YO PECADOR ME CONFIESO

Yo pecador me confieso
   de las tristezas que fueron mas y siguen  llegando
con el peso del pie de érico  el rojo sobre el frío hielo,
me confieso de un cielo que cambia sus pájaros
     y la trampa de las sábanas los sábados de tarde
con la mujer ahogada en perfumes tan parecidos a lágrimas.
Yo pecador me confieso
   de los inviernos que raspan las llagas como puertas
    y entonces el alma nieva y gotea sus naufragios
                 y más allá un grito en la noche
   que nadie responde y jamás lo hará para ninguno.
Yo pecador me confieso
  de la vida que se aleja simplemente
    y hace que cada vez sean más
       los nombres que olvidamos,
  de los amores súbitos y castos como lucecitas,
 las mujeres inventadas
  y el ritmo natural y caliente
       de un cuerpo sobre uno
  que te deja a la intemperie y sacramentado.
Yo pecador me confieso
  quemando en los últimos cartuchos
   el sentimiento trágico de la vida
y este amor que no acaba de morirse:
mea culpa      
mea culpa
mea culpa.

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DERECHOS RESERVADOS

 

¿OÍSTE CANDINHO?

 

¿Oíste Candinho?
    -Gran tipo, pero sordo.
         Vinicius de Moraes

¿Oíste Candinho?
    el hombre sueña para remediarse
    porque la tragedia no duerme,
aún los muertos siguen diciendo: yo soy.
Tú que te vas
    ayuda a desenvolver lo que nos envuelve,
     mira antes de partir
    con qué precisión baja la pena
       ¿Oíste Candinho?
                 cuando llegues
que el mañana no sea un simple adverbio de tiempo
    como embarazo no resuelto,
      ve y pide memoriales,
  no nos cubras con tu olvido
    como a pájaros quietos 
     porque aún pedimos futuro,
persigue con la tijera
   las palabras poco dóciles a la ternura,
en algún lugar habrá un horizonte.
Sujeta la justicia
    sácale la venda
      déjala en cueros para que sepa de nosotros     
¿oíste Candinho?
      la poesía te espía,
aprópiate de las mujeres embarazadas
   en nombre de la esperanza
    y puja poetas como sacerdotes
porque a los sueños los escribimos a mano
   y a aquellos que tú sabes
    ponles las barbas en remojo
o lo que es mejor, aféitales las barbas
   ¿oíste candinho?
   que conste de todos modos
que no evado la responsabilidad
    -si fuese cierto-
 por haberlo escrito,
   soñar no cuesta nada
     y además yo te avisé:
los poetas no hacemos historia.
¿Oíste Candinho?
- Gran tipo, pero sordo.

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   DERECHOS RESERVADOS

PARA EL HAMBRE DE AMAR

Los pies van escribiendo epitafios
que otros confunden con huellas.
En el purgatorio todo tiene el mismo color
y la luna no es romántica,
es un reloj que intimida la sangre cada minuto
con el mapa de la mancha de mis sudores
en el último trago de vino donde he negociado
este veneno que se parece a un beso
por llamarlo de otro modo.
Sin embargo en el cuerpo del vino,
del vino que evoca a un hombre,
he negociado un sueño al pie del purgatorio
un corazón lleno de astillas
con una cruz que tiene esta cara y esta otra
que arrastra su pata con las mías
retorciéndose desorientada a mis espaldas
aunque esa no es la historia como se ve desde afuera,
no creo que quieras ese cuento,
harían falta muchas botellas de buen tannat y vomitaría,
no tengo las tripas de amianto
para un fuego de recuerdos muertos
y nadie quiere resucitar las mismas llagas
por eso estos epitafios que parecen pasos
que no te engañen:
todo lo que hay es purgatorio
un largo purgatorio
pero quédate con mi sonrisa,
mis bromas y mi saludo:
es mejor así.
El hombre sigue siendo un misterio
para el hambre de amar.

