Veo una mujer
que vacía los cajones en la mesa de la cocina
salvajemente
tanto
cómo se vacía ella misma el alma.
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DERECHOS RESERVADOS
viernes, 27 de diciembre de 2024
jueves, 19 de diciembre de 2024
PEQUEÑAS HISTORIAS
He visto la derrota demasiadas veces
sin bajar los ojos
para que la vergüenza no me sepulte
y cada detalle construya su memoria.
Estoy hecho de pequeñas historias.
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domingo, 15 de diciembre de 2024
ESO SE LLAMA TAMBIÉN REVOLUCIÓN
Akutawa se suicidó.
Eso sucedió hace tiempo
por un sombrío desasosiego,
se deshizo simplemente de su sombra
que era desaparecerse de los espejos,
es que lo sombrío se alarga más allá del amanecer
y viene subiendo de los infiernos a quemar los pies
aunque diga: queridos compañeros
huyamos de este lugar,
no vale la pena morir en un combate inútil
por traición por tortura por desasosiego,
un sombrío desasosiego
aunque de vez en cuando uno pueda amar de veras,
muchos amaron de ese modo
como si fueran inmortales por un instante
pero el sombrío desasosiego
que echa las esperanzas al fogón
sin una canción apropiada para dolerse arde,
anda de rabia en rabia
mirando este mundo roto
sin ningún cartucho en la utopía por quemar
con la furia del sombrío desasosiego sólo
muchos andan y yo entre ellos así,
que el alma ya no puede
ya no puede
de encontrar tanta cosa muerta
por una viva
algo así como un pedacito de sol genuino
y de eso estoy hablando,
no del fin de Akutawa no,
hablo del sombrío desasosiego que ilumina la cara
cuando ciertos haces de luminosidad
que vienen de algún lugar del alma
que siente que todo no está dicho
donde los huesos disparan sus fusiles de estrellas
para alumbrar los caminos de los niños más jodidos,
sombrío desasosiego digo
que mirando la puta noche no lo parece tanto
de modo que apunta y dispara por el lado donde saldrá el sol
y desparramar sobre la tierra
para que crezca de tanto darle y darle
el primer rayito libre de la verdadera luz.
Eso se llama también revolución.
Eso sucedió hace tiempo
por un sombrío desasosiego,
se deshizo simplemente de su sombra
que era desaparecerse de los espejos,
es que lo sombrío se alarga más allá del amanecer
y viene subiendo de los infiernos a quemar los pies
aunque diga: queridos compañeros
huyamos de este lugar,
no vale la pena morir en un combate inútil
por traición por tortura por desasosiego,
un sombrío desasosiego
aunque de vez en cuando uno pueda amar de veras,
muchos amaron de ese modo
como si fueran inmortales por un instante
pero el sombrío desasosiego
que echa las esperanzas al fogón
sin una canción apropiada para dolerse arde,
anda de rabia en rabia
mirando este mundo roto
sin ningún cartucho en la utopía por quemar
con la furia del sombrío desasosiego sólo
muchos andan y yo entre ellos así,
que el alma ya no puede
ya no puede
de encontrar tanta cosa muerta
por una viva
algo así como un pedacito de sol genuino
y de eso estoy hablando,
no del fin de Akutawa no,
hablo del sombrío desasosiego que ilumina la cara
cuando ciertos haces de luminosidad
que vienen de algún lugar del alma
que siente que todo no está dicho
donde los huesos disparan sus fusiles de estrellas
para alumbrar los caminos de los niños más jodidos,
sombrío desasosiego digo
que mirando la puta noche no lo parece tanto
de modo que apunta y dispara por el lado donde saldrá el sol
y desparramar sobre la tierra
para que crezca de tanto darle y darle
el primer rayito libre de la verdadera luz.
Eso se llama también revolución.
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DERECHOS RESERVADOS
BORGES, EL TIEMPO Y YO
Borges dice que el tiempo ayuda a eludir equivocaciones,
el tiempo no ayuda a eludir equivocaciones digo yo
no nos ponemos de acuerdo
mientras tomo mi té con cáscara de naranja
cavilando cómo responder a eso
los días pasan y se dejan a veces
hacerles el amor
clavarlos en fotos y matices
como tesoros de barcos hundidos
escondidos
pero el espíritu está muerto
se ve la ceniza del tiempo muerto
el musgo.
Dios que salva el metal salva la escoria
dice Borges
y en la antología del tiempo
la cáscara de naranja
ha quedado sola en la taza.
el tiempo no ayuda a eludir equivocaciones digo yo
no nos ponemos de acuerdo
mientras tomo mi té con cáscara de naranja
cavilando cómo responder a eso
los días pasan y se dejan a veces
hacerles el amor
clavarlos en fotos y matices
como tesoros de barcos hundidos
escondidos
pero el espíritu está muerto
se ve la ceniza del tiempo muerto
el musgo.
Dios que salva el metal salva la escoria
dice Borges
y en la antología del tiempo
la cáscara de naranja
ha quedado sola en la taza.
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DERECHOS RESERVADOS
domingo, 8 de diciembre de 2024
LA GENTE SE MUERE
La gente se muere
y es insoportable
uno proyecta
hace cosas
se emborracha de ilusiones
pero va a ocurrir
la gente se muere
y es insoportable
se vive algunas maravillas
la ilegalidad de los fracasos
según el día se trata de olvidar
con algún tipo de comunión
que sonría el labio
y uno se va volviendo cínico
de tanto desengaño
que fluye como el agua.
Huir hacia adelante
de la melancolía y el desamor
es inútil
porque el doliente
sigue siendo eso
tal como el espejo
que mira con desparpajo
y es cuando el corazón
no se las aguanta.
La gente se muere
y de vez en cuando
el amor
es lo mejor que puede ocurrir
aparece cada tanto desnudo a la vista
conmueve y se va
porque no salpica
para siempre el alma:
es un chantaje.
Por eso estas cosas mal escritas
asco de los universales
mientras tanto
siempre siempre
la gente se muere.
y es insoportable
uno proyecta
hace cosas
se emborracha de ilusiones
pero va a ocurrir
la gente se muere
y es insoportable
se vive algunas maravillas
la ilegalidad de los fracasos
según el día se trata de olvidar
con algún tipo de comunión
que sonría el labio
y uno se va volviendo cínico
de tanto desengaño
que fluye como el agua.
