Le he hecho el amor a Zenobia
justo detrás del Ágora
un acto de rabia y fuerza con los ojos bien abiertos
matar y morir
que el tiempo es una raya infame que nos ensarta
Palmira la bella
su voz pausada en arameo me va recitando las tripas
detrás del Ágora oscura
versos con desgarros
la memoria de Septimio
el calor de un extranjero que no es lo mismo
sus manos rudas que tiemblan,
todo se termina
cae abyecto:
el éxodo de la última caricia lo dijo.
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DERECHOS RESERVADOS
La gota
la gota que cae
la gota que golpea sobre la piedra de pensar
la gota que hunde su misterio en el agujero
la gota frágil y persistente
la gota llegando al cerebro
se esparce, se cuela por las rendijas,
por las caderas abiertas de las venas
dilata la oscuridad
estalla la idea
apuntala la sílaba que corta alambradas
el grito de los círculos concéntricos
de la gota que se abre
que se abre hasta los ojos
que se abre hasta las manos
y corre como un inmenso mar de ternuras
y pare aullando como una loba
justo en la boca
la palabra.
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DERECHOS RESERVADOS
El señor presidente está desnudo
parece relajado pero no se sabe
el rey va desnudo también ¡caramba!
hay que verlo amputado de magestuosidad
un general sin estrellas con su panza al aire
está entre la maleza agachado
creyendo que solo otea el horizonte
(mal asunto las alimañas),
la señora legisladora en la ducha
chorrea aguas abajo ausente de glamour
el señor ministro
ayuno de calzones
va acostumbrado
del dormitorio a la cocina.
He aquí la palabra autoridad
discurriendo sin maquillaje.
En cambio obsérvese
la poesía y el poeta desnudo:
¡Ah!
Es otra cosa.
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DERECHOS RESERVADOS
Paran sus orejas a mis ladridos sabuesos
evangelios viejos de paraísos perdidos
blasfemias claras difíciles de tragar
cuentos viejos dicen a mis espaldas
un don nadie con artilugios
debates y otras mierdas
sedicioso desanclado
el sol de cada mañana como suficiente homilía
se cisca en cualquier vileza
incluso de tres o cuatro matones de turno,
va con el tiempo que trae con su viento
su discurso veterano
un insolente a contramano
puteado por el mundo y sus gentes
donde las desgracias
montan sus pelotones de ejecución.
Quisiera que mi corazón fuese piedra
pero sigue latiendo esquirlas.
Umbrío por la pena, casi bruno
Miguel.
Umbrío por la pena, casi bruno.
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DERECHOS RESERVADOS
Vengo de un mundo
donde se llora tal si fuese lluvia
donde se anda mojado
y el sol que sale
no alcanza para las ropas húmedas
aunque más no sea un sol de cierta felicidad
de alguna que otra risa
no carcajada
que te tiemble la panza.
Vengo de un lugar
donde se llora como la cosa más natural
que no hay tiempo de saber de otros mundos
más que por las ventanas abiertas
de los aparatos
que van y vienen como estrellas fugaces
engañando la alegría con tan poca magia
que es todo cuanto hay
sin embargo
dicen que sale el sol
y quisiera que fuese suficiente
para que entibie la cara y el corazón
seque las lágrimas
apearse
y llegado el momento,
la ternura
te de tu beso de buenas noches.
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