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DERECHOS RESERVADOS

PENSAMIENTOS ESTÚPIDOS TENEMOS TODOS

 Está en el libro de Thot
secretario de los dioses
que guarda el secreto del conocimiento,
y está en el papiro de Turis
donde se detalla el intento de asesinato
de un faraón.
Está en las clavículas de Salomón
que  dicen que contiene su testamento
para hacer del hombre que lea
el mas poderoso de la tierra,
y está en el Excalibur
la única obra de la cienciología que no es pública.
Si.
Está en el Index Librorum Prohibitorum
donde se guardaron como a herejes
a Erasmo de Rotterdam, Descartes y Balzac entre muchos
y está en la quema ordenada por Chi-Huan Ti
cuando redujo a cenizas casi todo lo escrito
para obligar a la historia a empezar con él una vez más.
Está en Confucio
cuya memoria porfiada sobrevivió a Chi-Huan Ti
y está en el libro confiscado y quemado
del sofista Protágoras de Abdera
acusado de impiedad y blasfemia
porque dudó de la existencia de los dioses.
Y claro,
también está en los libros de Platón
aunque según Diógenes Laercio
quemó todos los poemas de Sócrates.
En fin,
la palabra sigue siendo peligrosa,
un pequeño descuido y te decapita el alma.
Heinrich Heme cuyos libros ardieron
en la hoguera nazi lo sabe muy bien:
-Ahí donde queman libros
terminan quemando hombres, dijo.
De modo que cuida tus palabras
porque es todo cuanto tienes
y como dice Wilhelm Busch
pensamientos estúpidos tenemos todos
pero el sabio se los calla.
Este es el evangelio de la palabra:
Del fruto del corazón habla la boca.
Amén.

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VIAJAR LA VIDA

 

En qué términos viajaré esta vida
cuántos verbos
serán necesarios todavía
 para el predicado de los años
el mensaje de estos huesos
que laten toda su carne 
qué forma tendrá el amor
dónde soltarlo 
que está dando vueltas por el corazón
como pájaro desesperado en su jaula
qué jazmín dará perfume 
a mis días tristes por venir 
atravesar los prólogos 
sabiendo que después el calendario
empuja el ánima con sus epílogos inevitables
uno tras otro como pascuas que llegarán a machacarme 
cuáles las huellas que se imprimirán
y aquellas que serán devoradas por la lluvia
en qué términos viajaré lo que resta
todos tenemos un lugar donde ir
aunque no sea tan claro 
porque hay que llegar a alguna parte
más que morirse
al menos no antes
de hacer alguna revolución
aunque sea pequeña 
alguna cuestión horizontal
donde soltar ese amor testarudo
que sigue dando vueltas por el corazón
soltarlo con miles de palabras 
que se hagan versos
buenas noticias
pan para el hambre vino para la sed
en qué términos viajaré esta vida 
pregunto 
mientras busco 
las grietas por donde entra la luz 
canto general
diosidades
al alma.

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DERECHOS RESERVADOS

MI PERRO TE MIDE

 

Mi perro te mide cuando no ladra
muestra su cara incisiva de dientes apretados 
como animal acorralado 
suda y apesta del camino tanto 
que arruinan los zapatos palabreros
huele a orina
porque cae ahí justo donde debe
con esos vocablos que rechinan las buenas costumbres
canta a garganta explotada que no se guarda
escribe mientras vacía las botellas de vino o ron
las apila como bolos en los mostradores suburbanos
está claro que no te lleva de la mano
deberás mover el culo de los ojos
y rebuscar en lugares con poca luz
inquirir inquirirte ¿entiendes?
sin concesión o no habrá nada.
La belleza
tiene su cara oculta en la palabra imperfecta.
Lleva pues ese peso por la historia
que huele a carne quemada
cenizas de letras
sílabas vocablos que la arremolina
pues entonces 
guíate para que no te guíen.
Mal asunto
cerrar los ojos en estos tiempos
para el amor más grande. 
Una cabeza sin epifanías 
es vida triste para la belleza
y que treinta denarios 
no debería valer la pena cualquier ser humano.
Por eso mi perro te mide. 

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ESE, MI YO.

