PARA ENTRAR EN EL CENÁCULO

Para entrar en el cenáculo
con pies descalzos suaves  
limpios de desilusiones
con libros venidos del purgatorio
desmembrados chamuscados
malheridos por el tiempo
en que el ser humano vive habitado por los días,
para entrar en el cenáculo
mostrar las marcas de haber sido mordisqueado
tachado rayado
con páginas en blanco y otras desaparecidas
sin nombres ni palabras
sólo memoria de atrocidades y amores
en cualquier orden de perdón y condena,
para entrar en el cenáculo
es necesario el don de reconciliar el catálogo con su dueño
la letra con la mano
la consciencia con el propósito de enmienda
aunque el corazón quede pintarrajeado
por la inclemencias propias y ajenas,
lo carcomido muestra en sus agujeros
la luz del sol o de la misericordia
lo necesario del resplandor,
en fin
para entrar en el cenáculo
es menester expurgarse
saberse censurado y en exilio
absolutamente desnudo de cuerpo y alma
para entrar en el cenáculo
a cagarse inmensamente de risa
y ser definitivamente lo que se dice feliz
como Dios manda.
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6 TANKAS

Humo de pipa
espesura de mujer
nocheriega y triste,
luces de mi bar,
el último café.
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                                    Pecho crecido
                                    dolor de trozos míos,
                                    qué tiempo tan de golpe
                                    apuñaló candelas,
                                    estertor de piedra herida.
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Infinitamente
sospecho con certeza
recibimientos,
tanto frío inconfesable,
ventanitas de mi alma.
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                                                                                                                   Tabernáculo,
la certeza de la luz
todos sentados
con la medida justa
y mearse de risa.

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                                          Tibia de amor
                                          ella está en mi piel
                                          brillantes lumbres:
                                          silencio en la noche,
                                          todo está en calma.
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Voy peregrino
esperanzas lejanas
entre espejos,
piel que llevo encima:
porfiadas inconstancias.
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CANTO MI PROPIA CANCIÓN

Miro la alta noche con ojos de niño
todo alrededor es una casa grande
me llueven demasiadas palabras
que diciendo no dicen
siempre saliendo de la prehistoria
sombra inacabada
escrupuloso espejo mío de elegías perpetuas
interrogo insistente
y recibo silencio con su lenguaje oculto,
baba de caracol en el alma
epístola equivocada
avanzando me pierdo:
todavía le bailo en los dientes a las Moiras
y canto mi propia canción .

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AFICHES

Pego afiches que pocos leen

listas de cosas imprescindibles para salir a la calle

observaciones sobre cómo tratar las gotas de lluvia

cómo apreciar los zapatos viejos y darles dignidad

el tic tac siempre antiguo del reloj de mi abuelo en la muñeca

-afina el día y desafina el espíritu-,

me jode el alma

esas cuestiones que se meten en la cabeza

cosas uniformes

ese gentío prefigurado de antemano

reducido a simple peones blancos y negros

comidos de a uno en el frente

sacrificados por los alfiles

atropellados por los caballos

pasados por arriba

los peones que no saben que son

que tienen sueños sin tableros ni orden

pero sólo sueños

aman una dama

huyen de los reyes

creen en los cuadrados y no en los saltos

y van a parar a la caja

primeros

siempre

sacrificadas sus vísceras

de un juego extraño que algunos juegan

y muchos nacen para morir primero

diciendo que eso es la vida

reducida a cajas

peones

qué tristeza

un puto tablero ajeno

pocos intuyen otras geometrías y se salen del libreto

están a la intemperie

son piezas sueltas

locas

y yo

que las saludo cómplice

pegando como cada día afiches que casi nadie lee .

 

 

 

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PALABRAS QUE QUEDARON EN EL VIENTO

Página ciento treinta y cuatro
del libro del éxodo del tiempo:
que las nubes del alma vean el sol
y los muchos días entibien el dolor
los emporios de Fenicia te regalen belleza
y tu perfume sea agradable para estar cerca
recoge los regalos de cada día y limpia tu casa
lo necesario se muda enseguida las raíces no
porque el sentido de la vida no está en las cosas
ellas van y vienen y nada podemos hacer
la felicidad viste ropas pobres para los ciegos
y la esperanza es agua
que se aprende a beber de a sorbos
nos moldea si somos suficientemente dóciles
para ver las miguitas de pan de amor
mientras caminamos peregrinos
porque el lugar no importa
sino el viaje de los ojos y el corazón para amanecer
dijo Romaiquía a su hijo
pero sus palabras quedaron en el viento.
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PUERTA HACIA LA LUZ

Querer limpiarse los ojos
de los cielos sin pájaros
del averno que se carga en silencio
porque oprobia llevarlo
somos ya eso
hemos muerto por ahogo o suicidio
a esas fatigas del alma
que siguen oliendo a derrota
una y otra vez
aún ya en la resurrección de cada día con su sueño
porque no somos mejores
apenas un poco más sabios locos arrepentidos
y querer limpiarse los ojos
de las tumbas
pestañear ventanas con soles, brisas,
ver con dolores de parto
asustados de la belleza
que pudiera reventar el corazón
querer ser el mismo otro
con sombra vieja y carne nueva
concertar el desconcierto
olvidarse para siempre
y abrir esa puerta hacia la luz
con los ojos limpios
definitivamente.

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PALOS PODRIDOS

Está lleno de palos podridos 
por eso desconfío de la poesía sin abismo 
de los que no se mojaron los pies en el infierno 
las aspirinas para los desahuciados 
las mochilas de ropas sucias y mentiras blancas 
los vestíbulos diplomáticos y de los otros 
los besos que no machacan los pelos de la nuca
porque para lo que vale la pena amor mío, 
nunca se regresa del todo 

sin la sangre que fue derramada 
pisando cristales rotos.
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