UN POEMA ES UNA CIUDAD

Es que hoy los teros vuelan nerviosos

como las nubes de frío que viene del sur
le raja la cara a la prostituta que va estirando su suerte
están alborotados,
la anciana va de regreso mirando el piso
con los bolsillos llenos de nada
esquivando el agua podrida
que vomitan las canaletas llenas de basura pobre,
van gritando las novedades las mismas de siempre
que hay merodeadores y policías
los perros que parten hacia la madrugada
como los trabajadores y los omnibuses
que las leyes caminan hambrientas
buscando en los contenedores,
van en círculos rasantes gritando
porque se llevaron sus huevos.
Es que hoy los teros
ya no creen en un dios con minúscula
que permite la tragedia infinita
están cargados de maldiciones,
un puto día cualquiera en un lugar cualquiera
donde los teros vuelan desesperados.
Va a llover azufre
en el culo del mundo
la misericordia a cuentagotas no termina de amanecer
la justicia duerme con aire acondicionado,
mañana será otro día.
Un poema es una ciudad dijo Hank alguna vez.

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