 

Esas noches
cuando se sienta al borde de la cama
justo cuando el sueño  besa la piel
me echa humo
con un olor espantoso de habano del infierno
mira alrededor
y pregunta esas cosas como clavos en los talones
árboles en los ojos 
asesinatos de palabras
necesarias por pura desidia
ausencia de saludos
y cosas que joden el alma 
esas noches
donde uno quiere descansar en paz
hundirse en el abismal sueño
viene endiabladamente
a inquirir con el fuego de medir corazones en falta 
la insuficiente solidaridad 
y es como para querer echarlo a patadas de una vez
entre el baho de ese humo 
que envuelve todo de culpas el lugar
la chimenea en la boca con la punta encendida
el rostro terrible lleno de recovecos
con esa sensación que pesa
aploma hunde
de estar en deuda perpetua
insolvente lleno de dobleces
tan pequeñito y nada
esas hipocresías que nadie quiere confesar
la infinidad de máscaras y espejos
con la ingratitud latente 
que llega un minuto antes 
de decidir sobre límites
siempre
y no aparece el conmoverse súbito
tan luego las lágrimas como el remordimiento 
llegan tarde
enterradores de cementerio 
con sus palas 
ni pasan por los ojos
lágrimas adentro quedan,
lágrimas adentro .

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HUBO OTRA HISTORIA

 

Hubo otra historia

ciertamente

pero los propósitos han caído

quedaron hojas de ilusiones

secas de mundo

otra humanidad las arremolinó

junto con sus gentes

y murió

en combate.

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POESÍA DE LA PLEGARIA

 

Poesía de la plegaria
llana y humilde
con fe
sin certidumbre
libre de las sílabas esclavas
los dogmas y su gente 
poesía de la plegaria 
sujeta a anatemas
de cara fea y modo rancio 
la niebla de los tabúes en la guerra allá afuera
en los ojos del otro y su orbe
poesía de la plegaria
que llega para conversar si puede
como aquellos griegos más antiguos que Cristo
o para olvidar después de Descartes
la tiranía de las palabras correctas
sin un buen vino
que matice la hermosura
de cada lado del encuentro
esos que no se conocen
más que por algunas maltrechas palabras
ahí
que dicen o quieren 
una oración común de brindis y abrazos.
Poesía de la plegaria.

 

DERECHOS RESERVADOS

LA MUERTE ME BUSCA

 

La muerte me busca incesantemente

antes no lo sabía pero ahora lo sé,

el sueño de la vida 

anunciaba ilusiones y porvenires

era otra vida 

de las muchas que se viven

de sus mundos y sus gentes

de muda en muda como oruga desesperada

destellaba la belleza 

tapones de champán saltando a los cielos. 

Ahora lo sé:

la muerte me busca incesantemente.

Llegado a cierto punto

uno sabe qué busca y quién lo busca.

El incierto futuro

me acorrala las opciones 

los amaneceres

me lo dice la extraña belleza súbita

que viene cada vez más amiga

a visitarme el alma.

Todo morirá conmigo 

nada morirá conmigo: 

quedo escrito en el viento.

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DERECHOS RESERVADOS

ESCARABAJO

 Escarabajo

prosperando 

la descomposición del póstumo camino

voy desapercibido

entre los tumultos 

las gentes que suben y bajan

sus parques de diversiones.

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DERECHOS RESERVADOS

LA SOMBRA DE BACO

 

Huelo el aire criminal de las bodegas.

Los asesinos del moho metrallan las paredes

con el color blando de los monstruos muertos.

Qué presagio puro de tiempo e infinito

arrincona las sombras,

el zumo de las uvas

azufres caídos.

Qué clamores irremediablemente muertos

yacen en el espíritu del vino

en no se qué pliegue de la sangre

calafateando su aullido de taberna.

Un humo violento se tiende en las bodegas

naves de sombras sus rosales

que la vida embriaga las noches de vino

sus caricias mas blandas que el agua,

el cielo de la garganta

suelta campanas y lejanías

navegando sobre pilares de vientos

dejando por la mañana

la resaca acorralada en el espejo

las huellas

los augurios siempre manchados

por la espátula del tiempo.

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DERECHOS RESERVADOS

ESOS HOMBRES

 

Esos hombres
andaban latiendo brújulas
abandonados de corduras
vagando horas
midiendo el desamor
sobre el trazo lluvioso de los pétalos
buscando los zapatos
las huellas los miedos
la trabazón los nudos.
Andaban cambiando lugares
amasando harinas en techos de zinc
donde la vida es una lucha atroz
mirando donde nada se pierde
el invisible hilo entre la vida y la muerte.
Andaban eligiendo dormires sin sueños
donde ladran ciertos perros a la luna
o que mas da
a los faroles inertes del silencio.
En el herrumbre criado de los alambres
la ropa ha sollozado la noche que se tiende
sobre fraguas de tigres estrellados
llorando sus vinos de notas acechantes
parpadeando en las ebrias olas del viento
luneciendo sobre hombres marginales
balazos de hojarascas que vuelan
sin crepitar la razón
desde el rumor de los huesos.
Andaban latiendo brújulas
como ventisqueros de geometrías
entre esos dos sueños que se parecen tanto
y desde la oscuridad
envueltos en cartones
traspasando lo que son a sus sombras.
De noche
cuando se estiran como árboles
y el misterio de la vida 
los purga por el aire
como viejas noticias de papel quemado.