Huir hacia adelante
de la melancolía y el desamor
es inútil
porque el doliente
sigue siendo eso
tal como el espejo
que mira con desparpajo
y es cuando el corazón
no se las aguanta.
La gente se muere
y de vez en cuando
el amor
es lo mejor que puede ocurrir
aparece cada tanto desnudo a la vista
conmueve y se va
porque no salpica
para siempre el alma:
es un chantaje.
Por eso estas cosas mal escritas
asco de los universales
mientras tanto
siempre siempre
la gente se muere.
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DERECHOS RESERVADOS
lunes, 2 de diciembre de 2024
YA DEJAMOS DE HACER CUENTAS
Lloro como Al-Mu'tamid a las puertas de la ciudad
donde los perros lo seguían,
hay demasiada oscuridad en los ojos
de Al-Mu’tamid y en los míos.
Ya dejamos de hacer cuentas.
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SE TRATA DE ARRASAR ESAS NUBES
Se trata de arrasar esas nubes
tocar el amor suavemente
con fanfarrias de pajaritos
entrar al cielo
o ese lugar del corazón
recitando poemas de acá y de allá
de esos inmortales
para que los anónimos de mis dedos
también crucen el umbral como indigentes
para apoyar la cabeza
en las nubes o caricias
de tu corazón.
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miércoles, 27 de noviembre de 2024
SEÑORA, DEME UNA ESPAMPITA
Señora, deme una estampita
no importa de qué santo
de todos modos hay que esperar,
los de mi preferencia deben de estar ocupados
o no me entienden o no quieren porque no dicen nada,
aunque yo llamo a las cosas de modo extravagante
y tengo problemas con el lenguaje
si viene el santo y aunque me lo pida
no transo con lágrimas,
esas no son para cosas de negocio
porque salen más desde adentro,
probablemente el santo no me entienda
porque tengo una demencia
que asusta por su coherencia
aunque yo llamo a las cosas de modo extravagante
y tengo problemas con la autoridad
sé que vendrá a ayudarlo otro santo,
y otro y otro
y una comunidad santa vendrá
a ver si me entienden de una vez
ellos allá y yo aquí
que la cosa debiera ser más horizontal
porque ellos no tienen el sudor de la mano cuando escribo,
ni se le resecan los labios cuando hablo
aunque yo llamo a las cosas de modo extravagante
y las preguntas se enredan como espaguetis
pues entonces,
que venga el encargado de todos los santos
y me explique entre otras cosas
qué carajo hago yo acá
señora,
señora,
deme una estampita
no se ponga así
no soy un infiel sino al contrario
yo pido por fidelidad,
hay materias que parecen pesar demasiado
en un lugar de mi mancha cuyo nombre
ya ni puedo recordar
aunque yo llamo a las cosas de modo extravagante,
será por eso
esa distancia como de abismo
entre una palabra y la otra
que da hasta miedo saltar
por ejemplo entre la palabra marginal
y la palabra amor
por ejemplo entre la palabra luto
y la palabra felicidad
aunque yo llamo a las cosas de modo extravagante
y sé que es insufrible pero qué le voy a hacer
como la espera
como la muerte
como el verdadero amor ¿me entiende?
señora
señora, deme una estampita a ver si me alumbro
porque no quiero ser más sabio
pero tampoco tan estúpido,
de chico era un niño que hablaba mucho en la misa
por eso ahora no escucho bien los sermones homiléticos,
en realidad soy reacio a los sermones
y afecto a las buenas conversaciones
aunque yo llamo a las cosas de modo extravagante
y amo al número cero por su desesperación infinita
por eso le pido
total no cuesta nada,
señora,
deme una estampita.
no importa de qué santo
de todos modos hay que esperar,
los de mi preferencia deben de estar ocupados
o no me entienden o no quieren porque no dicen nada,
aunque yo llamo a las cosas de modo extravagante
y tengo problemas con el lenguaje
si viene el santo y aunque me lo pida
no transo con lágrimas,
esas no son para cosas de negocio
porque salen más desde adentro,
probablemente el santo no me entienda
porque tengo una demencia
que asusta por su coherencia
aunque yo llamo a las cosas de modo extravagante
y tengo problemas con la autoridad
sé que vendrá a ayudarlo otro santo,
y otro y otro
y una comunidad santa vendrá
a ver si me entienden de una vez
ellos allá y yo aquí
que la cosa debiera ser más horizontal
porque ellos no tienen el sudor de la mano cuando escribo,
ni se le resecan los labios cuando hablo
aunque yo llamo a las cosas de modo extravagante
y las preguntas se enredan como espaguetis
pues entonces,
que venga el encargado de todos los santos
y me explique entre otras cosas
qué carajo hago yo acá
señora,
señora,
deme una estampita
no se ponga así
no soy un infiel sino al contrario
yo pido por fidelidad,
hay materias que parecen pesar demasiado
en un lugar de mi mancha cuyo nombre
ya ni puedo recordar
aunque yo llamo a las cosas de modo extravagante,
será por eso
esa distancia como de abismo
entre una palabra y la otra
que da hasta miedo saltar
por ejemplo entre la palabra marginal
y la palabra amor
por ejemplo entre la palabra luto
y la palabra felicidad
aunque yo llamo a las cosas de modo extravagante
y sé que es insufrible pero qué le voy a hacer
como la espera
como la muerte
como el verdadero amor ¿me entiende?
señora
señora, deme una estampita a ver si me alumbro
porque no quiero ser más sabio
pero tampoco tan estúpido,
de chico era un niño que hablaba mucho en la misa
por eso ahora no escucho bien los sermones homiléticos,
en realidad soy reacio a los sermones
y afecto a las buenas conversaciones
aunque yo llamo a las cosas de modo extravagante
y amo al número cero por su desesperación infinita
por eso le pido
total no cuesta nada,
señora,
deme una estampita.
