ESTABA COMIÉNDOME UNA ENSALADA

 

“¿Por qué bebo alcohol? Porque ninguna buena historia comienza con un estaba yo comiéndome una ensalada”. Charles Bukowski.

Estaba comiéndome una ensalada 
demasiadas palabras para una porquería 
para una buena historia 
decía ese viejo borracho 
estaba comiéndome una ensalada 
lo miraba rascarse con apetito y de reojo 
la ensalada estaba deliciosa 
él sólo se rascaba y bebía 
la basura estaba por todos lados 
pero la ensalada estaba realmente buena 
la única cosa buena y la cerveza fría 
en la mesa llena de migas y polvo añejo 
no había pan y rejuntaba con los dedos 
el tiempo pasaba haciendo ruido en el reloj de pared 
ensalada ensalada ensalada 
cerveza 
afuera hace un calor de perros 
las aspas del ventilador giran lentas no sirven 
la barriga del viejo suda 
los sobacos le huelen a cadáver 
pero la ensalada está buena y se acaba 
el viejo va por otra cerveza porque es lo único que hace 
dice porquerías, las escribe y toma cerveza 
no sé cómo una mujer entra aquí 
supongo que es un misterio espantoso 
y la ensalada se fue 
desapareció en mi boca junto con la cerveza 
y eso es todo. 
La palabra puede que no 
pero la ensalada fue una cosa deliciosa 
el viejo mira por la ventana y se soba la cabeza 
le han quedado algunos pelos parados. 
Es mentira: 
decir estaba comiéndome una ensalada 
no es una porquería para una buena historia, 
es una interesante excusa 
para explicar cualquier mundo con la boca llena. 
El viejo no lo sabe y no lo sabrá 
pero esa ensalada esa ensalada estaba deliciosa. 
La poesía consiste en lo que lleva y cómo se adereza. 
Eso es todo.

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