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DERECHOS RESERVADOS

UN BRAZO DE MUÑECA

 

Porque está entre la basura

un brazo de muñeca

no me contengo

y entonces me interrogo

por la muñeca manca

y por la niña,

si acaso el abandono que crece

lo hace para las dos.

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DERECHOS RESERVADOS

EL ÁRBOL, EL FRUTO Y LA SERPIENTE

 

Cada vez que una mujer se desnuda
algo viene de lejos,
vuelve al génesis,
y hay olor de caos en ese cuerpo desnudo:
seis días de trabajo para este descanso
y esta luz.
Y vi que era bello.
Desnuda viene con el hálito de la sangre
como de polvo y barro tibio,
y entonces se entiende
la oportunidad de repetir la historia,
las siempre nuevas maneras
del árbol, el fruto y la serpiente.

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DERECHOS RESERVADOS

LUNES DE CATACUMBAS

 

Hoy es lunes.
Los pájaros chillan por la ventana
una flor de hibisco ha abierto esta mañana
nunca logro ver el amanecer
de todos modos el botón amarillo alumbra ahí,
el otro lado de la cama está como siempre
hay olor a encierro
sopla el viento sobre una nube que se va
no hay gatos
sólo ruidos de motores de algún lugar,
basura en la calle como siempre
escucho los malditos pájaros pero no los veo
estoy descalzo y se me congelan los pies,
debería volver a la cama pero es tarde
apenas son las seis de la mañana
es tarde para besarte porque ya no estás
porque eras perfecta y no hablabas
porque tenías ese lunar justo ahí
y me fascinó saber que me gustaba
no tenías feo aliento y besabas bien
son las seis de la mañana
los pájaros chillan por la ventana
y me quedan unos cuantos pesos
como para comprar café y algún bocado
apenas son las seis de la mañana
y ya tengo remordimientos
el lado de la cama sigue vacío
y no me queda ni el sueño
y casi ni el recuerdo del sueño
es decir ya el olvido te ha cubierto,
apenas un esplendor de caricia
justo en algún lado de la memoria.
Hoy es lunes, un día como cualquier otro
para morir de aburrimiento,
me quedé pensando en ese lunar justo ahí
y me fascinó saber que me gustaba
todavía me fascina ese recuerdo,
hoy es lunes
se cae el mundo a pedazos,
el tiempo se la ha llevado
cuando no teníamos necesidad de palabras
y los ojos hablaban y los besos.
Cuestiones extrañas y traiciones cerebrales.
Los pájaros siguen chillando
el otro lado de la cama sigue intacto
la almohada y el amor.
Si tengo suerte al mediodía
habré olvidado definitivamente.
Me quedé pensando en ese lugar justo ahí
pero mi recuerdo se desvanece en charquitos de minutos.
Tengo que afeitarme.
Hoy es lunes de catacumbas.

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HABIENDO CAMINADO LAS PALABRAS

 

Habiendo caminado las palabras

discerniendo

aprehendido lo aprendido

construyendo

desplantado lo plantado

yendo por los bordes

los exceptos

heme nuevamente retornando

ya al principio

ya al ombligo

ya al concepto.

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SIMPLEMENTE

 

Se ejecuta el hecho de vivir
se cumple la sentencia
y duele
el rostro de barro
el sonido de los pasos
la perra sombra fiel
después de tanto soñar.
Se ama la música
como a una prostituta
se ama
simplemente
la estrella sola en la ventana
se reza una pequeña plegaria
se pone el alma en venta.
Trágate esa píldora:
la vida es real, viejo,
fino papel de arroz.
luego se aprende que el amor
no hace ruido cuando crece
ni la esperanza
ni la inmortalidad.
Despúes nada.
Otro que muerde el polvo
otro que se ha marchado
quién sabe dónde.

