POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

martes, 25 de junio de 2024

HOMBRE, PERRO, GATO, PÁJARO

 


El perro mueve la cola
miente en su ingenua amistad
tiene la felicidad fácil
fiel
del que se sabe  acariciado
y un gesto burgués
con que espera la comida
los árboles los autos
agazapado
ladra y corre los trozos de palo
hasta que la lengua se cae.
El perro mueve la cola
vigila el perímetro
entonces
el apéndice se aquieta como un periscopio
y las orejas andan buscando el peligro
porque es necesario defender como a la patria
ese humano que provee
la ventana y el calor cuando invierno
el agua y el alimento
que al cabo
supera a la porción de la humanidad
que muere cada día de hambre
en cualquier estadística.
El gato
mira la autocolonización perruna
con misterio y asombro 
la compleja estupidez
de tanto por tan poco.
La filosofía de la complejidad es cuestión gatuna
dicen sus ojos
lo complejo de lo simple
la dominación del humano con ciertos protocolos y miradas
la independencia sin pretensión punitiva
el convenio de cooperación de la cabeza hasta la cola
un mínimo compendio de amor libre
sin ataduras
las libertades ejercidas,
ciertos principios anarco sociales.
El humano pedigüeño y necesitado
mendigo de un lengüetazo
un refriegue contra su pecho:
tan débil que da pena
creía el pájaro
que comía las semillas compradas en la agropecuaria
esparcidas por la grama cada día
cuando sale de la casita del árbol
pintada de verde con amarillo,
pensando que es grande la dicha
cuando no se necesita de nadie para vivir.
Ni siquiera palabras difíciles.
¡Eso sí es poesía!
piaba alegre.
El muy ingenuo.

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jueves, 20 de junio de 2024

CÓMO DEBE SER LA LLUVIA

 


Uno no decide cómo debe ser la lluvia,
cae sobre tu cabeza a su modo
como el amor la belleza unos ojos
las manos en caricias y roces de pieles
no mendiga la mañana
cae simplemente
con olor a tierra mojada
a hojas húmedas
con la dignidad de Sócrates en su último día
sobre los ricos y más sobre los pobres
en las cosas que sabemos y no sabemos
cae de tantas formas
en el sueño y la vigilia
con su música cae
como la muerte.

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domingo, 16 de junio de 2024

Déjà vu



Como un puto soldado romano
que está justo donde no debe
sudando
la lanza de Longino de Cesárea en mano
como el mismo hombre a la misma hora
cada dos por tres.

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jueves, 13 de junio de 2024

BANDADA DE PÁJAROS

 


Una bandada de pájaros
traspasa el tiempo y el espacio
declina a mi vista
pasa
se pierde como páginas leídas
viejas ajadas
van a parar al amasijo donde la memoria
hace pelotas de papel roto
con un abecedario desordenado que ya no puede ser dicho
los verbos se fueron a un lugar ineficiente
ese páramo
donde se quedan las historias para siempre
en silencio
lo que quedó después de amar y llorar
después de haber derrochado malbaratado
el diccionario las acepciones
desparpajos sabrosuras dulcedumbres
la vida misma que se va
la bandada de pájaros
por las rejas del portón abierto.

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domingo, 9 de junio de 2024

Y ESO ES LO QUE PASÓ

 


Y eso es lo que pasó:
cayó de espaldas por una ráfaga de palabras
todo agujereado.
Se habían conjurado en una taberna una madrugada
a cierta altura del alcohol
cuando se cortó la música con una navaja de mano,
juraron proyectar sus sombras
-y el hombre por instinto -
quiso frenar las desbocadas porque se limitan a conjeturar
lo que nunca tendrá respuesta en ningún espejo:
todo se está haciendo siempre.
Quiso guillotinar su laberinto de preguntas
las abismales las que aterran
pero ellas atacaron toda esa noche una y otra vez.
Cayó de espaldas dije
con los ojos abiertos a la claridad.
Siempre hacía una silencio antes de hablar
por eso comprendió.
Las palabras le habían agujereado el corazón.

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lunes, 3 de junio de 2024

ES POR ESO



Ando con las preguntas cayendo de mis bolsillos
quedan desparramadas por incómodas,
a quién se le ocurre a estas horas
que son cualquier hora
estos martillos en la cabeza
caries en las muelas que duelen
masticando esos misterios sin respuestas
justo en la realidad de este preciso minuto
que es un modo de encerrar cosas y personas
que no se preguntan si pueden volar a otra parte
desenjaularse
y aunque es cierto que el tiempo
viene en tajadas como el pan en su bolsa
mutilado
porque dicen que es la única forma
de ser consumido sin morirse
que todo junto es una cosa salvaje enorme,
ando con mis preguntas
insisto
pegándome contra todo
terco obtuso
pregunto por ejemplo
por qué los ruiseñores me cantan de noche
los búhos me conversan para que duerma
cuando acampo bajo los árboles
o si pierdo por qué no soy derrotado
y es lluvia que moja entre sol y sol
como querer la sonrisa de una boca
y esperarla con la paciencia de un regalo,
besar la sonrisa de las flores cualquier mañana de invierno
pregunto y pregunto
a cualquiera que huye sin más a cualquier parte.
Es por eso y otras
que se me van cayendo las preguntas
que salgo a las fiestas de disfraces de cada día
con esta cara maldormida.
Es por eso.

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