POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

sábado, 30 de agosto de 2014

CUANDO UN HOMBRE QUE ESTÁ SENTADO SE PONE DE PIE

Cuando un hombre que está sentado se pone de pie
lo miran los guardianes en nombre de Dios
lo miran los ayudantes de los guardianes en nombre de Dios
lo miran los que creen en los guardianes y los ayudantes
claro está en nombre de Dios,
lo miran según los libros en nombre de Dios
pero no lo miran según la mirada de Dios
porque ellos no son Dios aunque se lo crean.
Cuando un hombre que está sentado se pone de pie
lo miran los guardianes en nombre del estado
y cada uno de los jefes de departamento del estado
y cada uno de los burócratas del departamento del estado
y cada uno de los tercerizados que trabajan
para los burócratas del departamento del estado
lo miran según la carta magna del estado
pero no en nombre del uso de la equidad y la verdad
de la carta magna del estado
porque al fin y al cabo sólo son funcionarios del estado
y no les pagan para saber sino para ejecutar eso
que no saben bien que es eso: el estado.
Cuando un hombre que está sentado se pone de pie
es cosa seria
porque para qué un hombre querría ponerse de pie
y dejar la placidez por un cambio ríspido y absoluto
para dirigirse hacia otra parte
y cansarse sin ninguna necesidad así sin avisar
que se vuelve al fin y al cabo al menos sospechoso
que quiera desplazarse por su propia cuenta y riesgo,
cómo es que quiere averiguar solito
lo que ya todos sabemos porque nos lo dijeron
y da un resultado bárbaro y seguro
sin riesgos ni adrenalina inútil,
y qué derecho hay de dudar
e ir a ver si es o no cierto.
Porque qué derecho al cabo tiene
de ser tan irresponsable que no confía en lo que se le dice
y tiene algo en la cabeza
cosa extraña que lo vuelve al fin peligroso.
Cuando un hombre que está sentado se pone de pie
porque claro está y ya se sabe:
dos se ponen de pie
tres se ponen de pie
cuatro se ponen de pie
y la cuenta sigue de los ya listos
como para un levántate y anda
y el mundo se desbarata de a poquito
y ya no hay nada seguro
ni tu propia casa
ni tu propio barrio
ni tu propio país
ni el cielo
ni el infierno
y todo se llena de preguntas
como un enorme big bang de maravillas por descubrir
por afuera y por adentro de tu simple y común pellejo
una y otra vez sin que te digan de antemano una sola letra.
Es justo cuando entro a pensar
que hay algo sabio en alguna parte,
que esto de vivir tiene cierto gustito que vale la pena.
Es cuando un hombre que está sentado se pone de pie.


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domingo, 24 de agosto de 2014

CÓMO MEDITAR

Entonces la luz de la vela
apenas muestra tu cuerpo por partes
como si hubiese sido trozado
y hay justo debajo del ombligo
una zona de sombras hasta la altura de las rodillas
y picos frescos con florcitas amarillas
como si fuesen hendijas de alpes suizos
entonces la luz de la vela serpentea la realidad
y me muestra tus ojos
a ráfagas las miradas se esparcen y se pierden
algunas quedan en las cosas
otras se escapan por debajo de la puerta
en la casi perfecta penumbra
porque no hay palabras que decir,
el ritual es perfecto
y nada importa demasiado
incluso si la vela tiembla
esto que sostiene un breve momento de felicidad
una tibieza abrigada por unas manos sin cuartel
seguirá hasta que el pábilo exhale la noche de su muerte
y es todo amor,
todo lo que podemos.
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MUJERES DE CARCHEMISH

     Como las mujeres de Carchemish corriendo por su vida
        fuera de los muros de la ciudad cuando Necho II se moría,
                                               y entre ellas una tan hermosa
      ¿dónde está tu cabellera princesa de Cirenaica, en qué cielo?.
                              Muchas, muchas he visto
         con la lujuria de La Cava, la del "Tajo en ribera sin testigo"
                   que corren y corren a bañarse lentamente
             en la lagunilla de la cueva de Montesinos,
                 reluciendo como las mas bellas muestras policromadas
                                que yacen en Altamira,
              bellas carnes como columnas de la Reina Mora en Artá.
       Besos de lengua húmeda como bóvedas de Fingal
              sus brillantes colores y formas fantásticas del amor
                         clavando en los corazones desprevenidos
                                   estalactitas besando Antíparos.
          Ellas son -o a mí me lo parecen-, regresando.
        Las he visto corriendo desde todos los tiempos,
             fósiles con las almas muertas,
                 bellas mujeres aguardando en la laguna Estigia
             la barca sin pausa y sin prisa de Caronte.
        Bellas mujeres que pasan a mi lado sonriendo
             con el Aqueronte en olas mansas
        lamiendo sin ellas saberlo

                     el leve paso de sus pies.