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DERECHOS RESERVADOS

LA SOMBRA DE BACO

 

Huelo el aire criminal de las bodegas.
Los asesinos del moho metrallan las paredes
con el color blando de los monstruos muertos.
Qué presagio puro de tiempo e infinito
arrincona las sombras,
el zumo de las uvas
azufres caídos.
Qué clamores irremediablemente muertos
yacen en el espíritu del vino
en no se qué pliegue de la sangre
calafateando su aullido de taberna.
Un humo violento se tiende en las bodegas
naves de sombras sus rosales
que la vida embriaga las noches de vino
sus caricias mas blandas que el agua,
el cielo de la garganta
suelta campanas y lejanías
navegando sobre pilares de vientos
dejando por la mañana
la resaca acorralada en el espejo
las huellas
los augurios siempre manchados
por la espátula del tiempo.

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DERECHOS RESERVADOS

HUMANO Y PEQUEÑO COMO YO

 

Soy carne que sufre las playas del mundo
víscera hecha para deshabitarse
con ese tu silencio de piedra
caminando junto a mí
y sin embargo
llenando el cuenco de los años
con aguas de muertes y olvidos.
¿Qué engaño es esa esperanza
el saludo en la sangre y en los sueños
llena de lluvias invencibles
para este peregrinar cansado
que es cuanto tengo de tí?
No puedo o no debo
llamarte por tu nombre
será por eso que me diste el alma
como señal entre las tinieblas
como una certeza más cierta que el dolor
de parirme como un dios
espléndido pero ignorante
mirádome desde todos los crucifijos
los muros
las calles
las noches
las estrellas
las manchas de mi habitación.
Será que a veces presiento 
que cuando no hay salida
estás contemplándome desde mi barro
imágen y semejanza del tuyo
si es que acaso estoy hecho
con polvo de eternidad.
Así de humano y pequeño 
como yo
desde ese
tu lado dolido de tanta injusticia
para el hambre de amar.

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DERECHOS RESERVADOS

Y ESTAS PALABRAS DE MIERDA

 

Un hombre está ahí
el tiempo pasa atravesando su cuerpo
estampándolo contra el espacio con violencia,
se le escapa de la mano
el artefacto de hacer alegrías.
Dos hombres caminan sin prisa por la calle
dicen que pueden ver la realidad
y es un mundo llenito de luces y música ligera,
grandes espacios  
cosas que pasan frente a sus ojos 
a velocidad cuántica
y eso dicen que es la realidad,
eso dicen.
Tres hombres borrachos salen a la calle
arriba está lleno de estrellas
como los ojos aguardentosos de truenos y angustias
que no se cuentan de tan fugaces y agujereados
y las estrellas los estrellan
contra cualquier madrugada derrotándolos.
Cuatro hombres como libros
puestos correctamente en un estante
van muriéndose de tapas cerradas
dramático vuelo humano
medianía de obsesiones
de un querer atrapar el viento.
Cinco hombres
seis
hasta diez
cien, mil, miles
dividiendo su vida a rayas
perfectas y malditas 
de una hora
sesenta minutos
tres mil seiscientos segundos
y el corazón que duele tanto que no se puede,
la sangre con un signo de interrogación.
Hombres que caminan
hombres que vuelan
hombres encerrados en su letrina.
No sé si necesitaba decírtelo ahora
porque los he visto
tampoco sé si me vieron 
como mi alma la pobre los ha visto.
Y el amor que anda por ahí
tan grande que hasta yo 
me vuelvo innecesario
y estas palabras de mierda.

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DERECHOS RESERVADOS

LA CÁSCARA DE NARANJA

 

Borges dice que el tiempo ayuda a eludir equivocaciones,

el tiempo no ayuda a eludir equivocaciones digo yo

no nos ponemos de acuerdo

mientras tomo mi té con cáscara de naranja

cavilando cómo responder a eso

los días pasan y se dejan a veces

hacerles el amor

clavarlos en fotos y matices

como tesoros de barcos hundidos

escondidos

pero el espíritu está muerto

se ve la ceniza del tiempo muerto

el musgo.

Dios que salva el metal salva la escoria

dice Borges

y en la antología del tiempo

la cáscara de naranja

ha quedado sola en la taza.

