POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

sábado, 21 de enero de 2017

ESTABA COMIÉNDOME UNA ENSALADA

Estaba comiéndome una ensalada
demasiadas palabras para una porquería
para una buena historia
decía ese viejo borracho
estaba comiéndome una ensalada
 lo miraba rascarse con apetito y de reojo
la ensalada estaba deliciosa
él sólo se rascaba y bebía
la basura estaba por todos lados
pero la ensalada estaba realmente buena
la única cosa buena y la cerveza fría
en la mesa llena de migas y polvo añejo
no había pan y rejuntaba con los dedos
el tiempo pasaba haciendo ruido en el reloj de pared
ensalada ensalada ensalada ensalada
cerveza
afuera hace un calor de perros
las aspas del ventilador giran lentas no sirven
la barriga del viejo suda
los sobacos le huelen a cadáver
pero la ensalada está buena y se acaba
el viejo va por otra cerveza
porque es lo único que hace
dice porquerías, las escribe y toma cerveza
no sé cómo una mujer entra aquí
supongo que es un misterio espantoso
y la ensalada se fue
desapareció en mi boca junto con la cerveza
y eso es todo.
La palabra puede que no
pero la ensalada fue una cosa deliciosa
el viejo mira por la ventana y se soba la cabeza
le han quedado algunos pelos parados
es mentira:
decir estaba comiéndome una ensalada
no es una porquería para una buena historia
 es una interesante excusa
para explicar cualquier mundo con la boca llena
el viejo no lo sabe y no lo sabrá
pero esa ensalada
esa ensalada
estaba deliciosa.
Su poesía consiste en lo que lleva y cómo se adereza.
Eso es todo.
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