Hoy es lunes.
Los pájaros chillan por la ventana
una flor de hibisco ha abierto esta
mañana
nunca logro ver el amanecer
de todos modos el botón amarillo alumbra
ahí,
el otro lado de la cama está como siempre
hay olor a encierro
sopla el viento sobre una nube que se va
no hay gatos
sólo ruidos de motores de algún lugar,
basura en la calle como siempre
escucho los malditos pájaros pero no los
veo
estoy descalzo y se me congelan los pies,
debería volver a la cama pero es tarde
apenas son las seis de la mañana
es tarde para besarte porque ya no estás
porque eras perfecta y no hablabas
porque tenías ese lunar justo ahí
y me fascinó saber que me gustaba
no tenías feo aliento y besabas bien
son las seis de la mañana
los pájaros chillan por la ventana
y me quedan unos cuantos pesos
como para comprar café y algún bocado
apenas son las seis de la mañana
y ya tengo remordimientos
el lado de la cama sigue vacío
y no me queda ni el sueño
y casi ni el recuerdo del sueño
es decir ya el olvido te ha cubierto,
apenas un esplendor de caricia
justo en algún lado de la memoria.
Hoy es lunes, un día como cualquier otro
para morir de aburrimiento,
me quedé pensando en ese lunar justo ahí
y me fascinó saber que me gustaba
todavía me fascina ese recuerdo,
hoy es lunes
se cae el mundo a pedazos,
el tiempo se la ha llevado
cuando no teníamos necesidad de palabras
y los ojos hablaban y los besos.
Cuestiones extrañas y traiciones
cerebrales.
Los pájaros siguen chillando
el otro lado de la cama sigue intacto
la almohada y el amor.
Si tengo suerte al mediodía
habré olvidado definitivamente.
Borges decía:
Sólo una cosa no hay. Es el olvido.
Para que no haya olvido hay que tener
memoria:
la historia me absolverá.
Me gustan las palabras bien desnuditas
no sé por qué
y tratar de no olvidar.
Me quedé pensando en ese lugar justo ahí
pero mi recuerdo se desvanece en
charquitos de minutos.
Tengo que afeitarme.
Hoy es lunes de catacumbas.
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