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DERECHOS RESERVADOS

LA LLUVIA QUE CAE

 

La lluvia que cae

con ritmo que estría el tiempo

es una excusa que desdibuja el semblante

chorretea sobre los colores y los gestos

se cuela en las grietas grises de las baldosas flojas

donde un viejo mide con sus ojos la hechura de esas huellas

calcula el tiempo que queda en las aguas del Leteo

golpeando el día con una varita

mirando los círculos concéntricos

como oráculos en sus murmullos entrecortados

la lluvia que cae la lluvia que cae

es una excusa dice

sus gotitas de esperanzas se desparraman

sobre él y salpican su eternidades sobre mí

que soy un indigente.

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DERECHOS RESERVADOS

AUNQUE EL OLVIDO

 

Aunque el olvido 

haya unido en su ciénaga

las mejores utopías,

los soles más maravillosos 

junto con las oscuridades del espíritu

que persiguen con sus llamas 

y estallan súbitamente porque sí 

cual granada que pisas aunque no quieras

de veras no quieras

y se trate de salvarte aunque sea

por la misericordia de cómo seguir

esta tarde o mañana.

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DERECHOS RESERVADOS

LA BELLEZA ESTÁ AHÍ

 

La belleza está ahí

al alcance del espíritu

se hace

ojos 

palabras

que navegan en silencio 

te abrazan el tuétano 

como si fueras único.

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DERECHOS RESERVADOS

UNA ORACIÓN DE DESPEDIDA

 

Queda acaso
una oración de despedida para ellas
las memorias,
una extremaunción
tras las campanadas lejanas de la sangre
y estas imágenes inmediatas del presente 
siempre presente
del ahora 
que engulle sin piedad.

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DERECHOS RESERVADOS

CON LAS PREGUNTAS CAYENDO DE MIS BOLSILLOS

 

Ando con las preguntas cayendo de mis bolsillos
y quedan desparramadas por incómodas,
a quién se le ocurre a estas horas 
que son cualquier hora
estos martillos en la cabeza
caries en las muelas que duelen
masticando esos misterios sin respuestas 
justo en la realidad de este preciso minuto
que es un modo de encerrar cosas y personas 
que no se preguntan si pueden volar a otra parte 
desenjaularse
y aunque es cierto que el tiempo
viene en tajadas como el pan en su bolsa
mutilado
porque dicen que es la única forma
de ser consumido sin morirse
que todo junto es una cosa salvaje enorme,
ando con mis preguntas 
insisto
pegándome contra todo
terco obtuso
pregunto por ejemplo
por qué los ruiseñores me cantan de noche
los búhos me conversan para que duerma
cuando acampo bajo los árboles
o si pierdo por qué no soy derrotado
y es lluvia que moja entre sol y sol
como querer la sonrisa de una boca
y esperarla con la paciencia de un regalo,
besar la sonrisa de las flores 

cualquier mañana de invierno
pregunto y pregunto
a cualquiera que huye sin más a cualquier parte.
Es por eso y otras
que se me van cayendo las preguntas
que salgo a las fiestas de disfraces de cada día
con esta cara maldormida. 
Es por eso.

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DERECHOS RESERVADOS

POESÍA DE LA PLEGARIA

Poesía de la plegaria
llana y humilde
con fe
sin certidumbre
libre de las sílabas esclavas
los dogmas y su gente 
poesía de la plegaria 
sujeta a anatemas
de cara fea y modo rancio 
la niebla de los tabúes en la guerra allá afuera
en los ojos del otro y su orbe
poesía de la plegaria
que llega para conversar si puede
como aquellos griegos más antiguos que Cristo
o para olvidar después de Descartes
la tiranía de las palabras correctas
sin un buen vino
que matice la hermosura
de cada lado del encuentro
esos que no se conocen
más que por algunas maltrechas palabras
ahí
que dicen o quieren 
una oración común de brindis y abrazos.
Poesía de la plegaria.