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DERECHOS RESERVADOS
sábado, 23 de noviembre de 2024
COMO UN TRUENO BAJO EL SOL
Escribo cosas
mientras la poesía me insulta
fea palabra poesía
feo traje de vestir
nomás que para decir tres o cuatro cosas de mierda
mal pensadas y escritas
orín del cerebro
mal título nobiliario en este tiempo globos de colores
que encandilan estallan apenas suben
aunque allá lejos
detrás de mi hombro bien me sé
certifico tumbas amigas
donde esa mujer descansa en huesos bienamados
abriéndose putamente.
En perspectiva ando desarrapado
en medio de lluvia de palabras
blasfemias de mis venas sin humor
que asesinan palabras
las entierran a pala y sudor en cualquier parte
semilla para incautos
para que adivinen utopías atrás de los árboles
abrazos risas y panes
mearse de risa porque si bajo el sol.
No tengo patria más que este cuerpo
la edad de cualquier revolución
que valga un buen vaso de vino
canciones de infinito en el corazón
lunas llenas en las manos
para cualquiera con la llave correcta que abra el alma
porque la indiferencia no pasa desapercibida
es daga que mata.
Como las palabras de mierda de cada día.
Como un trueno a pleno sol.
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miércoles, 20 de noviembre de 2024
LA ESPERANZA ES UN SITIO QUE NADIE CONOCE
Yo sé que siempre el discurso es la esperanza,
pero yo no tengo nada que ver con eso
ni con los borrachos que lloran sus botellas
ni con los hombres que discuten el vientre de una mujer
con la parte más baja y sexuada de sus almas,
ni aún con ella, que surge como un loto
con su triángulo en llamas
-aunque a veces-
yo también se leer esa tristeza de mujer
donde su cama golpea la resaca de los cuerpos.
La esperanza es otra cosa,
por eso mi amor es una hiena malherida
porque nadie sabe lo que hay en el corazón de un hombre
que cuenta las estrellas y las llama por su nombre.
Vivo prendido como el clavel del aire
renegando de toda esta basura que nos han tirado.
A veces el viento deforma las cosas en mi memoria
y se las lleva desmesuradas con sus verdades
dejándome retacitos nomás de certezas y recuerdos,
se las lleva con la intención de que no subvierta la sangre
y me tomen nomás por loco.
Y aunque aun ando aprendiendo a negociar las cosas con calma,
tengo la raíz a la intemperie aparejada a la lluvia
para no olvidar, corazón, para no olvidar.
Tengo un fueguito, es decir, amor
que se derrama en las fiestas marginales
porque allí como en su casa, entra para quedarse,
mearse de la risa
y a salvo de los filibusteros de siempre
aquellos que ya sabes,
que tienen discursos para todo
como escalones donde uno tropieza y cae,
afilo mi alma como un hacha que busca redención
porque la esperanza sigue un sitio que nadie conoce.
pero yo no tengo nada que ver con eso
ni con los borrachos que lloran sus botellas
ni con los hombres que discuten el vientre de una mujer
con la parte más baja y sexuada de sus almas,
ni aún con ella, que surge como un loto
con su triángulo en llamas
-aunque a veces-
yo también se leer esa tristeza de mujer
donde su cama golpea la resaca de los cuerpos.
La esperanza es otra cosa,
por eso mi amor es una hiena malherida
porque nadie sabe lo que hay en el corazón de un hombre
que cuenta las estrellas y las llama por su nombre.
Vivo prendido como el clavel del aire
renegando de toda esta basura que nos han tirado.
A veces el viento deforma las cosas en mi memoria
y se las lleva desmesuradas con sus verdades
dejándome retacitos nomás de certezas y recuerdos,
se las lleva con la intención de que no subvierta la sangre
y me tomen nomás por loco.
Y aunque aun ando aprendiendo a negociar las cosas con calma,
tengo la raíz a la intemperie aparejada a la lluvia
para no olvidar, corazón, para no olvidar.
Tengo un fueguito, es decir, amor
que se derrama en las fiestas marginales
porque allí como en su casa, entra para quedarse,
mearse de la risa
y a salvo de los filibusteros de siempre
aquellos que ya sabes,
que tienen discursos para todo
como escalones donde uno tropieza y cae,
afilo mi alma como un hacha que busca redención
porque la esperanza sigue un sitio que nadie conoce.
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lunes, 18 de noviembre de 2024
TABERNA DE IRLANDA
En una taberna de Irlanda
el whisky se hace espeso
la cerveza
la pipa con tremendas bocanadas azules
tal si fuese un ciudadano del mundo como debiera
murmullos como olas que van y vienen
y vidrios que chocan
bebida que salta a la salud y otras intenciones
mientras sigo la música golpeando con el pie.
En Limerick
una flauta te lleva por la historia
y los olores hasta el fondo del alma
las fotos viejas en las paredes
las barbas y las paredes de ladrillos
rodeando el mundo en plano amplio de cine
la felicidad tiene ese transporte
de cerveza mesas gastadas
donde soy un peregrino que reposa un momento
ensancha el corazón sin fronteras
y brinda a toda garganta entre los nadies
porque todavía hay esperanza.
Mañana la vida perra ladrará
y va a morder como siempre.
La resaca también vomita realidad
también lo sé.
Poesía en estado vital.
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viernes, 15 de noviembre de 2024
CUERVOS DEL ALMA
Se me escapan los cuervos del alma
anudando las tripas como bolsillos
a sacar las cosas de adentro a la luz clara de los vidrios
a poner esta vida de intentos insolventes en entredicho
con su destino en círculos
a rondar esta vida, esta noria de cuervo malentendido.
Será por eso que no puedo hablarte de la hora de los lobos
o de los huesos encalados, incendiados
que están de pie como columnas
como carne que está pero se esconde,
no puedo hablarte de la boca aparte del silencio
ni rescatar las historias de la noche
por donde los faroles aún alumbran la luz de los vencidos,
yo de esto no puedo hablarte
porque no siempre puede uno hablar de lo que quiere,
a veces vagan las sangres salpicando los sonidos del silencio
y nos tocan y se llenan de cantos
de voces brillando claritamente
como pléyade que nos muestran esos cielos que se fueron
por encima de nosotros a otros mundos,
esos cielos que no pudimos, que no nos dejaron,
esos cielos que se fueron abriéndonos los pozos
y el misterio de nosotros mismos
a vagar por las aguas que una vez lloramos,
el destino cuesta arriba royéndonos los ojos cuando miramos
ese pájaro del alma que muere en un lugar desconocido
y entonces
–por no haber palabra que describa tanta crudeza-
si es el lugar el pecho por donde suben
como coágulo de luces herrumbrando el día
todos los abismos,
tengamos por bien puestos los ojos en la nuca
para evitar esa sed tan lejana de olvidos
6
para que venga desde el fondo de la niebla a pedir pan,
a picotear de las manos los destinos malparidos
y en las ventanas a descorrer las cortinas, atreverse a la luz,
para no andar resucitando dos veces del mismo crucifijo.
