Vago por el mundo moldeando el camino
con arcilla caída de los años,
los lazos debieran ser fuertes sin embargo giro
como giran las cosas alrededor
por los huecos del recipiente que intensamente
nos contienen los miedos.
Voy moldeando el espacio con las manos
en señal de perdón por los males ignorados
por lo que arrastramos de pasado en pasado
del estigma que nos tocó la frente
abriéndonos puertas y ventanas
que pone lleno lo vacío.
Vivo en la casa de este cuerpo
escuchando lo que puedo oír
tomando lo que puedo asir
gozando todo lo amado.
Soy simple, tenue y mínimo como un segundo.
Una bala disparada de un vientre
hasta la vida misteriosa y esquiva
que me mira sin ver mi rostro.
Muchos señores saludan a mi sombra y mis espaldas
pero condenan mi sangre a los abismos.
Sin embargo ¿ quién me conoce?
¿ quién entrará esta noche en mi casa para apacentarse,
quién se hará hábil y sabio amigo de mis tinieblas,
beberá de mi vino largamente holgando y cantando conmigo
hasta amanecernos?
Acaso sólo la muerte penetra lo impenetrable
conoce el arte de los vivos
evita los ejércitos y el tigre no le alza su garra.
Sus rayos convergen
en el centro de una rueda inacabable que acarrea,
la muerte gira en mi rueca hacia el principio
donde volveré a arrancar lo plantado
a beber lo macerado.
Los que entren en mi casa vendrán conmigo,
estarán llenos de hallazgos y caminos
y los años serán simples anécdotas del alma.
Sabrán que fuera del corazón no hay amor,
que no hay mundo perfecto,
ni siquiera la percepción de ese mundo perfecto.
Nadie debería bastardear las esperanzas con espejismos.
Sencillamente fuera del corazón
no hay utopías nacidas de gente salvaje.
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