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DERECHOS RESERVADOS

HOMILÍA

 

Está en el libro de Thot
secretario de los dioses
que guarda el secreto del conocimiento,
y está en el papiro de Turis
donde se detalla el intento de asesinato de un faraón.
Está en las clavículas de Salomón
que dicen que contiene su testamento
para hacer del hombre que lea
el mas poderoso de la tierra,
y está en el Excalibur
la única obra de la cienciología que no es pública.
Si.
Está en el Index Librorum Prohibitorum
donde se guardaron como a herejes
a Erasmo de Rotterdam, Descartes y Balzac entre muchos
y está en la quema ordenada por Chi-Huan Ti
cuando redujo a cenizas casi todo lo escrito
para obligar a la historia a empezar con él una vez más.
Está en Confucio
cuya memoria porfiada sobrevivió a Chi-Huan Ti
y está en el libro confiscado y quemado
del sofista Protágoras de Abdera
acusado de impiedad y blasfemia
porque dudó de la existencia de los dioses.
Y claro,
también está en los libros de Platón
aunque según Diógenes Laercio
quemó todos los poemas de Sócrates.
En fin,
la palabra sigue siendo peligrosa,
un pequeño descuido y te decapita el alma.
Heinrich Heme cuyos libros ardieron
en la hoguera nazi lo sabe muy bien:
Ahí donde queman libros
terminan quemando hombres, dijo.
De modo que cuida tus palabras
porque es todo cuanto tienes
y como dice Wilhelm Busch
pensamientos estúpidos tenemos todos
pero el sabio se los calla.
Este es el evangelio de la palabra:
del fruto del corazón habla la boca.
Amén.

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CANTO DE LOS DERROTADOS

 

Los zapatos derrotados las camisas
los caballos de cabeza gacha
la vida que se arrastra a tranco lento
como un largo túnel que no se acaba
la baraja que no se cae con su as
el as que no está en el mazo
el hambre que se pasa y seguirá pasando
el hambre que gruñe el estómago y el alma
las flores que se orinaron aquél día
y las mujeres hechas a golpe de amor
el pasto aplastado de soñar panza arriba
los primeros cuatro pelos de la barba
y más zapatos derrotados mas camisas
otros dirán de nosotros que perdimos
que los sueños sueños son
que el hombre es siempre hombre viejo
que parece nuevo pero la piedra es la misma
que la sangre que cae del tropiezo 

se olvida prontamente
que nos rebota la pólvora y la ceniza
el amor particular y el general
que basta estar arriba para no mirar abajo
los segundos están llenos de traiciones a los muertos
aquí se queda la globalización 

humana amorfa sin lugar
sin tierra sin matices sin historia
sin cara sin gestos
estrellas fugaces 

que aparecen en casilleros bien dispuestos
que se comen las entrañas sin misericordia
otros dirán de nosotros que estábamos equivocados
que esto era el paraíso y no lo otro
que los muertos están olvidados o en monumentos
que es otro modo de estar desaparecidos
que aquella agonía paga esta agonía
que las cuestiones vienen en cuotas y cuentagotas
que los cambios se hacen con tarjetas de créditos
y las camisas negras van bien con traje blanco
y que viva la fiesta aunque dure segundos.
Los zapatos derrotados las camisas
un largo túnel que no se acaba
pero se marcha en aparente silencio, se camina,
con la bala que espera la canción de los derrotados
y con la pulga en la solapa que me ha regalado Parra
yo también sonrío a los imbéciles
que se siguen bajando en bandadas de los árboles.

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DERECHOS RESERVADOS

DESPERTAR LOS PÁJAROS DORMIDOS

 

Despertar los pájaros dormidos

porque tiene que haber milagros

las flores que hay

en las nubes blancas como racimos

ya ves

el viento trae

el calor del sol a la piel descorre el velo

del espíritu y del cuerpo al baile de la mañana

con sus cosas a fuego lento

y entonces echarse a andar

porque tiene que haber milagros

algo como un roce caricia

escuela de otros descubrimientos asombros

maravillas

sobre los nubarrones y las lluvias

despertar los pájaros dormidos

es necesario

un día más.

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EL CADÁVER DE UNA BOTELLA DE RON

 

El cadáver de una botella de ron

ahí

como un hombre desnudo 

condenado al balazo universal

de un rayo de sol

sobre un sindiós

que se bebió ese líquido

y anduvo escribiendo como un simple humano

cuando es demasiado  tarde para casi todo,

puso el espíritu

en causas de una botella de ron

el desnudo

cristo de los paniaguados

el cadáver de una botella de ron.

