ESE TRAGO DE VINO

Es que desde el principio de los tiempos
los hijos de putas estaban en lo suyo
y al final también estarán,
la vida es esto:
una constante llovizna de hijos de putas
entre alguna tregua para lamerse las heridas
tragar saliva
donde no hay poesía floja.
Después
uno se sienta a cenar
y se termina hasta el último pedazo de pan
mientras los días siguen con sus gastritis
el amor agujereado
esa luna redonda
ese trago de vino.

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