Será por eso que no puedo yo contarte,
las palabras se quiebran insuficientes
para hablarte de la hora de los lobos,
ellos siguen en manadas, astutos, cazándonos,
parecen diferentes pero son siempre los mismos,
y habiendo tan poco por festejar,
se me escapan los cuervos del alma
a rondar por los cuerpos y las suertes de los vivos,
con mi espanto a cuestas de días implacables,
esperanzas por venir se me escapan los cuervos
y yo con ellos cada día,
anónimo y por las calles
misericordiando mi destino.
anudando las tripas como bolsillos
a sacar las cosas de adentro a la luz clara de los vidrios
a poner esta vida de intentos insolventes en entredicho
con su destino en círculos
a rondar esta vida, esta noria de cuervo malentendido.
Será por eso que no puedo hablarte de la hora de los lobos
o de los huesos encalados, incendiados
que están de pie como columnas
como carne que está pero se esconde,
no puedo hablarte de la boca aparte del silencio
ni rescatar las historias de la noche
por donde los faroles aún alumbran la luz de los vencidos,
yo de esto no puedo hablarte
porque no siempre puede uno hablar de lo que quiere,
a veces vagan las sangres salpicando los sonidos del silencio
y nos tocan y se llenan de cantos
de voces brillando claritamente
como pléyade que nos muestran esos cielos que se fueron
por encima de nosotros a otros mundos,
esos cielos que no pudimos, que no nos dejaron,
esos cielos que se fueron abriéndonos los pozos
y el misterio de nosotros mismos
a vagar por las aguas que una vez lloramos,
el destino cuesta arriba royéndonos los ojos cuando miramos
ese pájaro del alma que muere en un lugar desconocido
y entonces
–por no haber palabra que describa tanta crudeza-
si es el lugar el pecho por donde suben
como coágulo de luces herrumbrando el día
todos los abismos,
tengamos por bien puestos los ojos en la nuca
para evitar esa sed tan lejana de olvidos
6
para que venga desde el fondo de la niebla a pedir pan,
a picotear de las manos los destinos malparidos
y en las ventanas a descorrer las cortinas, atreverse a la luz,
para no andar resucitando dos veces del mismo crucifijo.
Será por eso que no puedo yo contarte,
las palabras se quiebran insuficientes
para hablarte de la hora de los lobos,
ellos siguen en manadas, astutos, cazándonos,
parecen diferentes pero son siempre los mismos,
y habiendo tan poco por festejar,
se me escapan los cuervos del alma
a rondar por los cuerpos y las suertes de los vivos,
con mi espanto a cuestas de días implacables,
esperanzas por venir se me escapan los cuervos
y yo con ellos cada día,
anónimo y por las calles
misericordiando mi destino.
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DERECHOS RESERVADOS
martes, 12 de noviembre de 2024
DETRÁS DEL ÁGORA
Le he hecho el amor a Zenobia
justo detrás del Ágora
un acto de rabia y fuerza con los ojos bien abiertos
matar y morir
que el tiempo es una raya infame que nos ensarta
Palmira la bella
su voz pausada en arameo me va recitando las tripas
detrás del Ágora oscura
versos con desgarros
la memoria de Septimio
el calor de un extranjero que no es lo mismo
sus manos rudas que tiemblan,
todo se termina
cae abyecto:
el éxodo de la última caricia lo dijo.
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sábado, 9 de noviembre de 2024
PORQUE ES MÁS FÁCIL
Porque es más fácil poner comas, puntos y comas,
paréntesis, comillas y punto, al otro renglón
con la mano y escribiendo
que en la puta vida
Fernández lo sabe y mueve la cola
mira por la ventana pasar los vecinos
fluye
su inteligencia consiste en tomar atajos
me aventaja en simpleza
debería ser más humilde
entender las pequeñas fiestas
principios y finales
no querer intentar beber ron de oscuros galeones hundidos
me cuesta abrir bien los ojos
la realidad trae escondida cosas horribles
espantos y un sinnúmero de gestos innecesarios
reírse hasta llorar puede ser una epopeya
que ha derribado las restricciones
y por un momento uno se encuentra con uno mismo
como un niñito
brevemente
y me acuerdo de Perec que se acuerda de Brainard
y me acuerdo de miles de cosas que no importa a nadie
incluida mi vida por el mundo
lo significante y las insignificancias
los reportes entre útero y lápida
soy sin ser
anónimo
peregrino
huésped y usuario
inquilino
en términos de cápsulas pequeñas de felicidad
una cada tantas horas
y porque todos los días
vengo atravesando las cinco de la tarde con todo éxito
-y es una felicidad en sí misma -
me tomo un early gray sin taza de té inglés
en un vaso de requesón que tiene cierta opaca comprensión
de qué se trata todo esto
entre cinco de la tarde y cinco de la tarde.
Fernández es inteligente:
vio a su perra favorita y sin discursos
mueve la cola para que abra la puerta
está contento
sale
se huelen, festejan sus colas y hocicos.
