EL EXTRANJERO

Viudo de mi pasado
soy el desconsolado
que habita en las paredes de la piel inevitable
y se nota
incluso en los ojos si se mira suficientemente.
Por eso vivo huérfano en el presente
de una y muchas maneras
despojado de casi todo desnudo
con una cuchara en la mano
voy de amaneceres y ocasos,
las malditas circunstancias de libertad semidomesticada
fungiendo papeles tales
como actor principal de Shakespeare
secundario de Brecht
o por las calles anónimas como los pájaros de Prevert
y se adivinan
en los repetidos rostros de Matisse con que me visto
explicaciones provisorias a simple vista.
Y ese hondón del corazón y pensamiento
que pulsa las vísceras los tropos.
He aquí un extranjero
de sí mismo y de los demás
con estas palabras que no alegran el vino
sino que lo respeta en memoria de Li Po
porque de eso se trata la extranjería,
yo soy el que soy
que pasa y te saluda
cualquier día y en cualquier lugar.

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