Cada vez que una mujer se desnuda
algo viene de lejos,
vuelve al génesis,
y hay olor de caos en ese cuerpo desnudo:
seis días de trabajo para este descanso
y esta luz.
Y vi que era bello.
Desnuda viene con el hálito de la sangre
como de polvo y barro tibio,
y entonces se entiende
la oportunidad de repetir la historia,
las siempre nuevas maneras
del árbol, el fruto y la serpiente.
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Ella habrá pensado desnudarse en el silencio
sin encender la luz,
cubrir con su saliva la piel la piel de yesca
y abrir en dos la manzana de mis actos.
Ella habrá pensado caer en las manos,
apedrear los labios con sus pechos,
saltar sobre la noche que no duerme
y preguntar dentro del corazón
qué es un pozo que está dentro de un hombre.
Ella preguntará un beso, ahí,
Justo en el agujero que dejará su bala.
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Vivo en una tierra preñada de cadáveres cual si fueran hombres
hirviendo de sus últimos suspiros impávidos.
Mi vuelo de abejorro es tan simple
que el estrépito de tanta espina me asalta,
amasa el cerebro pesadamente hasta desverbarme
y dejarme así, como abortado
con el aire dolido de novio puntual y desairado.
He caminado demasiado y me he mojado mucho,
aunque ya no lluevan lluvias parecidas a las que yo amaba
y donde pudiese descansar
como un jarro de leche tibia por las noches.
Sólo tengo una escalera para subir a los imposibles
o bajar a los mismísimos infiernos
y un paso mas allá
amanecer con las sábanas sudadas
de respirar libremente la noche y las tormentas
donde los odres crecen y multiplican
un largo camino sin hosterías
para el hambre de amar.
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Mañana agitarán sus brazos
como si extraños moscardones
hincaran la frágil tela del cerebro,
braceando densamente,
deshaciendo invisibles medusas;
maldiciendo rezarán a sus dioses
escupiendo chillidos acres
que apenas traspasan la soledad de la boca,
la cuerda tajeada de sus voces
como las aspas de los pulmones
cortando el vaho a ráfagas.
Estarán con los ojos detenidos y abiertos
cuando caiga la lluvia mansa
en el poder de sus metáforas.
Entonces y sólo entonces,
clavaré mis ojos en sus lujosos cajones
y abriré mi paraguas,
porque todo hombre debe tener un paraguas
para un día de lluvia.
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Palabras que no entran
calientan calcinan
no paren violan navegan
adolescen, si no conmueven
saquean enfurecen abofetean
afiebran corporan transgreden
amoran,
si no respetan los silencios
los graves grávidos
desafíos,
cuanto acontece
pega a los huesos,
fueserían pan duro?
honestarían fieles?
desalmanecerían?
Ninguna poesía suficientaría la víscera,
los ojos de ver el futuro
no solarían la cálida esperanza
al misterio mismo
de uno,
esa fe?
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Corazón de palo vino a morir
lo vieron unos niños que gritaron
vinieron algunas personas
Hernández Peicovich Parra
Pablo dos Marías un Pedro
corazón de palo húmedo gastado
un Machado un Rómulo un Jorge
y siguieron viniendo
Jacques con jaula abierta sin pájaros
dos perros sucios un gato de azotea
corazón de palo seguía muriendo de minutos
medio sol opaco una nube oscura
un cura seis testigos anónimos
corazón de palo vino a morir
entre tanta gente Lázaro
una Magdalena dos Juanes un Cardenal
corazón de palo es corazón de palo
dijo alguien sin misericordia
y ahí quedó:
ningún Cristo.
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El soborno
del cielo y del infierno
del optimismo como escudo de papel
norias y zanahorias
esa felicidad que es un tesoro
la esperanza un puerto allá lejos escondido
y los piratas
siempre los piratas
el soborno
de la noche y sus luces
la música idiota
el alcohol calle abajo de las venas
el vómito del fracaso
la vacuidad la nada
y el soborno
el maldito soborno
una infinita lista
para un alma solita la pobre
entre ser y parecer.
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Como un puto soldado romano
que está justo donde no debe
sudando
la lanza de Longino de Cesárea en mano
como el mismo hombre a la misma hora
cada dos por tres.
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... y el ágora
lleno de murmuradores
como si fueran minucias tales cuestiones
acerca de la vida que se abraza
como el moribundo la esperanza
y el sepulturero la pala.
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La violencia del encuentro
la carga del significado
lo que se esperaba y lo que llega
lo que se recibe en el recipiente escondido
Finisterre ese lugar
donde el idioma es otro
y la palabra ya no es palabra
sino eso que llega hasta el hueso
ama o mata
esa asonada entre dos.
Es difícil pactar con el engaño.
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