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NO GUSTAN COSAS ASÍ

 

No gustan cosas así 

que se podrían escribir de otra manera 

incluso otras cosas, 

a quién se le ocurre 

estas poesías sin ropas deshabitadas 

con sus vergüenzas al aire 

tiritando su frío suburbano 

himno de cualquiera cualquier noche 

cuando las palabras se escupen con asco

y sin comida en el corazón.

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SOBRE TUS FLORES

 

A veces

los dedos se despiertan queriendo amar

se mueven buscándote

titubean entonces

como peces sobre la piel

donde se esconde el milagro

que los convierta en mariposas

sobre tus flores.

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El RESTO SE LO LLEVÓ EL VIENTO

 

Se despegó de mi beso
atravesé la ternura descociéndola
dejé desnudo el aliento
que era un abrazo involuntario
saludé sin hacer ademanes
la mano no quiso salir del bolsillol
tragué la tristeza y la saliva
con los pasos sin su huella
se separó de mis venas
bebí su propia tibieza como pude
a pasos largos
revolví lo que quedaba
había un poco de agüita
y no alcanzaba para una lágrima
apuré la salida,
el resto se lo llevó el viento.

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SOMBRAS NOMÁS

 

Se pelean muchas guerras

y el fragor anuncia que no se gana ninguna

siempre muere algo

nadie sale indemne

nada volverá a repetirse

ni siquiera aquellas felicidades 

que en la memoria serán siluetas 

apenas sombras nomás.

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DOS

Miro el paisaje duro de la memoria

y no me encuentro.

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Finalmente

ser arrasado por el amor

vestido de muerte.

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ESTAS PALABRAS QUE TE ESCRIBO

 

Las palabras son agrias
podrían oler a sudor
raíces que se enroscan existiendo
cuando la vida quiere
no un poco
sino todo de todo
porque sospecha su sed infinita
cargando la infelicidad con espaldas dobladas
y se encamina
porque todo camino tiene fin
y fin parece derrota de antemano,
un llegar cansado
a sacarse el cuerpo de arriba
de tan incompleto
llegar con el vaso vacío en mano
llenarlo de estrellas
cagarse de risa
escuchar la música
y el banquete que está servido
esperando la completitud
de ese
mi todo yo
o nada tendría sentido,
ninguna esperanza que ofrecer.
Sólo se trata de vivir
entre medio lleno
medio vacío 
ahí
justo ahí
donde voy a encontrarte
más temprano que tarde
lugar donde las palabras
éstas que te escribo
no serán necesarias.

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TAN LEJOS QUE YA NO SE VUELVE

 

Era la época de usurpación

aspirar jazmines a las tres de la mañana

domesticar colibríes para besarnos

beber de las góndolas de los árboles

y el aire del puerto

que bombardeando gaviotas

hacia la playa  circunnavegaban las esperanzas

buscando trazas

de antiguos abrazos muertos.

Estaban allá

en las orillas

sobre las suciedades de los muelles

donde es tan pero tan lejos

que ya no se vuelve.

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ESTIRAR LA VIDA

 

Estirar la vida

colgada de la cuerda de ropa

lo más posible

clavar los palillos como mojones

porque el viento es mucho

hay que flamear al sol

para que se vea de lejos

si es posible lo blanco 

cuánto hay de lo blanco

en un simple ser humano.

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PÉTALOS DE UN JAZMÍN

 Podría contar los silencios 

en los pétalos de un jazmín 

y todo lo que tuve que decir 

en su aroma.

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PUÑALES DESMEDIDOS

 

Puñales desmedidos

uvas, vinos y hombres.

Luego el espanto:

pasas, vinagre y huesos.

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COMO CÁNTICO DE PÁJAROS

 

Voy peregrino porque nada es mío

rastreando como sabueso 

esperanzas lejanas entre espejos

con esta piel que llevo encima: 

porfiadas inconstancias.

Será por eso que blasfemo largo 

y siempre extranjero

como cántico de pájaros.

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SEGÚN TU PALABRA

 

Hágase en mi según tu palabra

antes de que me olvide la parte introductoria

porque la vida es breve

eso que cae en cuenta cuando ya es tarde

como una cristal que se parte en pedazos

como casi todas las cosas

cuando sucumben a la realidad

y los atribulados duermen donde pueden.

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