para los que comen lo que pueden.
Andan las palabras por su senda
saludando si las saludan andan prójimas y anónimas
ninguneadas e incorrectas
son desprolijas y no dicen lo que se espera
van de la mano de los estigmas que bien conocen,
beben vino barato con ellos
el culo apoyado en los moldes sociales,
sus formas confortables de sillones reclinables
a escuchar de lejos las canciones de turno.
Pero las disonantes toman vino, cerveza o ron
con cualquier hijo de vecino,
dejan una imagen espantosa como la vida misma
cuando no sonríen porque no tienen obligación.
A la sombra de cualquier árbol o de cualquier alero están
por si quieres ver qué tienen
y si tienes suerte
puedes abrir su heladera,
alguna cerveza por la mitad habrá
y un plato lleno de corazones crudos.
Yo me encontré un día
con que había mermelada y huevos duros.
Suficiente para cualquier poesía.
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EL DISCURSO DE LA ESPERANZA

 

Yo sé que siempre el discurso es la esperanza,
  pero yo no tengo nada que ver con eso
    ni con los borrachos que lloran sus botellas
    ni con los hombres que discuten el vientre de una mujer
        con la parte más baja y sexuada de sus almas,
ni aún con ella, que surge como un loto
        con su triángulo en llamas
            -aunque a veces-
yo también se leer esa tristeza de mujer
donde su cama golpea la resaca de los cuerpos.
La esperanza es otra cosa,
   por eso mi amor es una hiena malherida
porque nadie sabe lo que hay en el corazón de un hombre
   que cuenta las estrellas y las llama por su nombre.
Vivo prendido como el clavel del aire
   renegando de toda esta basura que nos han tirado.
A veces el viento deforma las cosas en mi memoria
    y se las lleva desmesuradas con sus verdades
       dejándome retacitos nomás de certezas y recuerdos,
se las lleva con la intención de que no subvierta la sangre
         y me tomen nomás por loco.
Y aunque aun ando aprendiendo a negociar las cosas con calma,
    tengo la raíz a la intemperie aparejada a la lluvia
       para no olvidar, corazón, para no olvidar.
Tengo un fueguito, es decir, amor
    que se derrama en las fiestas marginales
porque allí como en su casa, entra para quedarse,
     mearse de la risa
     y a salvo de los filibusteros de siempre
    aquellos que ya sabes,
que tienen discursos para todo
   como escalones donde uno tropieza y cae,
    afilo mi alma como un hacha que busca redención
porque la esperanza sigue un sitio que nadie conoce.
 
 
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LO ÚNICO QUE SE PUEDE DAR

Y uno investiga investiga investiga
qué es la poesía de las cosas
las desnudas de todo protocolo
fuera del corpiño de los endecasílabos
y las bragas de las métricas
las cosas desnudas
sus vergüenzas
los velos sobre el piso
a su aire.
Voy como un notario
dando fe
al paso del tiempo
que es lo único que se puede dar.

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