¿Qué escriben los poetas ahora?
¿Dirán del cansancio
de las horas de trabajo
la luna que llora poca luz
la tierra mojada de una lluvia insuficiente?
¿Hablarán de los perros callejeros
con sed
flacos
ojos opacos
la calle y la gente que la habita
como si fuera su casa
bajo los árboles
zaguanes techos improvisados
con su hambre y su sangre?
¿Qué escriben los poetas ahora?
¿De la hierba que crece a través del hormigón
unas pequeñas flores amarillas y huérfanas
acá o allá?
¿Qué escriben?
¿Qué escriben?
¿Dirán del cansancio
de las horas de trabajo
la luna que llora poca luz
la tierra mojada de una lluvia insuficiente?
¿Hablarán de los perros callejeros
con sed
flacos
ojos opacos
la calle y la gente que la habita
como si fuera su casa
bajo los árboles
zaguanes techos improvisados
con su hambre y su sangre?
¿Qué escriben los poetas ahora?
¿De la hierba que crece a través del hormigón
unas pequeñas flores amarillas y huérfanas
acá o allá?
¿Qué escriben?
¿Qué escriben?
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