La vida tiene tanta poesía como uno quiera.
paréntesis, comillas y punto, al otro renglón
con la mano y escribiendo
que en la puta vida
Fernández lo sabe y mueve la cola
mira por la ventana pasar los vecinos
fluye
su inteligencia consiste en tomar atajos
me aventaja en simpleza
debería ser más humilde
entender las pequeñas fiestas
principios y finales
no querer intentar beber ron de oscuros galeones hundidos
me cuesta abrir bien los ojos
la realidad trae escondida cosas horribles
espantos y un sinnúmero de gestos innecesarios
reírse hasta llorar puede ser una epopeya
que ha derribado las restricciones
y por un momento uno se encuentra con uno mismo
como un niñito
brevemente
y me acuerdo de Perec que se acuerda de Brainard
y me acuerdo de miles de cosas que no importa a nadie
incluida mi vida por el mundo
lo significante y las insignificancias
los reportes entre útero y lápida
soy sin ser
anónimo
peregrino
huésped y usuario
inquilino
en términos de cápsulas pequeñas de felicidad
una cada tantas horas
y porque todos los días
vengo atravesando las cinco de la tarde con todo éxito
-y es una felicidad en sí misma -
me tomo un early gray sin taza de té inglés
en un vaso de requesón que tiene cierta opaca comprensión
de qué se trata todo esto
entre cinco de la tarde y cinco de la tarde.
Fernández es inteligente:
vio a su perra favorita y sin discursos
mueve la cola para que abra la puerta
está contento
sale
se huelen, festejan sus colas y hocicos.
La vida tiene tanta poesía como uno quiera.
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DERECHOS RESERVADOS
DERECHOS RESERVADOS
lunes, 4 de noviembre de 2024
LA GOTA
La gota
la gota que cae
la gota que golpea sobre la piedra de pensar
la gota que hunde su misterio en el agujero
la gota frágil y persistente
la gota llegando al cerebro
se esparce, se cuela por las rendijas,
por las caderas abiertas de las venas
dilata la oscuridad
estalla la idea
apuntala la sílaba que corta alambradas
el grito de los círculos concéntricos
de la gota que se abre
que se abre hasta los ojos
que se abre hasta las manos
y corre como un inmenso mar de ternuras
y pare aullando como una loba
justo en la boca
la palabra.
#################################
DERECHOS RESERVADOS
POESÍA EN BOLAS
El señor presidente está desnudo
parece relajado pero no se sabe
el rey va desnudo también ¡caramba!
hay que verlo amputado de magestuosidad
un general sin estrellas con su panza al aire
está entre la maleza agachado
creyendo que solo otea el horizonte
(mal asunto las alimañas),
la señora legisladora en la ducha
chorrea aguas abajo ausente de glamour
el señor ministro
ayuno de calzones
va acostumbrado
del dormitorio a la cocina.
He aquí la palabra autoridad
discurriendo sin maquillaje.
En cambio obsérvese
la poesía y el poeta desnudo:
¡Ah!
Es otra cosa.
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DERECHOS RESERVADOS
viernes, 1 de noviembre de 2024
EVANGELIOS VIEJOS
Paran sus orejas a mis ladridos sabuesos
evangelios viejos de paraísos perdidos
blasfemias claras difíciles de tragar
cuentos viejos dicen a mis espaldas
un don nadie con artilugios
debates y otras mierdas
sedicioso desanclado
el sol de cada mañana como suficiente homilía
se cisca en cualquier vileza
incluso de tres o cuatro matones de turno,
va con el tiempo que trae con su viento
su discurso veterano
un insolente a contramano
puteado por el mundo y sus gentes
donde las desgracias
montan sus pelotones de ejecución.
Quisiera que mi corazón fuese piedra
pero sigue latiendo esquirlas.
Umbrío por la pena, casi bruno
Miguel.
Umbrío por la pena, casi bruno.
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DERECHOS RESERVADOS
BESO DE BUENAS NOCHES
Vengo de un mundo
donde se llora tal si fuese lluvia
donde se anda mojado
y el sol que sale
no alcanza para las ropas húmedas
aunque más no sea un sol de cierta felicidad
de alguna que otra risa
no carcajada
que te tiemble la panza.
Vengo de un lugar
donde se llora como la cosa más natural
que no hay tiempo de saber de otros mundos
más que por las ventanas abiertas
de los aparatos
que van y vienen como estrellas fugaces
engañando la alegría con tan poca magia
que es todo cuanto hay
sin embargo
dicen que sale el sol
y quisiera que fuese suficiente
para que entibie la cara y el corazón
seque las lágrimas
apearse
y llegado el momento,
la ternura
te de tu beso de buenas noches.
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DERECHOS RESERVADOS
martes, 29 de octubre de 2024
TENDRÍAS QUE VENIR
Tendrías que venir
tomarnos un café
así lentamente
entre sorbo y sorbo de silencios
mientras miro por la ventana el mundo
acodado en la mesa en este bar
o en cualquier otro
tendrías que venir
es necesario que hablemos
en realidad escuchar tu voz
y lo que hay detrás de tu voz.
La mirada puede mucho
pero la voz
es música extraña que va por las venas
entra por los poros
de la cabeza al corazón
ese lugar donde cobijarse dolerse
dejar descansar la sombra contra un árbol
ya ves
vengo flaco como espanto
viendo espantapájaros rellenos de cosas
desde el sombrero de paja
y bajando la vista
incluso los ojos son de paja
ya no habrá pájaros
no los habrá
ellos saben demasiado
de esos yo vacíos y sus laberintos
donde están los hombres perdidos.
Tendrías que venir
a parar toda esta mierda
o clavarte en una cruz otra vez
la gente tiene mala memoria
morir ametrallado de puñales y mentiras
las trampas de siempre
porque está llenito de ocasos tu sol
ese que dejaste
tendrías que venir
tomarnos un café
saber que estás aquí
y después irme a dormir tranquilo
como un niño pequeño
a soñar otra vida
con un poco de luz encendida en el pecho.
tomarnos un café
así lentamente
entre sorbo y sorbo de silencios
mientras miro por la ventana el mundo
acodado en la mesa en este bar
o en cualquier otro
tendrías que venir
es necesario que hablemos
en realidad escuchar tu voz
y lo que hay detrás de tu voz.
La mirada puede mucho
pero la voz
es música extraña que va por las venas
entra por los poros
de la cabeza al corazón
ese lugar donde cobijarse dolerse
dejar descansar la sombra contra un árbol
ya ves
vengo flaco como espanto
viendo espantapájaros rellenos de cosas
desde el sombrero de paja
y bajando la vista
incluso los ojos son de paja
ya no habrá pájaros
no los habrá
ellos saben demasiado
de esos yo vacíos y sus laberintos
donde están los hombres perdidos.
