PAPEL PICADO

 Alguna vez escribí cosas sin miedo ni angustia
entonces las palabras eran otras palabras
estaban vestidas y despreocupadas
iban como inmortales con las eses felices y plurales
las ventanas abiertas al sol de las blanduras
nocturnas y amantes
mientras florecían hasta la última letra
algo parecido a la ilusión de la felicidad
ingenua e inocente
esa consistencia de describir exactamente
la llegada a algún paraíso propio o ajeno
tan luego épocas y amaneceres encarcelaron torturaron
y la muerte tuvo su lluvia 
pocas se salvaron en carne viva camino del corazón.
En nombre de ellas vivo
y en honor de las muertas que lloro
por ellas o por mí.
El silencio trae sus flores también,
cementerio de letras y papel picado.
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