CEMENTERIO DE LETRAS Y PAPEL PICADO

 

Alguna vez escribí cosas sin miedo ni angustia
entonces las palabras eran otras palabras
estaban bien vestidas y despreocupadas
iban como inmortales con las eses felices y plurales
las ventanas abiertas al sol de las blanduras
nocturnas y amantes
mientras florecían hasta la última letra
algo parecido a la ilusión de la felicidad
ingenua e inocente
esa consistencia de describir exactamente
la llegada a algún paraíso propio o ajeno
tan luego épocas y amaneceres 
encarcelaron torturaron
y la muerte tuvo su lluvia 
pocas se salvaron en carne viva camino del corazón.
En nombre de ellas
las desnudas
vivo
y en honor de las muertas lloro
por ellas o por mí.
El silencio trae sus flores también,
cementerio de letras y papel picado.
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COMO UN ESPARTANO

 

El oráculo
está en silencio
las ermitas de los padres del desierto
están en silencio
las cruces
están en silencio
sólo el libro de los días
habla de la muerte de Leónidas
una y otra vez
no del dolor:
el honor.
Las Termópilas cotidianas
de lo que uno es o debería
para mirarse de frente cada mañana
como un espartano.

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DARSE CUENTA

La esperanza es un bautismo
que bordea la geografía de remordimientos
el currículum impresentable
de la puta vida que nos venden
de tropezar con los desengaños como idiotas
que no ven los escalones y caen
saber que nunca veremos nuestra tierra prometida
solo planicies suavemente onduladas 
fugaces presagios de estrenar nuevos días
con antorchas más reales que las luces ciudadanas,
reliquias nuevas del asombro debieran ser los ojos
aunque la felicidad sea una nube densa
que no acaba por llover apenas alguna garúa
sobre las cabezas a la intemperie
como si fuéramos flores sin saberlo
pequeñas y diferentes flores
que brillan su esplendor apenas unos segundos
y se marchitan sobre esta tierra
penillanura apenas
y darse cuenta sobre todo
que cuando llega sin avisar
y estaba todo perdido
la esperanza es un bautismo
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FINA LLOVIZNA

Sucede que a veces

mi cielo se nubla tanto así
que se pone a lloviznar finito y largo:
es cuando oscurece.
La ciudad va vomitando luces de colores
y hasta se adivinan esas
que ya están agonizando de recuerdos
calle arriba
-porque casi siempre veo calle arriba-,
es difícil adivinar el futuro
ya se sabe
y atrás
girando un poco la cabeza
se ve el paisaje de una vida
como ciudad bombardeada
y aquí justo mirá
¿ves?
aquí
en medio de la pertinaz llovizna,
este sobreviviente corazón.

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