Tendrías que venir
a parar toda esta mierda
o clavarte en una cruz otra vez
la gente tiene mala memoria
morir ametrallado de puñales y mentiras
las trampas de siempre
porque está llenito de ocasos tu sol
ese que dejaste
tendrías que venir
tomarnos un café
saber que estás aquí
y después irme a dormir tranquilo
como un niño pequeño
a soñar otra vida
con un poco de luz encendida en el pecho.
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DERECHOS RESERVADOS
DERECHOS RESERVADOS
miércoles, 23 de octubre de 2024
IRREPETIBLE
No se repiten los días
las noches los besos
las miradas los ojos de pasión
las muertes y resurrecciones
las lágrimas las risas
los sueños y esa imagen
las pequeñas revoluciones,
queda lo ganado y lo perdido
enterrado en la memoria
que es una asesina del tiempo
queda poco salvo lo presente
y el futuro que es una palabra
que va pasando lento
mientras se pronuncia por las calles de Montevideo
luego todo se vuelve confuso y provisorio
con su error y con su acierto
las certezas pocas
las luces de la fe en lo que se cree
iluminan como pueden este camino
llenos de baldosas flojas
y el árbol de tanjarinas
que trepa el muro para verte
no se repetirá
ni esta vida
ni este instante
ni estas palabras,
amor.
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DERECHOS RESERVADOS
domingo, 20 de octubre de 2024
COMO UN PAJARITO CANSADO
El amor canta como un pajarito cansado
muriendo y naciendo
una y otra vez de ojos abiertos
mientras el tiempo adormece el filo del dolor
mutila la memoria
deja pedazos unidos por hilitos
se lleva el álbum de imágenes
y deja un rompecabezas que parece una historia
la que contamos a los otros
la que creemos con certeza incuestionable
con vacíos que es irse muriendo
por el mundo donde anduvimos
porque los testigos ya no están
nos llevaron con ellos a otra parte
nos enmudece la historia en la que anduvimos
felices e inmortales
llegando hasta acá
ahora y en la hora del espejo delator
en este momento mismo
y el amor
que canta como un pajarito cansado
pero todavía canta.
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DERECHOS RESERVADOS
miércoles, 16 de octubre de 2024
EL DEDO GRANDE DE PEDRO ROJAS
El dedo grande de Pedro Rojas escribiendo futuro
arma arrojadiza la palabra de Pedro
pega y deja sombra
su legado sobre las vísceras mismas
machacando la poca inocencia
que se guarda como tesoro de piratas
ahí donde los ojos son corresponsales en guerra
de maravillas y espantos
dinamitar la sonrisa urge
allá el mar de cabezas con etiquetas descoloridas
porque de la historia se aprende escasamente
y de lo escasamente, escasamente
senderos de barros
prósperos resbalones
nada por concluido
el dedo grande de Pedro Rojas apunta y no dispara
por viejo o dolor o locura
apunta
impasible hacia allá, hacia allá
atrás de los muros.
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DERECHOS RESERVADOS
sábado, 12 de octubre de 2024
DERROCHO AGUA BENDITA
Derrocho agua bendita con estas manos
la tiro en señal de cada uno
salpico gotas como bendición
saludo abrazo
dispenso los ojalá en todos los idiomas
derrocho
porque el agua
es perfecta para la comunión
como el vino o el pan
encadenados todavía
agua bendita para desesperados
los muertos involuntarios de la noria cada día
que van limpios o sucios
y qué dedo acaso
vendrá a señalar mi genocidio de luces
sí
derrocho agua bendita
para abrir los dormitorios cerrados
que la luz haga su aire de misericordia
que te reviente la cara
el alma
te incluya en todas las listas
todos los banquetes
sin que acampe a tu lado
las innumerables puteadas miserables
porque el infierno es aquí
por eso derrocho agua bendita.
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DERECHOS RESERVADOS
miércoles, 9 de octubre de 2024
MIERDA DE PERRO
Pisé mierda de perro
no es buena suerte
esa plasta que perfuma los pasos.
El pasto no tiene la culpa pero refriego
escarbo con un palito
casi todo eso excrementado.
Con un pedazo de papel
de los que hay tirados ni bien uno busca
limpio el resto.
Como la vida misma de mi cuerpo y mi alma:
poesía de mierda de perro.
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DERECHOS RESERVADOS
viernes, 4 de octubre de 2024
QUEMA ESTAS PALABRAS
Después
quema estas palabras
en el vaso vacío de ron
y guarda lo que queda
esas cenizas
en la urna cineraria de tu corazón
o dalos al vendaval de la vida.
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DERECHOS RESERVADOS
martes, 1 de octubre de 2024
DIJO UNA VEZ
Dijo una vez:
soy anécdotas de mi sangre
detalles que pasan anónimos
con sus pequeñas historias
nimiedades que a veces se rescatan del olvido
si tanto dolor tiene su peso específico
con sus personas que pasan y se van
a parajes de ausencia para siempre
palabra terrible siempre
que es inapelable martillo en el cráneo
y espanto en el corazón,
dijo una vez.
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DERECHOS RESERVADOS
UNA MUJER MOJADA
Una mujer mojada
con el pelo pegado en la cara y en la espalda
gotitas sobre la piel erizada
las pestañas sin horarios
los poros como corazones abiertos
y unos ojos
que cuentan lo que el agua le ha dicho
(parece ser una historia inmensa),
porque los labios
corroboran ampliamente en sonreír
secretos jamás divulgados.
Una mujer mojada
no necesariamente desnuda
no necesariamente conocida
cercana de tan lejana
diciendo lo que no dice
bajo el sol de sus estrellas que sin embargo
ahí están y se presumen.
Una mujer mojada
recién salida del mar
que cuenta su pequeña historia
de carne y hueso.
Las inconstantes olas
variaciones, tocatas y fugas
tan breves como las de Bach
para una mujer mojada.
Sólo una mujer mojada.
He ahí el misterio.
He ahí la poesía.
Una mujer mojada.
con el pelo pegado en la cara y en la espalda
gotitas sobre la piel erizada
las pestañas sin horarios
los poros como corazones abiertos
y unos ojos
que cuentan lo que el agua le ha dicho
(parece ser una historia inmensa),
porque los labios
corroboran ampliamente en sonreír
secretos jamás divulgados.
