UN CAFÉ BIEN CARGADO

Y saber
quién va a sobrevivir
en este hondón estercolero
sin hundirse
escuchando la estupidez optimista que cae a pedradas
que no es esperanza sino un deseo quieto
un jarrón de flores secas muertas
que el agua abandonó hace tiempo
y se ve así
como naturaleza muerta,
quién no lloraría pregunto
por cada muerte inútil
por cada caricia genuina abortada
cuántos pueden ver el ojo bueno y evitar el malo
por eso acá chapoteando
en la misma mierda de colores bonitos
con sus canciones horrendas
estoy resbalando sin ser el primero ni el último solamente
estoy contando ovejas antes de dormir
miles de ovejas van y sigo contando.
A veces mi propia sombra sale a respirar a otra parte
y se siente su ausencia
a veces ciertas músicas traen un descanso
otras un aroma unas palabras sencillas
hacen que el aire engañe
una ilusión que es brisa sobre el estiércol
el resto es escupir carozos de aceitunas
y palabras que interesan a nadie
excepto a los que caen para siempre
con los ojos abiertos
o sin querer abrir sus ojos
entre la realidad y la esperanza
mujeres flacas y anémicas.
La poesía también trae estas cosas
la misére dorée y algunas treguas
que necesitan un café bien cargado
cada mañana.

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