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miércoles, 13 de agosto de 2014

CONCLUSIONES DEL VIEJO DEREK MC. DOWELL DE REGRESO DE NEW YORK

                                    Mañana agitarán sus brazos
                                      como si extraños moscardones
                                           hincaran la frágil tela del cerebro,
                                          braceando densamente,
                                      deshaciendo invisibles medusas;
                                    maldiciendo rezarán a sus dioses
                                          escupiendo chillidos acres
                               que apenas traspasan la soledad de la boca,
                                               la cuerda tajeada de sus voces
                                               como las aspas de los pulmones
                                                    cortando el vaho a ráfagas.
                                    Estarán con los ojos detenidos y abiertos
                                         cuando caiga la lluvia mansa
                                              en el poder de sus metáforas.
                                     Entonces y sólo entonces,
                                 clavaré mis ojos en sus lujosos cajones
                                           y abriré mi paraguas,
                                  porque todo hombre debe tener un paraguas
                                         para un día de lluvia

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jueves, 7 de agosto de 2014

¿OÍSTE CANDINHO?

                                                            ¿Oíste Candinho?
                                                            -Gran tipo, pero sordo.
                                                     
                                                                Vinicius de Moraes.                                  

¿Oíste Candinho?
 el hombre sueña para remediarse  porque la tragedia no duerme,
aún los muertos siguen diciendo: yo soy.
Tú que te vas
    ayuda a desenvolver lo que nos envuelve,
     mira antes de partir con qué precisión baja la pena
       ¿Oíste Candinho?
                 cuando llegues
que el mañana no sea un simple adverbio de tiempo
    como embarazo no resuelto ve y pide memoriales,
  no nos cubras con tu olvido como a pájaros quietos
     porque aún pedimos futuro,
persigue con la tijera
   las palabras poco dóciles a la ternura,
en algún lugar habrá un horizonte.
Sujeta la justicia
    sácale la venda
      déjala en cueros para que sepa de nosotros    
¿oíste Candinho?
      la poesía te espía,
aprópiate de las mujeres embarazadas en nombre de la esperanza
    y puja poetas como sacerdotes
porque a los sueños los escribimos a mano
   y a aquellos que tú sabes ponles las barbas en remojo
o lo que es mejor, aféitales las barbas
   ¿oíste candinho?
   que conste de todos modos que no evado la responsabilidad
    -si fuese cierto- por haberlo escrito,
   soñar no cuesta nada y además yo te avisé:
los poetas hacemos historia.
¿Oíste Candinho?
- Gran tipo, pero sordo.

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sábado, 2 de agosto de 2014

PARA EL HAMBRE DE AMAR


Los pies van escribiendo epitafios
que otros confunden con huellas.
En el purgatorio todo tiene el mismo color
y la luna no es romántica,
es un reloj que intimida la sangre cada minuto
con el mapa de la mancha de mis sudores
en el último trago de vino donde he negociado
este veneno que se parece a un beso
por llamarlo de otro modo.
Sin embargo en el cuerpo del vino,
del vino que evoca a un hombre,
he negociado un sueño al pie del purgatorio
un corazón lleno de astillas
con una cruz que tiene esta cara y esta otra
que arrastra su pata con las mías
retorciéndose desorientada a mis espaldas
aunque esa no es la historia como se ve desde afuera,
no creo que quieras ese cuento,
harían falta muchas botellas de buen tannat y vomitaría,
no tengo las tripas de amianto
para un fuego de recuerdos muertos
y nadie quiere resucitar las mismas llagas
por eso estos epitafios que parecen pasos
que no te engañen:
todo lo que hay es purgatorio
un largo purgatorio
pero quédate con mi sonrisa,
mis bromas y mi saludo:
es mejor así.
El hombre sigue siendo un misterio
para el hambre de amar.
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