Una mujer mojada
no necesariamente desnuda
no necesariamente conocida
cercana de tan lejana
diciendo lo que no dice
bajo el sol de sus estrellas que sin embargo
ahí están y se presumen.
Una mujer mojada
recién salida del mar
que cuenta su pequeña historia
de carne y hueso.
Las inconstantes olas
variaciones, tocatas y fugas
tan breves como las de Bach
para una mujer mojada.
Sólo una mujer mojada.
He ahí el misterio.
He ahí la poesía.
Una mujer mojada.
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DERECHOS RESERVADOS
jueves, 26 de septiembre de 2024
EL CRISTO DE LOS CARROS
El Cristo de los carros de basura
el Cristo inconcluso
que pasa por las puertas de las iglesias vacías
las plazas públicas
llenas de mercaderes y olor a marihuana
como otro paseante anónimo
tropieza con este
con aquél
y en todo caso
por su traza dudosa,
lo esquivan y nada de saludar
salvo de vez en vez alguno
que levanta los ojos y pregunta
si comió o tiene hambre
si duerme en la calle o en algún lado
alguien que le da alguna moneda
algún trabajito para que tire
el Cristo común y corriente de cada día
vago inútil perdido para siempre
con cuatro porquerías en un carro
que anda por fuera del centro de la ciudad
que nadie sabe quién es
qué quiere qué sueña
y sólo hace una sola pregunta de sólo verlo:
¿quién dice la gente que soy yo?
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DERECHOS RESERVADOS
martes, 24 de septiembre de 2024
CACATA CARTA (PAPEL CAGADO O ESCRITOS DE MIERDA)
No soy manso
no podré heredar la tierra
ni siquiera
el metro cuadrado que ocupo con mi sombra
ayuno de esa pobreza de espíritu
apenas cierta intuición
de polvo que anda de puro ignorante
he llorado demasiado
tanto desahucio tanta ignominia
que se anuncia para mañana,
el pronóstico del tiempo dejó de ser amable:
he aquí mi hambre y mi sed perpetua
mi cabeza mísera
sufre la agonía de las sinrazones
el corazón no es un juez justo ya se sabe
no se puede ser pacífico tibio manso
si la palabra "infelices"
está a la vuelta de la esquina
no se puede
poca cosa la alegría pasajera para tanta bruma.
No hay bienaventuranza que me contenga
tanta angustia mirando en derredor
donde se espejan los oasis en un desierto enorme.
Solamente camino y camino desaventurado
mientras escribo palabras como clavos
versos como harapos:
cacata carta.
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DERECHOS RESERVADOS
sábado, 21 de septiembre de 2024
ELEGIA PARA EL 784
El 784 del mameluco
el catálogo de los innombrables
no te dejaron ni eso
Roque tampoco te llamabas sólo una contraseña
la cabeza las manos el cuerpo
-la torpeza de los imbéciles nunca será suficiente-,
no vieron tus pájaros libres.
Después claro,
padecer no es para cualquiera ni doblarse
el tórax deformado
el corazón desviado
vos sabés dónde
desnutrido
respirando pobre y libre
como los otros pobres
el hablador de la fila
el paso al frente
áspero como el amor de verdad
a renacer
"como cristal y fósforo
no como ceniza"
una y otra vez
ahí donde la sangre de tu sangre dijo:
"la pradera sigue ahí y nuestra memoria es la chispa".
Creo en eso 784.
Chispa en el camino.
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DERECHOS RESERVADOS
jueves, 19 de septiembre de 2024
ESTE ES EL LADO OSCURO
Este es el lado oscuro de la poesía
sangre seca
porque la tragedia nunca es ajena
y el futuro son baldíos ignorados
el inodoro está lleno
se huele y se ve la desidia
la turbiedad incierta y perpetua
este es el lado oscuro de la poesía
cainitas esperan a la vuelta de la esquina
acá no hay paisajes bonitos
está el cementerio de los dolores sepultados
donde viven los traidores de las mejores ilusiones
y el arroyo de lágrimas
lloradas por la multitud desgraciada
este es el lado oscuro de la poesía
que dice que con hambre no se piensa
la cuerda está llena de ropa vieja al viento
no hay un Hamlet con calavera en mano
apenas tienen su ser o no ser de vidas cada día
este es el lado oscuro de la poesía
donde no hay réditos
sólo la infamia
el vaso medio o casi vacío
el ocaso con la última luz en el horizonte
de unas pocas palabras nomás
este es el lado oscuro de la poesía
como una pedrada en tu cabeza.
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DERECHOS RESERVADOS
sábado, 14 de septiembre de 2024
UN DÍA DE ESTOS
El buzo en el estante
el pantalón en el perchero
la camisa que había resbalado
contra la pared en el suelo
los zapatos bajo la silla
las pantuflas
la cama correctamente adornada
el ropero con la fila de soldados de invierno
guardando distancia
mirando hacia el mismo lado
las llaves en el cenicero de la mesa
la botella de ron a medio camino
las pipas en su sitio limpias y prolijas
el tabaco a la espera
los libros durmiendo menos uno
sobre el escritorio
junto al ordenador apagado
las fotos y sus historias en las paredes
la mecedora y el edredón
tejido por madre hace tantos años
la ventana con sus pájaros cantores
y el silencio para siempre
un día de estos.
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DERECHOS RESERVADOS
domingo, 8 de septiembre de 2024
BUENAS NOCHES
Buenas noches
antes de irme a dormir
se me quedaron atragantadas,
tengo algunas palabras que decir:
Dios
hombre
sombra
hambre
sed
universo
amor
fuego
revolución
prójimo
valor
ética
derechos
dinero
parásitos
burócratas
burgueses
estructuras
malditos
hijosdeputa
libertad
martirio
dolores
espejos
amaneceres
calidez
manos
abrazos
mujer
mujer
mujer.
