TOCO LA LLAGA DEL QUE LEE

 

La palabra ancestros
es ayuna de memoria
es una palabra de muertos
y es preferible la renuncia
a mirar cara a cara detrás de la espalda
esos polvos esas palabras
que un día trajo el viento
la sangre los libros,
las mesas están vacías 

y las copas de vino
la música sin música.
Toco la llaga del que lee
para que duela
como cirio encendido de lo ya pasado
toco la llaga providente y la matriz

para que una yesca se embarace de llamitas.
Sobre las sombras oblicuas y occidentales 

cernidas
perder el camino 

las raíces
comprar barato historias extranjeras
invoco la palabra ancestros
y tome cada quién su porción en el corazón.

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HOMBRE AL SOL SIN LLORAR

 

Tabernáculo,
la certeza de la luz
todos sentados
con la medida justa
y mearse de risa. 
Como poeta
fascinado y loco,
se profetiza.
Yo preciso paz,
conocer las mañanas.
Harto de vagar
yo preciso ser feliz:
hombre al sol sin llorar.

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SONRISA BESTIA

 

Bajo qué cielos

diré mi evangelio,

esta poca voz

que canta para andar

blasfemando caminos.

Voz que delira

extranjero del mundo:

poeta vivo.

Sin partituras

toco mis cuerdas vivas

esos sonidos

y como es debido

celebro mis músicas.

Sonrisa bestia

toma fuerza del caos,

vive y lucha.

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FAROLITOS DE PAPEL

 

Jaula que cuelga bajo el viento pobre.

                                                  Enrique Estrázulas.

 En un rincón

 cuelga mi amor en una jaula

       donde el patio

  llenito de helechos y cretonas

       mira y canta al mundo

          descalzo

      cómo se va la tarde sobre el muro viejo,

        las sombras que lloran el anochecer

   la puerta por donde cruzaron las manos carceleras

             el talle que aprisionó entre rejas

                      sus suspiros.

             Los pasos tibios

                  que no volverán:

                       farolitos de papel.               

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PARA HACER EL RETRATO DE UN PÁJARO

Bajo las nubes de los cielos de Matisse 
tomaré ese vino a la luz de los ojos esos
que bien me conozco 
mi cabeza abierta con sus ventanas
y ropas tendidas saludando 
esas banderas de uno mismo 
para hacer el retrato de un pájaro 
parecido al de Prévert.

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TETRACTYS COMO NUBES EN EL AIRE

 Uno

el sol

que te ve

respirando

universo sin estrella propia

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Van

en paz

senderos

peregrinos

mis evangelios a tus oídos

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PORQUE NUNCA SE ACABA DE SOÑAR

 

Todo lo que valió la pena 

quedó atrás

es decir

adelante

camino del futuro otro

porque nunca se acaba de soñar.

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PEQUEÑAS HISTORIAS

 

He visto la derrota demasiadas veces 

sin bajar los ojos

para que la vergüenza no me sepulte

y cada detalle construya su memoria.

Estoy hecho de pequeñas historias.

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COMO DEBE SER

 

Secretos que se cargan en la espalda
con su peso específico
son solitarias sombras camino a sus tumbas 
al lado de los besos perdidos
los amores rotos
las revoluciones 
fusiladas sobre el cielo del hastío,
uno va encorvando la espalda de tanto peso
para llegar casi al olvido de sus propias cosas 
tarde o temprano. 
Entonces dar por tierra.
Humano y mortal
era la misma palabra para los griegos,
como debe ser.

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SOMBRA INDIGENTE

 

Porque las sombras se mezclan bajo el sol 
y es un amasijo donde es una 
mi sombra entre sombras 
buscando su música y su pan 
durante un buen número de páginas 
las huellas de la cierta felicidad cómplice 
que es la nada misma 
un engaño de risas escupidas como excusa 
el miedo es el fondo 
mordazas de insuficiencias,
sombra indigente la mía.

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LOS DÍAS QUE QUEDEN

 

Objeción dijo!:

la respuesta patea la puerta y entra 

apela a cierto mérito inexplicable 

de visitar toda clase de almas 

incluso la mía 

bajo el pretexto terrible de amar

todos los días que queden.

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BARCOS ROTOS

 

Brillan un instante 

y se pierden en el tiempo camino al alma

se notan en los ojos o eso parece 

rumbo al astillero

que está lleno de esos barcos rotos.

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TANKHAYCUS DE LA LUZ

 

Irnos a la luz

en perspectiva clara

alma en mano.

Tabernáculo,

la certeza de la luz:

todos sentados

con la medida justa

y mearse de risa.

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ESA POESÍA ESTÁ MUERTA

 

Se necesita compasión
con el pellejo y sin palabras 
conmoverse
porque no se puede beber
de la felicidad como en un cáliz
si los rotos no pueden.
Se necesita
si alguien tiene buena voluntad
donar lo que se pueda
de lo que ya no haya muerto
por miserable
de clausurado fallido
de puro humano
y contando los minutos,
sacar el corazón de la valija de viaje
ponerlo acá mismo:
se necesita compasión,
porque hubo un samaritano sin prejuicios
que no preguntó
y es suficiente ese camino 
para los que bracean en su noche
buscando
no cuentan en ningún libro
la ciudad es cualquier lugar después del ocaso
donde el desespero se ahoga de silencio
mientras el sol da vueltas y vueltas
y de verdad se necesita compasión
para vivir con eso
y si cualquier verso
no tiene más que decir
que su propio ombligo,
no vale la pena.
Si no deja resaca esa palabra 
si no tiene compasión
esa poesía está muerta .

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