EL RESTO ES PURO VERSOS

Poesía
podría decirse,
es una excusa para no reducir las cosas
a que vamos a morir
con la certeza de un cuerpo quieto
sin filosofía, metafísica ni teología:
muerto;
del otro lado del puente
incomunicado de tropos
exquisitos endecasílabos o pura mierda.
Medito como un ignorante estar y ser reducidos,
esta comedia que agota
pretensiones
así de solos lo que somos.
He aquí pues
lo efímero y sutil de un cuerpo muerto,
con el tiempo olvidado de todo olvido
deshecho de las ropas las cosas
lo que entra en una vida
su objeto
el teatro a decorado abierto
aplausos y abucheos
el telón que cae
sobre las máscaras de un ser humano
la realidad en verdad
cabeza de Titanic en su caída sin músicos
justo ahí,
cuando toda construcción literaria se hace inexcusable
para el silencio que entra su eternidad
aunque hay un pero:
-palabra que es autodefensa existencial-
pero,
y si aun así
se puede mirar de frente
con los ojos bien abiertos
lo inefable,
todo habrá valido la pena.
Eso creo.
Es poiesis sin duda.
Una sempiterna poiesis.
Lo inefable.
El resto son puro versos.

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