Buenas noches.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS
miércoles, 4 de septiembre de 2024
TUMBA DE LÁGRIMAS MUERTAS
Es que la muerte
se traga todo el perdón
que quedó huérfano para siempre
la redención que mitiga pero no alcanza
y esa zona opaca que estruja el alma
neblina que apenas sombras
trazan el silencio perpetuo
que es presidio de lo inconcluso
tumba de lágrimas muertas.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
DERECHOS RESERVADOS
jueves, 29 de agosto de 2024
TODOS ESPERAMOS SER RECOMPENSADOS
El futuro desguaza las esperanzas
las tritura
las cambia por otras más adelante
donde no se ve
y deja una lucecita de expectativa
sin embargo
la eternidad es ahora
siempre es ahora
en el fondo
todos esperamos ser recompensados
que es una mentira piadosa
huérfana
una mala poesía del alma
¿cuánta verdad puede uno aceptar sin huir?
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS
CUANDO ME DISTRAJE
Entonces fue cuando me distraje
y escribí con pájaros en las manos
las palabras esas que te llegaron
canto verso o cariño ahí se quedaron
como si fueras ramita del árbol que más quiero
me distraje
y se te anidaron en bandadas
por eso ya no me vuelven: sabían que eran tuyas.
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
DERECHOS RESERVADOS
viernes, 23 de agosto de 2024
DEL LIBRO DE LA VIDA MIRANDO SIN LOS OJOS
El llanto es nuestro
en la sangre con que se amasa el futuro
y la línea sinuosa de la biografía.
Las huellas de lágrimas
dicen de dónde venimos
pero no a dónde vamos.
en la sangre con que se amasa el futuro
y la línea sinuosa de la biografía.
Las huellas de lágrimas
dicen de dónde venimos
pero no a dónde vamos.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXX
Porque cada mentira tiene su dolor
que se clava como espina en la cabeza:
la vida está llena de espejos rotos.
que se clava como espina en la cabeza:
la vida está llena de espejos rotos.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
Crucé la puerta de Almodóvar
como judío moro cristiano
entonces ya no fui el mismo
me fundí en la historia
y fui uno en todos.
como judío moro cristiano
entonces ya no fui el mismo
me fundí en la historia
y fui uno en todos.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS
lunes, 19 de agosto de 2024
POESÍA DE LA ETERNIDAD
Uno se va muriendo en los otros aún vivo
se va yendo al olvido
desnudo de compasión
va queriendo saltar fuera de su sombra
en su insolvencia
se marcha lateralmente al fin de cada frase
más lejana cada vez
al borde de la indiferencia
mano a mano con el tiempo
que una vez fue todo un caballero.
Uno se despide midiendo la suerte
en este mundo que rueda en su noria
perdido en el laberinto
y mirar con asombro
esa velocidad sin belleza
será por eso que uno se va muriendo en los otros
cuestión de rapidez sin epopeya
relatos brumosos grises
el sol y la luz parpadeantes
se va haciendo imprescindible
-si se trata de caminar
llegado cierto momento del espíritu-,
levantar la lámpara del futuro en mano
con esa lucecita que parece
pero no es igual a cero.
Como el de Asís o Maimónides
imaginar el amor como banquete
donde nadie tenga que morirse así
esperar el reencuentro insondable
porque el amor es una palabra y un lugar
en las almas sustantivas de universo.
Poesía de la eternidad.
se va yendo al olvido
desnudo de compasión
va queriendo saltar fuera de su sombra
en su insolvencia
se marcha lateralmente al fin de cada frase
más lejana cada vez
al borde de la indiferencia
mano a mano con el tiempo
que una vez fue todo un caballero.
Uno se despide midiendo la suerte
en este mundo que rueda en su noria
perdido en el laberinto
y mirar con asombro
esa velocidad sin belleza
será por eso que uno se va muriendo en los otros
cuestión de rapidez sin epopeya
relatos brumosos grises
el sol y la luz parpadeantes
se va haciendo imprescindible
-si se trata de caminar
llegado cierto momento del espíritu-,
levantar la lámpara del futuro en mano
con esa lucecita que parece
pero no es igual a cero.
Como el de Asís o Maimónides
imaginar el amor como banquete
donde nadie tenga que morirse así
esperar el reencuentro insondable
porque el amor es una palabra y un lugar
en las almas sustantivas de universo.
Poesía de la eternidad.
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DERECHOS RESERVADOS
jueves, 15 de agosto de 2024
MIRANDO POR LA VENTANA DE LA GENTE
Veo una mujer
que vacía sus cajones en la mesa de la cocina
salvajemente
tanto
cómo se vacía ella misma el alma.
que vacía sus cajones en la mesa de la cocina
salvajemente
tanto
cómo se vacía ella misma el alma.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
Los eventos
te besan o te patean el culo
en general
vives con el culo dolorido:
esta es la poesía del culo dolorido.
te besan o te patean el culo
en general
vives con el culo dolorido:
esta es la poesía del culo dolorido.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
A veces la vida simplemente se cae
y uno anda recogiendo los pedazos
se hace añicos chiquitos
bajo los muebles de esa piel.
Queda una cicatriz una arruga.
Uno nunca sale indemne.
y uno anda recogiendo los pedazos
se hace añicos chiquitos
bajo los muebles de esa piel.
Queda una cicatriz una arruga.
Uno nunca sale indemne.
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DERECHOS RESERVADOS
DERECHOS RESERVADOS
domingo, 11 de agosto de 2024
DEL LIBRO DE LA VIDA QUE SIGUE
Desarmar
los cuadros por sus ángulos
desarmar los ángulos
y armar con lo que queda
otra historia.
desarmar los ángulos
y armar con lo que queda
otra historia.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
Vamos y venimos en los vendavales
marino barquito ola
se acaricia a mano abierta la orilla
no se acaba
nunca se acaba
el viento sopla la nuca y despeina
la zozobra es la sombra que duda
las circunstancias y sus celadas
una brújula de poco sirve
porque el retorno es otro viaje.
marino barquito ola
se acaricia a mano abierta la orilla
no se acaba
nunca se acaba
el viento sopla la nuca y despeina
la zozobra es la sombra que duda
las circunstancias y sus celadas
una brújula de poco sirve
porque el retorno es otro viaje.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
Sin embargo
veo tirar la primera piedra
la segunda la tercera
y se hace difícil caminar el empedrado.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS
DERECHOS RESERVADOS
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